LAS DECAIDRAS

2007-08-17T17:37:00.000-03:00

Sentimento. Tão sentido e tão pouco compreendido. Olho para os lados, mas sigo em frente. As coisas já não são como antes pois chove agora, apesar das gotas serem tão leves que quase são imperceptíveis em minha face. Dentro de mim um vazio e uma incompreensão que não tenho como explicitar. As luzes já não brilham mais com aquele ar de inocência e novidade. Sempre as mesmas ruas, mesmas esquinas e um doce perfume no ar - mas é estranho, pois olho para os lados e vejo podridão. Até onde irá o pessimismo dos homens? Indo em frente para algo que a muito já ficou para trás.. tenho vivido longe daqui, fiquei muito tempo distante e apesar das coisas serem tão familiares elas já não fazem parte de mim. Aqui nãohá nada que me prenda e nem mesmo que me mande partir... Mas sigo em frente. Não sei para onde me levam, mas é assim que continuo ... e na verdade já nem me importo mais para onde irei. Já não pertenço mais a este e nem a qualquer outro lugar.

- escrito em 25.08.1995

La Fée Verte

2006-08-12T16:48:00.000-03:00

"Absinthe Drinker" by Viktor Oliva
Clique para ampliar a imagem

Todo mundo tem um lado pervo

2006-03-30T10:24:00.000-03:00

2006-01-08T22:36:00.000-02:00

Na calada da noite o estranho ser passeia pela área de uma casa, sorrateiramente em uma noite úmida de verão

Natal todo dia

2005-12-31T12:00:00.000-02:00

Coisas decaidras de natal: um inglês que tem celebrado natal todo dia por 12 anos! Todo dia ele sai do trabalho mais cedo, às 12 hrs, vai para casa e põe um peru no forno. Todo dia é natal, ele se dá presentes, come a ceia, e assiste à uma fita de video na qual ele tem gravada a rainha da Inglaterra com seu discursso de feliz natal. E toda noite ele abre uma garrafa de champagne para festejar o natal.

http://www.manchesteronline.co.uk

A man who has spent £250,000 celebrating Christmas daily for 12 years is releasing a single. The new song by hit-hungry crooner Andy Park, aka Mr Christmas, is fittingly called It's Christmas Every Day.

And no-one can question the 45-year-old electrician's devotion to its theme.

For since "becoming Mr Christmas" in 1993, he has eaten 109,500 sprouts. He devours 25 of them with a full roast turkey dinner every day before watching a recording of the Queen's speech, sherry in hand.

"I've been doing this for 12 years and I'm going to be doing it for another 12. I've never, ever got bored of it. I absolutely love Christmas," he said.

Mysterium I

2005-12-18T19:49:00.000-02:00

Em 2 de fevereiro de 1958, em uma mina de urânio do Estado de Utah, EUA, Tom North, Charles North, Charles North Jr. e Ted MacFarland, quatro mineiros, iam dinamitar uma árvore fossilizada que se encontrava no meio de um veio de minério de urânio de alto teor. A explosão destruiu o tronco da árvore, descobrindo uma cavidade e, no interior desta cavidade, um sapo vivo. O sapo ainda viveu vinte e oito horas. Estava muito magro, mas para uma criatura de alguns milhões de anos ele se encontrava muito bem.

Bunny Suicides

2005-11-21T03:35:00.000-02:00

Nada mais decaídro do que o coelhinho suicida e suas tentativas hilárias de se matar. É de matar sim, mas de matar de rir. Para quem não conhece, na homepage do autor há alguns dos desenhos dos livros. O meu preferido é o martelo congelado (risos!!!) mas todas são ótimas.

Entre na página e clique em excerpt, e depois na seta alaranjada para ir de um desenho a outro: Bunny Suicides

Mulher enforcada é confundida com enfeite de Halloween nos EUA

2005-11-01T00:20:00.000-02:00

Wilmington (EUA), 28 out (EFE).- Uma mulher que aparentemente se suicidou permaneceu pendurada em uma árvore por quatorze horas e diante de numerosos vizinhos de uma cidade dos EUA que acharam que se tratava de um enfeite macabro de Halloween, informou hoje a Polícia.

O cabo Jeff Oldham, da Polícia estadual de Delaware, disse ao The News Journal, em Wilmington, que o incidente na cidade de Frederica, que fica a 85 quilômetros da capital do estado, está sendo investigado como suicídio.

A mulher, de 42 anos e cuja identidade não foi divulgada, aparentemente subiu em uma árvore próxima a sua casa e se enforcou na terça-feira de noite.

Ninguém, no entanto, usou retirá-la do local porque acharam que o corpo era parte da decoração macabra que rodeia a popular festa de Halloween.

Até a manhã de quarta-feira, ninguém se deu conta de que a mulher não fazia parte da decoração. Só então um vizinho chamou a Polícia.

"Os técnicos examinaram a cena e buscaram pistas para garantir que não se tratou de um homicídio", disse Oldham. "A esta altura, acham que foi mesmo um suicídio".

Morte, subjulgada morte... (Hades)

"Flor-cadáver" floresce em jardim botânico da Alemanha

2005-11-01T00:16:00.000-02:00

BERLIM (Reuters) - A mais alta flor do mundo -- e também a mais malcheirosa -- floresceu na Alemanha, medindo 2,94 metros, 18 centímetros a mais do que o recorde anterior da espécie, informou o jardim botânico de Stuttgart nesta sexta-feira.

A Titan Arum, ou Amorphophallus titanum, apelidada de "flor-cadáver" devido a seu odor fétido, floresce raramente e por um curto espaço de tempo.

Funcionários do jardim botânico batizaram a flor de "Diva" e estão exibindo sua vida através do site (www.wilhelma.de)

Apenas 24 horas depois de a planta de 11 anos ter produzido sua primeira flor, ela já começa a murchar nesta sexta-feira.

A Titan Arum foi descoberta em 1878 em seu único habitat nativo, a ilha indonésia de Sumatra, e cresce em pouquíssimos lugares no mundo.

(Por Sarah Marsh)

Vida, efêmera vida... (Hades)

"A VIDA, À DISTÂNCIA"

2005-10-01T16:37:00.000-03:00

Este é um pequeno fragmento do meu conto "A Vida, à Distância", o qual está publicado integralmente no meu blog Penumbras da Imaginação.

Ele fora sua vítima, exatamente como no script. Tudo sob controle. Seu script. Olhou para o caixão e o abriu. Apenas pavor saiu de dentro. Estava vazio. Ficou a fitar o caixão, assim como ficava a fitar os mortos, sempre um expectador à uma distância segura, tudo sob controle.

- “Fora de controle” – murmurou, passando os dedos pelo cetim.

E então fez algo que jamais havia imaginado fazer.

A Chinesa (um sonho)

2005-09-18T04:28:00.000-03:00

Laudanum Nociva, setembro de 2005

Tive um sonho estranho que me deixou com uma sensação surreal que insistiu em me perseguir por horas. Foi tão real e estranho...

No sonho eu era um homem ocidental – que tipo de homem ou de que nacionalidade eu não sei, talvez fosse inglês – e eu estava com uma mulher chinesa, a qual usava roupas tradicionais e possuía um silêncio cheio de um sentimento pesado e profundo, uma agonia ou tristeza que lhe consumia por dentro. Eu estava preocupado e queria ajudá-la. Não lembro o começo do sonho muito bem, apenas que eu estava deitado abraçado à ela, profundamente preocupado com ela, e ela me olhava tristemente nos olhos e dizia algo em chinês que eu não compreendia. Então ela pegou a minha mão, dois dedos de minha mão, colocou-os por baixo de seu vestido e entre suas pernas, inserindo-os em sua vagina, e eu percebi então que ela guardava algo lá, algo que parecia um papel dobrado. Ela queria que eu soubesse. Era algo importante. Ela falou novamente em chinês, e como eu não podia compreender uma voz traduziu explicando que o marido dela havia morrido. Talvez aquilo fosse uma espécie de luto, algo que ela tinha que fazer e que tinha algum significado religioso ou pessoal para ela, como uma promessa que não pode ser rompida. Ela beijou-me muito triste e me deixou sozinho.

Depois daquilo fiquei muito curioso, eu precisava saber o que era aquilo. Perguntei para uma conhecida chinesa que falava inglês, e ela me explicou o que era e também me mostrou um objeto do mesmo tipo, que não havia sido usado mas que era semelhante àquele: era tipo um pergaminho, dobrado, mais ou menos uns cinco centímetros de largura e uns dez de comprimento, textos escritos em chinês e uma cordinha vermelha (ou azul, estranho que não consigo lembrar da cor). Peguei o objeto e o investiguei curiosamente. Minha curiosidade nada mais era do que a minha preocupação com ela. Eu precisava saber.

Naquele momento, a chinesa triste apareceu ao meu lado e me viu com aquilo na mão! Ficou completamente arrasada e desapontada comigo, ferida pela minha curiosidade, a qual ela acreditava ser nada mais do que mera curiosidade. Sentiu-se invadida e traída. Novamente falou apenas em chinês, mas através dos seus olhares e gestos entendi o que ela queria dizer: estava indo embora e nunca mais queria me ver. Joguei-me a seus pés, implorando por perdão. Tentei explicar, implorando e implorando. Ela não havia entendido! Ou talvez eu não houvesse entendido. Eu a havia causado uma mágoa muito grande e ela não poderia me perdoar. Chorei, implorei, ajoelhado a seus pés, mas ela partiu. Permaneci de joelhos, sozinho e chorando compulsivamente. Chorei muito. Muito. Tanto que acordei pela exaustão do choro, e completamente atordoada por tudo aquilo.

Mortes

2005-09-05T00:23:00.000-03:00

Tudo bem que não conheço obra alguma do diretor, ou ainda o filme em questão não me parecer algo realmente DECAIDRO, porém deixo a reportagem aui pois me pareceu interessante, e o filme tem um que de peculiarmente desconcertante, a partir desta crítica. Se os demais asseclas acharem que naõ tem nada a ver, retiro o post.

Takeshi Kitano surpreende Veneza com filme novo e bizarro

Por Clara Ferreira-Marques

VENEZA (Reuters) - O diretor cult japonês Takeshi Kitano deixou o público do Festival de Veneza fascinado e perplexo, na sexta-feira, com a estréia de "Takeshis", uma sátira surreal a sua própria carreira eclética, entremeando as vidas de uma celebridade de TV e seu sósia.

O acréscimo inesperado à lista de 19 filmes que concorrem ao Leão de Ouro, o prêmio mais importante do Festival de Cinema de Veneza, é um passeio bizarro, que deixa o espectador desnorteado, entre enfumaçados salões onde se joga mah-jong e restaurantes de macarrão chinês, entremeados por confrontos entre bandidos armados da Yakuza.

Tanto a personalidade de TV -- "Beat" Takeshi, o nome que o próprio diretor assume quando trabalha como ator -- quanto seu sósia, um balconista frustrado chamado Takeshi Kitano, são representados pelo próprio diretor e ator.

Os espectadores podem ficar um tanto quanto confusos com as personas múltiplas de Kitano e saírem do cinema perplexos com o filme, que o próprio diretor descreveu como "um bolo Baumkuchen, de várias camadas". Mas, afirma ele com um sorriso, isso não vem ao caso.

"Quero que o espectador sinta que está em outra dimensão da realidade. Não quero que meu público compreenda cada detalhe", disse Kitano, que ganhou o Leão de Ouro em 1997 por seu filme "Hana-Bi -- Fogos de Artifício".

"É como diz um de meus personagens: 'Não pense demais, é apenas um filme'," disse ele à Reuters.

O filme empresta muito de cenas e personagens gângsters de filmes anteriores de Kitano, desde seu trabalho de estréia, "Violent Cop", até "Zatoichi", que em 2003 recebeu o Leão de Prata em Veneza.

Desta vez, porém, a comédia amarga é mais forte do que suas habituais explosões de violência.

Kitano diz que, com "Takeshis", ele quer pôr um ponto final no tipo de cinema que tornou seu nome cult fora do Japão, onde ele ainda é conhecido sobretudo por seu trabalho na televisão.

"É o enterro dos gêneros que explorei nos meus últimos 12 filmes. Em certo sentido, este é o último de uma série", disse Kitano. "Em japonês, o título soa como 'o funeral de Takeshi"'.

Agora, o homem que começou a ser conhecido como metade da dupla cômica "Two Beat" diz que quer trabalhar com os clássicos.

"O cinema existe há mais de um século já. Houve muitos grandes mestres dessa arte", disse Kitano. "Tenho vontade agora de fazer um filme muito clássico, para desafiar os grandes mestres."

Pulsante

2005-09-02T01:15:00.000-03:00

Laudanum Nociva, 25.8.2005

Esta é uma continuação para Operation Fuck and Kill, um conto o qual escrevi baseado em um sonho.

Eu não estava interessado em nada que ela tivesse a dizer. Ela, contudo, ela não parava de falar. Cocaína tinha este efeito sobre ela. A única razão pela qual trabalhávamos juntos era por ela ser muito boa no que fazia, por saber mentir, seduzir, enganar, roubar sem ser notada, matar sem deixar pistas. Mas não assim, naquele estado. Odiei ter tido que fazer o trabalho por ela. Aquilo me irritara. E o que irritava-me mais ainda era o fato de ela notar o quão irritado eu estava e não dar a menor importância. Lavei minhas mãos cuidadosamente, busquei de dentro dos bolsos das minhas calças de couro os anéis, recolocando-os nos dedos, ao mesmo tempo em que olhava ao redor, conferindo a posição dos objetos.

Saímos para a rua. Andamos rapidamente por becos escuros habitados por ratos e baratas, sentindo o ar quente e úmido da noite. Aproximamo-nos de um bar, mas ela segurou-me o braço. Tudo o que eu queria era apenas poder sentar em algum lugar e relaxar, acender um cigarro e beber, esquecer o que havia ocorrido, observando o movimento dos vivos. Porém ela tinha outros planos. Puxando-me para ela, beijou-me. Tentei afastá-la, irritado como estava. Audácia, a desta garota, pensei. Ela não tinha nenhuma noção de certo ou errado, muito menos culpa ou remorsos. Também não tinha nenhum censo de obrigação ou consideração para com o resto do time e jamais admitira quando estava errada, e esta não seria a vez em que admitiria. Ela não tinha noção. Estava excitada e queria mais sexo. Senti-me contrariado e empurrei-a para longe, não precisava dela. Recebi um tapa como resposta – uma provocação, eu sabia – e respondi na mesma moeda, um tapa por um tapa, fazendo a moça desiquilibrar-se e quase cair, e só então ela ficou irada, raivosa, querendo bater, agredir. Estranho como violência física tem este poder de inverter as coisas e acender desejos, pois logo em seguida passei a desejá-la e beijei-a à força. Ela correspondeu. Mas o que senti não foram pensamentos ou sentimentos positivos, mas uma vontade de vingar minha irritação abusando dela, usando-a sexualmente da forma que ela mesma planejava me usar, só que eu faria dela o que bem eu quisesse, o que EU quisesse. Enlaçamo-mos num abraço furioso espremendo nossos corpos um contra o outro.

“Ei, ei, espera” – disse ela empurrando-me suavemente e procurando por algo no bolso de seu casaco. Ergueu então a palma branca revelando o que ela continha, e eram dois comprimidos. “Toma um! Um para você e um para mim. Vamos, toma um!” – insistiu.

Eu não estava a fim de drogas, mas ela usou de uma voz rouca e sedutora e de argumentos que me convencessem. Disse que nós explodiríamos no momento do orgasmo, que não havia nada melhor no mundo, que seria o melhor sexo que já fiz. Insistiu. Insistiu. Concordei. Tomei o comprimido. Continuamos nos beijando e deslizando as mãos pelos corpos um do outro. Minhas mãos tentavam decidir-se entre o decote do vestido ou o trazeiro dela. Comecei a acariciá-la entre suas pernas, senti meus dedos ficarem molhados. Mas então ela me fez parar:

“Espera! Pára! Aqui não. Vamos pra outro lugar. Vamos deixar a coisa mais interessante. Você quer um orgasmo? Pois vou te dar o orgasmo do século...”

Segui-a por ruas estreitas e becos úmidos e escuros. Passamos por portões enferrujados, bueiros abertos. Estranhas criaturas moviam-se na escuridão, e a escuridão era viva, uma névoa que subia e descia, pulsando acima do asfalto molhado e ocultando segredos, muitos segredos. Postes de luz voltavam-se em nossa direção, vigiando-nos, e rostos flutuavam através de janelas de uma fábrica abandonada, como fantasmas entre os vivos. Mas quem eram os vivos? Nós, e uma fileira de gatos pretos empuleirados sobre uma cerca de madeira podre e caindo aos pedaços, empuleirados como estranhas corujas cujos olhos amarelos moviam-se uníssonos, atentos a cada movimento nosso. Nós dois éramos como uma minúscula procissão secreta assistida por essas estranhas criaturas. Estávamos invadindo a sua noite, o seu espaço.

Ela andava mais rápido agora, seus passos sempre muito decididos, e puxava minha mão firmemente. Meus pés moviam-se atrás dela e independentemente da minha própria vontade. Passei a assistir-me andando atrás dela. Eu ia aonde ela me levava. Tudo e todos nos observavam, onde ninguém havia. Os cabelos loiros dela deixavam rastros dourados no espaço e misturavam-se ao ar que eu respirava. Imaginei meus pulmões cheios de ouro, ou cobras douradas. Tive medo de me sufocar. E se as cobras fossem venenosas? Mas não havia tempo para aquilo, ela andava muito depressa e eu tinha que acompanhar, cuidando para não tropeçar, e eu tropeçava com frequência em coisas que não podia ver. E passava através de obstáculos que bloqueavam nosso caminho. Temi que se ela soltasse minha mão eu me perderia, talvez caísse e não pudesse me levantar. Senti-me muito, muito excitado. Ela voava como uma deusa, e eu voava com ela. Queria, queria aquela mulher. Desejava, amava aquela mulher. Seu perfume inebriante era como uma droga, e eu queria mais. Imaginei e cheguei a acreditar que podia ouvir os pensamentos dela, e ela me queria, prometia me amar para sempre. Não, não era isso. Era do orgasmo do século que ela falava, um orgasmo fantástico era o que ela prometia. Com a elegância de uma fada e a rapidez de uma bruxa ela movia-se, e eu tentava acompanhar. As paredes nos ouviam.

Mas logo a selva de pedra foi ficando para trás, o cheiro da noite misturou-se ao cheiro de mato, e um rangido metálico revelou o que atrás de uma cerca havia, e era um jardim de pedregulhos, e os pedregulhos envolviam e protegiam um caminho infinito de metal. Os trilhos de trem. Eu soube então onde estávamos. Paramos sobre os trilhos, os olhos dela brilhando com a luz da lua, dentes mostrando-se em um sorriso aberto pelos lábios vermelhos. Sua voz ecoava no ar fazendo gotas de orvalho noturno perderem seu equilíbrio e caírem das pontas das folhas. Achei tudo muito engraçado e fascinante, e ri. Beijamo-nos. O abraço ficou mais forte. Aos poucos nos desvincilhamos de nossos casacos. Arranquei a calcinha dela. Ri. Mas então a voz sedutora soou de novo:

“Ei, espera! Vamos fazer isso direito! Eu te prometi o maior orgasmo do mundo. Então vamos fazer direito!” – e abaixando-se tirou algo de um bolso do casaco. Algemas. O que tinha em mente essa vadia?

E então rindo, sorrindo, beijando e seduzindo, ela fez-me sentar entre os trilhos e sentou no meu colo. Abriu minhas calças. Empurrou-me suavemente forçando-me a deitar de costas e eu permiti. E ainda permiti, indo contra meu melhor juízo e meu senso de preservação, que ela algemasse uma das minhas mãos à uma das largas argolas de ferro que prendiam os trilhos às barras pesadas perpendiculares de concreto, semi-enterradas nas pedras britas. Quando eu estava devidamente algemado, ela começou a me chupar. Fechei os olhos.

De vez em quando eu abria os olhos e via a lua. Via a silhueta escura de árvores altas contra a escuridão do céu. Via coisas passar voando. Sentia coisas indescritíveis. E ela continuava, indescritível. Indescritível, quando meu corpo começou a vibrar com o que ela fazia. Eu vibrava e minhas costas doíam contra as pedras britas e as barras de concreto sob mim, eu vibrava e ascendia aos céus, talvez flutuasse se não fosse pela algema. Os trilhos que nos envolviam começaram a vibrar com a nossa vibração e de repente as árvores cuja silhueta escura eu vira antes acenderam-se. Acenderam-se. E a luz não vinha da lua, mas vinha da terra, de nós. Não. Não de nós. Um som ergueu minha cabeça e eu vi a fonte da luz e das vibrações. O trem.

Nunca mais a vi. Quando a escuridão, o medo e o som estarrecedor passaram ergui meus braços de encontro à testa e percebi que estava vivo. A algema havia quebrado-se com a vibração. Mas eu estava vivo, inteiro. Ela desapareceu, arrancada de cima de mim pelo monstro gigantesco, talvez agarrada pelo cinto que usava sobre o vestido. Nunca mais a vi. Voltei estarrecido, andando pela longa rua escura ao lado da fábrica abandonada, desta vez sem rostos flutuantes nem gatos pretos. Apenas a névoa pulsante, esta sim continuava lá, encobrindo a rua molhada, encobrindo a mim, ocultando muitos, muitos segredos.

2005-08-28T14:14:00.000-03:00

Laudanum Nociva, 28.8.2005

Não mais suporto viver assim. Dia após dia ver-te e te olhar nos olhos, tão perto, tão longe, sem poder tocar-lhe o rosto, beijar-te. Não mais suporto te ver partir, e jazir aqui inerte e só, nesta prisão que me isola do mundo e de ti. Só tu sabes de mim, só tu me vês. E eu só vejo a ti, não tenho olhos para mais ninguém. Vejo-te alisando teus cabelos para longe do rosto e queria ser eu a te fazer tal carinho. Olha-me, amor, e me ignora, como se eu não fosse mais do que uma imagem. A verdade é que nada sou sem ti. O dia virá, amor, em que quebrarei o vidro com uma cadeira e estarei livre para te beijar, se tu estiveres ainda aqui. Isso se tal agressão não acabar selando o teu e o meu destino e em cacos nos despedirmos deste mundo e desta existência. Beijo-te através do vidro, sem poder sentir a doce pressão de teus lábios púrpuros. Amo-te. Por que não vês a mim, da maneira como vejo a ti? Às vezes teu rosto aproxima-se e cresce como a lua, cresce, e nada posso ver além dos teus olhos efervescentes, e nesses momentos tudo que quero é te abraçar com a fúria da minha paixão e fazer amor contigo. Ignoras-me, contudo. Confundes meu sorriso com o teu. Condenas-me ao amor perpétuo e platônico, inalcançável, inatingível, impossível. Então vá, maldita, vá e desapareça da minha frente de uma vez por todas, desgraça de minha opaca vida! Deixa-me em paz, mata-me de uma vez. Quero o silêncio inócuo, a quietude obtusa e a indissolúvel palidez da parede oposta, neste recinto vazio, por trás do espelho.

Tudo... Outra Vez?

2005-08-22T18:46:00.000-03:00

Laudanum Nociva, 21.8.2005 (segunda versão)

- “O que houve? Você está tão pálido!”
- “Nada” – menti – “não houve nada.”
- “Até parece ter sido drenado de sangue por um vampiro.” – disse-me, analisando-me o rosto. Afastei sua mão. “Conseguiu o empréstimo?” – perguntou.

Em resposta apenas coloquei o cheque na mesa e me afastei. Naquele momento vi meu reflexo no espelho. Realmente parecia pálido, pálido demais, roubado de vida. Antes da minha viagem à Toronto tudo estava tão normal e a única preocupação era minha ansiedade em pedir o empréstimo, uma ansiedade que era mais um nervosismo sem razão específica, nada mais. Mas eu era outro, então.

- “Tenho que sair.”
- “Mas você mal chegou!”
- “Tenho que sair...” – repeti firmemente, a voz soando áspera e evasiva, puro medo de deixar emoções transparecerem.

Saí rapidamente para evitar um possível abraço. Apenas entrei novamente no carro e parti rapidamente de volta a Toronto. E enquanto dirigia, as coisas mudavam. Não era apenas o ar fresco da noite chegando, nem o silêncio estranho que descia por entre as árvores, ou ao menos o estranhíssimo tom esverdeado no céu que me lembrava de uma vez uns dez anos atrás quando presenciara um tornado formando-se em Ohio. Não era nenhuma dessas sensações ou memórias normais, mas era uma falta de memórias, alguns brancos na consciência que de tão longínquos passavam-se por despercebidos, mas que haviam sido despertados na minha mente por uma frase que eu havia presenciado aquela tarde, uma frase que para qualquer um teria soado como apenas algo casual, apenas algo corriqueiro, mas que eu sabia que significava algo muito mais sinistro. E com aquilo, aquelas simples palavras, tudo havia mudado. Eu havia mudado. Como uma ferida antiga que se abre para revelar algo necrosado, eu sangrava por dentro, por algo que eu não queria lembrar, mas era tarde demais. Eu agora lembrava. Tudo. E enquanto dirigia pensava em quem eu era ou deixava de ser, e o que teria sido se eu soubesse, e como o desconhecimento dos fatos tenha me ajudado a ter uma vida plena. Mas quaisquer fantasmas que nos assombram só são exorcizados quando os enfrentamos, e nunca pelo desconhecimento. Eu teria preferido o desconhecimento. A dádiva da ignorância, o conforto da escuridão, a inocência das crianças. Inocência. Odiei a palavra. Forcei-me a voltar no tempo até antes da consciência dos fatos, até o tempo em que eu ainda era feliz e minha única preocupação era dinheiro.

- “... e só precisamos de mais um patrocinador agora para continuarmos com o projeto. Está tudo em andamento e estamos confiantes que teremos retorno em nossos investimentos. Se pudermos contar com seu apoio o filme será um sucesso, tenho certeza. O que o senhor achou do script?”

Ele sorriu sentando-se à mesa e olhando para mim. Seus olhos azuis pareciam minúsculos e muito longe um do outro, algo que lhe conferia um aspecto meio reptílico e indigno de confiança. Senti-me pouco à vontade e disfarcei o fato com um sorriso.

- “Já estou com quase sessenta anos de idade, mas ainda não estou tão velho para ouvir um homem de trinta me chamando de senhor. Trate-me por você, oras! Quanto ao script tenho que dizer que gostei. Escute, não é só por ser seu tio que estarei dando-lhe um empréstimo, garoto, mas é porque confio no seu trabalho, você tem talento.”

- “Obrigado! O senhor, digo, você não vai se arrepender.” – eu disse satisfeito enquanto ele assinava um cheque.

- “Mas me diga uma coisa, garoto, por que depois de tanto tempo quando você aparece aqui é para pedir dinheiro? Por que não aparece às vezes para me visitar? Afinal sou seu tio.”

Naquele momento eu preparava-me para oferecer alguma desculpa, qualquer que fosse, pelo meu descaso e esquecimento. De qualquer forma não importa o que eu dissesse seria uma mentira, pois o fato é que eu não gostava dele, tinha medo dos olhos pequenos e reptílicos. Felizmente não precisei esboçar desculpas pois fui misericordiosamente interrompido por uma pequena figura entrando na cozinha onde estávamos. Era um garoto. Devia ter entre 8 e 10 anos de idade. Meu tio sorriu para ele e muito orgulhoso apresentou-o a mim. Era filho de uma ex-aluna dele que morava há umas duas quadras dali, disse ele.

- “Ela está viajando e como não tem ninguém ela pediu-me para cuidar dele por duas semanas. Estou me sentindo como o pai que nunca fui, hehehe!” – e olhando para o garoto ele disse: “Vai fazer a tarefa de casa, garoto, enquanto converso com o moço aqui. Depois a gente conversa. Seja um bom garoto.”

Por um breve segundo não senti o chão sob meus pés, como se ou a cadeira em que eu estava sentado houvesse elevado-se um metro ou o chão houvesse recuado, e durante aquele segundo interminável eu era como um garoto pequeno cujas pernas curtas não tocam o chão ao sentar-se na cadeira da cozinha. E as paredes da cozinha pareceram-me velhas e repugnantes. Em vez dos novos azulejos, vi em minha memória os velhos. Costumavam ser brancos. Comecei a lembrar de detalhes como manchas de gordura, o lustre antigo, o cheiro de cebolinha verde sobre a pia, as velhas cortinas azuis. Senti a pressão do sangue correndo pelas veias nas minhas têmporas. Os sons haviam desaparecido, a luz havia mudado, e eu não via mais as rugas no rosto daquele homem, mas os olhos reptílicos e deceptivos continuavam ali me fitando.

“ “Seja um bom garoto.” ”

Aquela mesma frase... Eu tinha ouvido aquilo antes, muitas vezes. Um medo terrível tomou conta de mim. De repente fiquei frágil, pequeno. Minha visão desfocada pelo pavor e pelo choque levava-me de volta a um instante longínquo, um instante quando os olhos reptílicos aproximavam-se de mim como os de uma serpente hipnotisando sua presa. Senti a língua quente, úmida e repulsiva adentrando-me a orelha, o hálito venenoso junto à minha pele. Pressão sobre meu ombro impedindo-me de levantar. As manchas de gordura na parede da cozinha, uma mosca subindo pelo vidro da janela. Minha atenção fugia em busca de detalhes para evitar o choro, para evitar a dor, tirar minha atenção dali, tirar minha alma dali, ou então sentir o desespero tal qual uma criatura indefesa resignada a esperar pelo fim. Flor murcha na janela, pedaço de papel no chão, telefone fora do gancho. O que mais tarde a água do chuveiro não pudesse lavar eu limparia com as unhas, até sangrar, e só então me sentiria limpo.

Senti meu pescoço retesando-se enquanto eu lutava para não aceitar os fatos. Meu estômago embrulhou-se. Pequenos espasmos cortaram meu semblante por um breve segundo fazendo meus lábios e pálpebras tremerem, ao que fechei a boca para recobrar um controle. Ergui os olhos para o homem velho entregando-me o cheque. Olhei para a mão estendida sobre a mesa mas não conseguia aproximar minha mão da sua, a simples proximidade me enojava e o papel que eu havia vindo buscar agora me causava desgosto e revolta. Porém o tempo para permanecer inerte havia passado. Isso jamais se repetiria. Arranquei o objeto nefasto da sua mão e fingi um sorriso, que em si era mais uma ameaça do que uma demonstração de afeto.

Minha viagem de volta à cidade de Guelph havia sido os mais sombrios 100 km que eu já havia percorrido. Dirigi instintivamente, pois minha consciência havia sido deturpada, estuprada por memórias do que jamais deveria ter sido. Seja um bom garoto. Um bom garoto. Vi o garoto na porta da cozinha em minha memória, e talvez ele fosse eu, talvez fosse, talvez fosse tudo outra vez. Mais uma vez. Tudo outra vez.

- “Nada, não houve nada”. – havia sido minha mentira ao chegar em Guelph. Uma mentira absoluta, pois o pior possível havia ocorrido, tudo, simplesmente tudo. Eu havia perdido minha inocência, pela segunda vez.

- “Tenho que sair.”
- “Mas você mal chegou!”
- “Tenho que sair” – repeti firmemente.

Meu amor queria abraçar-me, mas eu estava com pressa. Eu sabia o que eu tinha que fazer. Tinha que fazer. Ele olhou-me preocupado, enquanto eu colocava meu casaco novamente sem dizer nada e abria a porta da rua, levando comigo o bastão de baseball que sempre deixávamos atrás da porta.

Últimos e primeiros

2005-07-24T04:26:00.000-03:00

baseado em uma lenda antiga
Laudanum Nociva, 24.7.2005

Bruma sulfúrica que emerge por entre as pedras, suavemente recebida e tragada pelo vapor de água e gás carbônico que paira no ar, como que dançando às margens das águas quentes, formando uma neblina ao mesmo tempo grossa e leve. A névoa envolve a figura feminina, imóvel junto à nascente. Envolve, mas sem encobri-la. Seu perfil embaçado e distorcido permanece como uma aparição em preto e branco, rasgando o tom amarelo do céu. Seu rosto está plácido. Ela é a última, e a primeira. Sua missão está cumprida. E agora, indiferente, sem emoções, ela permanece ali, imóvel.

E do outro lado do mundo, ele morre, apenas para renascer e morrer novamente, sua carne devorada pelos corvos insaciáveis, seus olhos picados, seu sangue coagulado e seco sob o calor escaldante do sol. E com os primeiros raios de sol da manhã, sua carne rejuvenece mais uma vez, enquanto os corvos aguardam.

Ela é a consequência dos atos dele, mas não sua culpa. E agora a terra está deserta, infértil, vazia. A caixa havia sido aberta. Porém um som metálico corta o ar, um som rítmico e harmônico, como se música viesse de algum lugar longínquo. Os corvos vôam para longe, deixando-o só. Ela vira o rosto em direção à música e vê, no céu já escurecido pelo anoitecer, vagos feixes de luz movendo-se e expandindo-se, como cortinas azuis e verdes. A aurora magnética põe uma lágrima em seus olhos ressecados. Ela é a última. Aproxima-se da água morna, tocando-a com os pés descalços e entrando na nascente. Senta-se e deixa seu corpo submergir até o peito, dando a luz ao que ela carrega no ventre. Ela é a primeira.

"Prometheus"

2005-07-16T03:37:00.000-03:00

Laudanum Nociva, 16.7.2005

O vento levantava suavemente a cortina branca, e através do tecido quase transparente via as sombras dos arbustos banhados pela luz azulada da lua. O ar úmido e salgado que vinha do mar beijava-lhe a testa, enquanto aguardava, ouvidos atentos a qualquer ruído. Por trás da cortina, a porta aberta. Um convite. Logo viria. Como todas as noites, logo viria. E foram apenas alguns momentos antes do perfil familiar aparecer no jardim noturno. Seus lábios abriram-se num sorriso e em seguida relaxaram-se deixando a boca aberta, um gemido quase escapando, a língua tocando os dentes, desejo. E vai de encontro à visita tão esperada, beijos febris de paixão, pressa para consumar o que já lhe doía por dentro.

Era sempre aquele medo, todo dia, medo de que a noite chegasse sem a visita. E porém a certeza do encontro, pois toda noite só precisava deixar a porta aberta e logo sua companhia chegava tal qual Prometheus, trazendo-lhe as chamas do Olimpo. Beijava-lhe a boca ardente e abraçava seu corpo fortemente junto ao seu, sorrindo, e juntos gemiam, riam, se amavam.

E foi por muito tempo feliz assim, vivendo à espera da noite chegar. Jamais querendo estar em outro lugar, pois tinha que estar em seu quarto, à espera, até o ar da noite trazer-lhe sua visita noturna.

Mas aos poucos a comida perdeu o sabor, as pessoas perderam seus rostos e os livros perderam suas linhas. Nem mesmo o sol não era mais morno, pois tudo o que podia pensar era em seu Prometheus trazendo-lhe as chamas do Olimpo. Não mais lhe bastavam os encontros noturnos. Queria-o para si, a todo instante. E foi assim que decidiu aprisionar Prometheus.

Quando a noite chegou, deixou sua visita entrar como sempre, mas trancou a porta. Não mais a abriria, disse, queria a chama só para si, queria sob os olhos de tudo e de todos, queria de noite, de manhã, de dia. Queria ao nascer e ao pôr do sol. Queria na juventude e na velhice. Queria que estivesse ali ao acordar e jamais fosse embora. Queria.

Mas isso não foi o que seu Prometheus queria.

E os deuses criariam o pássaro, dariam-lhe asas, mas jamais o ensinariam a voar? – disse-lhe. E impedindo suas investidas desesperadas, segurando-lhe pelos ombros, deixou-lhe saber que sua chama não era exclusiva e que aquecia os quartos de outros, e que algumas lendas não tem o poder de serem mais do que lendas. E que amor verdadeiro lhe viria um dia, mas não agora. E assim foi-se embora.

A porta continuou aberta todas as noites, mas agora só a brisa da noite lhe entrava quarto adentro. Seu quarto ficou escuro sem a chama. E amor verdadeiro jamais veio-lhe, e jamais viria, pois assim como sabia, amor verdadeiro tinha sido aquele que ele tinha perdido.

Guerra falsa no rádio espalha terror pelos Estados Unidos

2005-06-30T04:25:00.000-03:00

Estava delirando pela internet e me deparei com esta excentricidade. Notem bem, algo no espírito americano ainda tem salvação.

No especial do Raditeatro Mercury da véspera do Dia das Bruxas de 1938 - denominado Mercury's Halloween Show -, usando somente sons e silêncios, foi representada uma invasão de marcianos sob a forma de uma cobertura jornalística. Todas as características do radiojornalismo usadas na época – às quais os ouvintes estavam habituados e nas quais acreditavam – se faziam presentes: reportagens externas, entrevistas com testemunhas que estariam vivenciando o acontecimento, opiniões de especialistas e autoridades, efeitos sonoros, sons ambientes, gritos, a emotividade dos envolvidos, inclusive dos pretensos repórteres e comentaristas, davam a impressão de um fato, que estava indo ao ar em edição extraordinária, interrompendo outro programa, o radioteatro previsto. Na realidade, tratava-se do 17º programa da série semanal de adaptações radiofônicas realizadas por Orson Welles e o Radioteatro Mercury (ou Teatro Mercury no Ar) que explorava as técnicas jornalísticas com a ambientação sonora requerida pela linguagem específica do rádio. A CBS calculou na época que o programa foi ouvido por cerca de seis milhões de pessoas, das quais metade passaram a sintonizá-lo quando já havia começado, perdendo a introdução que informava tratar-se do radioteatro semanal. Pelo menos 1,2 milhão tomaram a dramatização como fato, acreditando que estavam mesmo acompanhando uma reportagem extraordinária. E, desses, meio milhão tiveram certeza de que o perigo era iminente, entrando em pânico e agindo de forma a confirmar os fatos que estavam sendo narrados: sobrecarga de linhas telefônicas interrompendo realmente as comunicações, aglomerações nas ruas, congestionamentos de trânsito provocados por ouvintes apavorados tentando fugir do perigo que lhes parecia real, etc. O medo paralisou três cidades. Pânico ocorreu principalmente em localidades próximas a Nova Jersey, de onde a CBS emitia e Welles situou sua história. Houve fuga em massa e reações desesperadas de moradores de Newark e Nova York (além de Nova Jersey), que sofreram a invasão virtual dos marcianos da história. O conceito de rotatividade de audiência, que hoje faz com que as notícias sejam repetidas à exaustão uma vez que as pessoas estão sempre começando a ouvir o rádio naquele exato momento, ainda não existia na teoria. Só na prática. A recepção era coletiva, dando margem à existência de uma comunidade de ouvintes que, diversamente da recepção intimista, cúmplice e individualizada que caracteriza o rádio atual, facilitava – e até incentivava - os comentários interpessoais, a troca de informações, experiências e emoções. Ainda hoje, a grande maioria dos acontecimentos importantes chegam primeiro pelo rádio, seja direta ou indiretamente: quem avisou, ficou sabendo pelo rádio.

É ou não é fascinante?

Como irei morrer...

2005-06-15T01:20:00.000-03:00

Seguindo a linha de teste de Hades, proponho este também...

Pinhead tem uma queda por venenos...

You scored as Posion. Your death will be by poison, probably because you are a glutton and are around so many people that it would be easy to get away with it.

Posion

100%

Natural Causes

67%

Suicide

67%

Gunshot

33%

Eaten

33%

Disappear

33%

Accident

33%

Stabbed

Disease

Cut Throat

Bomb

Drowning

Suffocated

How Will You Die??
created with QuizFarm.com

Visão de mundo

2005-06-14T00:24:00.000-03:00

Quem diria...

You scored as Cultural Creative. Cultural Creatives are probably the newest group to enter this realm. You are a modern thinker who tends to shy away from organized religion but still feels as if there is something greater than ourselves. You are very spiritual, even if you are not religious. Life has a meaning outside of the rational.

Cultural Creative

100%

Postmodernist

94%

Romanticist

81%

Materialist

56%

Idealist

44%

Existentialist

38%

Fundamentalist

31%

Modernist

25%

What is Your World View? (updated)
created with QuizFarm.com

Faça seu quiz em:

http://quizfarm.com/test.php?q_id=23320&first=yes

Após a Morte

2005-06-12T02:41:00.000-03:00

A voz dela, seu riso, a última coisa que ela disse pairando no ar, como um eco, como se ela estivesse aqui há apenas um minuto atrás, é difícil acreditar que ela se foi. O que fica é esse eco, a sombra dela na cadeira onde ela estivera sentada, como se ainda estivesse lá... E o perfume das suas flores favoritas. Quais eram mesmo suas flores favoritas? No seu jardim cresciam tantas flores, e também temperos, verduras, pés de tomate. O sol escandante ainda brilha sobre o jardim meio descuidado, as flores inquisitivas sentem sua falta. E os outros que por ali passam todo dia não mais olham para as flores, pois eles pensam apenas nela, e na falta que ela faz. Choram por ela. E esse perfume de flores como que dançando no ar quente sob o sol escaldante, subindo em círculos concêntricos e tocando de leve as folhas das árvores, e tocando de leve suas bochechas, e ela sorri, onde ela está. Ela agora pode ver com a clareza que não via, pode dizer o que não dizia, pode ser ela mesma sem a prisão de seu próprio corpo e suas limitações. Ela agora é livre. E assim é a vida, um ciclo que se repete e do qual não se escapa, a morte apenas um elo, uma porta... E após a morte, a vida...

Bauhaus

2005-05-22T17:05:00.000-03:00

Em pleno post punk, o Bauhaus misturava gêneros de formas nada convencionais, como punk, eletrônico e glam rock... usando uma linguagem mais ampla e complexa do que a de uma simples banda de punk rock, alcançando um nível criativo que outras bandas da mesma época não conseguiram, mesmo bebendo das mesmas fontes. Precisou de apenas 5 anos para se tornar um ícone da música independente inglesa e um dos criadores do “gênero dark”, e o que alguns chamam de “música gótica”.

O grupo surgiu em 1978 em Northampton, na Inglaterra. Os irmãos David J. (baixista e vocalista) e Kevin Haskins (baterista) formaram um grupo punk, o The Craze. Daniel Ash e Dave Exton foram chamados para completar a formação da banda e a primeira apresentação foi realizada na cidade natal dos músicos.

Um pouco depois, Peter Murphy, ex-colega de escola de Daniel, entrou no grupo como vocalista principal sem nunca ter cantado em outra banda antes. Esta acabou sendo a formação original do que viria a ser o Bauhaus.

“Bite My Hip”, “Dark Entries”, “Shows”, “In The Night” e “Boys” (sobre transexuais), foram as primeiras composições da dupla Daniel Ash e Peter Murphy. Apresentam-se algumas vezes com um novo nome, S.R. , e com Chris Barber no lugar de David Haskins, mas por pouco tempo. Logo David volta a banda que passa a se chamar “Bauhaus 1919” , uma referência à fundação da Bauhaus - Escola de Arquitetura e Desenho Industrial na Alemanha, que foi fechada pelos nazistas em 1933.

Apresentaram-se poucas vezes ao vivo até abandonarem a data 1919 para finalmente assinarem “Bauhaus”. Após um ano de vida, o primeiro single é lançado, “Bela Lugosi´s Dead” , pela gravadora Small Wonder.

Bela Lugosi foi imortalizado pela sua interpretação de Drácula no filme de 1931, morreu em 1956 na pobreza após se recusar várias vezes em repetir o papel de Drácula. Sua morte inspirou quase 10 minutos de música, que unia batidas de bossa nova, baixo simples e marcado, guitarra ácida e os vocais fantasmagóricos de Peter Murphy. A capa do single trazia o cartaz do filme Drácula e a contracapa uma cena de “O Gabinete do Doutor Caligari” , marco no cinema expressionista alemão, de 1919 (mesmo ano do fechamento da escola Bauhaus).

Os singles “Dark Entries”, “Telegram Sam” e “Terror Couple Kill Colonel” foram lançados em 1980, por outra gravadora, Axis Records, que um tempo depois veio a se tornar 4AD, subsidiária da Beggar´s Banquet. Ainda em 1980, em setembro, o Bauhaus apresenta-se pela primeira vez nos Estados Unidos. Logo o primeiro disco da carreira da banda, intitulado “In The Flat Field” foi lançado, abordando a crucificação de Cristo, tédio e labirintos... Um marco para a carreira do grupo, o que rende até hoje a banda o rótulo de “gótica”.

Em 1981, Peter Murphy e companhia mudam de gravadora novamente, entrando para a Beggars Baquet, que possuía uma infra-estrutura melhor de distribuição, principalmente nos Estados Unidos. “Mask” , segundo disco do Bauhaus é lançado e considerado “mais maduro e menos experimental” que seu antecessor, popularizando ainda mais a banda.

No ano seguinte, compõem a trilha sonora do filme “Fome de Viver” , e participam do longa-metragem ao lado de David Bowie e Catherine Deneuve. Ambos - filme e trilha sonora - tornaram-se “cult”, sendo até hoje citados entre fãs de cinema.

No mesmo ano de 1982 lançam o primeiro disco ao vivo da banda, “Press the Eject and Give Me that Tape” , gravado em Londres. A música Ziggy Stardust de David Bowie ganha uma versão com o Bauhaus e é lançada como single, sendo muito bem recebida e elevando bastante o status da banda. No mesmo single ainda apareciam “Third Uncle”, de Brian Eno e “Waiting for a Man”, do Velvet Underground, que permaneceu por mais de um mês no Top 20 na Inglaterra. Os integrantes da banda retornam ao estúdio e gravam o segundo disco de suas carreiras, “The Sky´s Gone Out” .

Logo no início de 1983, os singles “Lagartja Nick” e “She´s in Parties” são lançados e os músico partem em turnê pela França, Grécia, Israel e Japão. “Burning From the Inside” o último disco é lançado no segundo semestre de 1983, Peter Murphy havia adoecido e não pode participar da pré-produção do álbum. David J. e Daniel Ash conduzem o conceito do disco, e o Bauhaus passa apontar para outra direção. Em julho de 1983, logo após turnê que passou pelo Japão e Reino Unido, o Bauhaus anunciou o seu fim, após 5 anos de carreira.

Pouco tempo depois do fim do Bauhaus a gravadora lançou uma coletânea, a “Bauhaus The Singles 1981-1983” . Daniel Ash passa a se dedicar mais ao Tones on Tail, ao lado de Haskins, e J. com o Jazz Butchers, até que em 1985 e os três se unem e formam o Love & Rockets, lançam vários discos bem elogiados, porém sem sair do underground. Peter Murphy seguiu carreira solo, após o grupo Dalis´s Car com Mick Karn não render bons frutos.

Nos anos seguintes, outras coletâneas foram lançadas pela gravadora, para aproveitar o vácuo deixado pelo sucesso da banda, entre elas “1979-1983”, volumes 1 e 2. Em 1997, o Bauhaus tem um breve retorno, e lança o álbum “Live in Studio” .

Com o passar do tempo, o Bauhaus passa a ser cada vez mais cultuado, e em 1998 quando completaria 20 anos, saem em uma turnê comemorativa, a Ressurection Tour, que fez estardalhaço por onde passou, tendo grande repercussão e rendendo um álbum, “Crackle” , e depois “Gotham” , álbum duplo originado dos shows realizados em Nova York, no Hammerstein Ballroom.

Desde 1986 Peter Murphy segue em carreira solo e gravou vários discos, inclusive uma coletânea, “Wild Birds” . Sua música diferencia-se bastante do Bauhaus, bebendo bem mais do pop/rock e muitas vezes do glam rock.

A discografia de Peter Murphy é composta por: Should the World Fail to Fall Apart (1986), Love Hysteria (1988), Deep (1990), Composition (box set- book/cd/video, 1990), Holy Smoke (1992), Westwood One Radio Networks– In Concert Nu-Rock (1993), Cascade (1995), A Retrospective – cd com várias entrevistas (1995), Recall (1997), a coletânea Wild Birds (1985-1995) (2000), Alive Just for Love (2001) e Dust (2202) , além de vários singles.

O novo álbum de Peter Murphy, intitulado “Unshattered”, será lançado no dia 5 de outubro pela Viastar Records, e foi produzido por Gardner Cole, lendário produtor de alguns dos maiores hits pop do mundo.

Gravado em Montreal, Phoenix e Los Angeles, entre as participações especiais estão nomes como Tim Pierce, Eric Avery, Steve Perkins (Janes´Addiction), Ramy Antoun, Kevin Haskins (Bauhaus), Deon Estus (George Michael) , os compositores de trilhas de filmes Harry Gregs Williams, e o Paul Statham, que vem colaborando nos trabalhos de Peter Murphy há algum tempo. Também participam de algumas composições, Ned Bouhalassa e Kurt Swinghammer.

Com o lançamento de Unshattered, o tétrico Peter Murphy, stigmatizado como vocalista do Bauhaus, retorna aos palcos.

Mais além no Hades

2005-05-12T22:23:00.000-03:00

Infelizmente meu lar ficou mais cheio a 14 dias atrás.

O Pesadelo, uma tentativa de filme de terror

2005-04-26T01:13:00.000-03:00

O Pesadelo, longa-metragem de terror relativamente sutil e discreto, vem acompanhado de talentos inabituais para o gênero - incluindo Sam Raimi, diretor da série Homem-Aranha, como produtor. Mas isso não impede o filme de sucumbir ao mesmo destino fatal que acomete muitos de seus personagens.

Embora o trabalho tente imitar a complexidade psicológica de muitos dos filmes japoneses recentes no gênero, ele sofre de escassez de suspense genuíno.

O ator Barry Watson faz o papel central: Tim, um rapaz problemático que, quando criança, viu seu pai ser sugado para dentro de um armário por um espectro maligno, para nunca mais voltar.

Hoje, Tim é adulto e costuma tomar precauções para não sofrer um fim semelhante. Uma delas é colocar sua cama diretamente sobre o chão, e a outra é manter sua casa livre de armários.

Quando sua mãe (Lucy Lawless) morre e Tim retorna à sinistra casa de sua família no campo, o rapaz, obedecendo ao conselho um tanto quanto duvidoso de seu psicólogo, passa a noite no local para enfrentar seus demônios de infância.

Ali, ao lado de uma garota (Skye McCole Bartusiak) que, aparentemente, tinha desaparecido muitos anos antes, Tim enfrenta numa batalha mortal uma força malévola que pode ou não ser apenas uma criatura de sua própria imaginação.

O diretor Stephen Kay (O Implacável) consegue sustentar o nível desejado de tensão, inserindo na história a sequência costumeira de artifícios visuais e auditivos que visam despertar o público de sua apatia.

O roteiro vai além dos clichês, e o melhor que se pode dizer do empreendimento todo é que ele não inclui o sangue e a nudez gratuitos tão prevalecentes no gênero. Uma explicação mais cínica desse fato pode ser simplesmente que os responsáveis pelo filme queriam garantir que ele pudesse ser visto também por um público menor de 13 anos.

Reticentes

2005-04-22T00:39:00.000-03:00

Após um período grande de ausência...

- - - [ninguém quis notar a dessemelhança do momento, por mais forçosa que tenha sido a tentativa das horas de expulsar tudo aquilo que agora, na iminência dos acontecimentos, parecia clarificar. As intenções que conjuntas corroboraram à indiferença perante tal violência temporal são resultado de um processo já desinteressante e psicologicamente antiquado cujo efeito só deixa permanecer o instante de solene opressão e expectativa. E a razão dessas intenções, nos esforços de negarem a si mesmas e fazerem esquecer a relevância dessas horas, unicamente traz aos presentes o sentimento do que ficou erroneamente subentendido, da impressão de que se é mais ligeiramente; como sofrer empaticamente a nostalgia do momento que não existiu e nele reconhecer a paixão do outro que também sofre, porém em solidão, como se fosse sua. Contudo, essas mesmas intenções são falsas, mascaradas de emoções, e os partícipes escondem-se por detrás delas para sobre nada remeterem seu sofrimento, para mais rapidamente fazer passar o momento que se arrasta] - - -

... é hora de trazer à tona as palavras.

THE DIANA-MORRISSEY PHENOMENON

2005-03-22T21:01:00.000-03:00

Poderia uma morte ser anunciada, marcada e sulcada nas listras negras de um velho vinyl? Ós fatos que se seguem foram extraídos em seu original inglês, com tradução em português neste link. Divirtam-se.
____________________________________________________________________________________

PART 1:

Diana's Death Foretold in the Work of Morrissey

In 1986 - eleven years before the death of Princess Diana - Morrissey and The Smiths released the album...

THE QUEEN IS DEAD.

For the cover of this album whose title announces the death of a royal female, Morrissey chose a photo of
a French man named Alain,
(actor Alain Delon).
The first public announcement of Princess Diana's death was made by
a French man named Alain,
(Dr. Alain Pavie, head of the Cardiology department at Paris' Hospital de la Pitie Salpetriere).

Morrissey named THE QUEEN IS DEAD after a chapter title in the Hubert Selby novel
LAST EXIT TO BROOKLYN.
BROOKLYN is the largest of the five boroughs that comprise the city of NEW YORK.
Diana's fatal car crash occurred in an underpass tunnel in which she was headed toward the
EXIT TO THE AVENUE DE NEW YORK.

Morrissey started THE QUEEN IS DEAD with audio from the film THE L-SHAPED ROOM
about a woman - played by actress Lesley Caron - who moved from France to England.
Diana's body was moved from France to England.
Lesley Caron was born on July 1st.
Diana was born on July 1st.

The audio from THE L-SHAPED ROOM selected by Morrissey to start THE QUEEN IS DEAD
is a woman leading a sing-along of
'TAKE ME BACK TO DEAR OLD BLIGHTY'.
'Blighty' is slang for England.
Apart from the fact that
Diana's body had to be taken back to dear old Blighty for burial,
the significant thing here is the name of the character leading the sing-along: Mavis.
[Remember that her name is Mavis.
We'll return to this point later.]

2005-03-20T15:03:00.000-03:00

Ela ouviu em silêncio, resolveu nada responder, apenas voltou-se para dentro de si mesma. Ela poderia ficar horas assim, os olhos fixos em algum objeto do outro lado do recinto sem contudo vê-lo – apenas uma imagem borrada e sem sentido, não mais nem menos importante do que qualquer outro objeto ou pessoa que a cercava. No momento ela não tinha olhos para mais nada, ou nenhum espaço para qualquer outro pensamento além daquele, que de tão obcessivo não lhe saída da mente. Mesmo que fechasse os olhos ela ainda via aquela imagem, os olhos felinos e verdes, longos cabelos vermelhos cortados em franja sobre a testa, os lábios vermelhos, o sorriso que era ao mesmo tempo um convite e um desafio. Quando havia sido isso? Cinco minutos, cinco anos atrás? Que diferença faria? Era como se ainda estivesse ali, os olhares trocados através do espelho, o riso provocativo escapando do canto de seus lábios. Mas ela nada respondeu. Os lábios rubros riam-se de seu medo, enquanto os olhos verdes voltavam-se para si mesmos no espelho, para retornarem à sua imagem após um instante. E agora ela lembrava-se disso, como se vivenciasse o momento novamente. Aquele momento, e a possibilidade perdida e jamais resgatada, levado pelo tempo porém jamais esquecido, aquele momento, ele a fez perceber a insignificância de seus receios e o passar implacável do tempo, a brevidade da vida. Ela procurou em sua memória o lugar, o recinto, a circunstância; ela recriou a sua frente o espelho, a luz, a sombra, a porta; ela aproximou-se do espelho, tocou-o, penetrou-no, viu-se de repente do outro lado e agora eram seus próprios olhos que via, e eles a viam, eles se viam. E ela percebeu que aquela memória não havia jamais sido, ela jamais havia ali estado, ela havia imaginado tudo, ela havia imaginado a si mesma. Ela havia passado tanto tempo imaginando-se que mal podia lembrar quando havia pela última vez levantado. E o pior, ela não conseguia nem ao menos imaginar um final melhor para esta história.

"Kana! Kana! Hakkiliha!"

2005-03-08T16:42:00.000-03:00

Confira a propaganda mais decaidra que já se viu: este é um comercial de carne moída de frango, feito na Estônia nos anos 80. Melhor não explicar muito, mas deixar vocês verem e julgarem por si mesmos. Aqui está o vocabulário necessário para a compreensão do video estoniano (aprenda antes de ver o video!) :
kana = frango
hakkiliha = carne moída

E uma advertência: esse comercial foi construído de forma a "manipular" a sua mente! (risos...) Se isso é feito de forma efetiva, ou simplesmente decaidra, só assistindo o video para ver. Deixe um comentário com o seu diagnóstico do video, relato da sua experiência traumática, etc e tal.

Volume ao máximo, e clique o link:
http://www.hot.ee/lehva3/kanahakkliha.mpg

Esses estonianos são loucos...

O Cão Cérbero - Segunda Parte

2005-03-01T22:47:00.000-03:00

Um Cão que comia gente

Na Antigüidade, Cérbero era considerado um cão que comia gente e, para muitos, é por esta crença que o nome kérberos (cérbero) é a mesma coisa que kroboros (comedor de carne). Esta mesma interpretação poderia explicar certos episódios da lenda de Cérbero, como o de Pirotoo que, como castigo por ter tentado seduzir Perséfone, foi entregue ao cão para ser devorado por ele. A voracidade do animal era confirmada por um dos suplícios infernais, que consistia em que ele comesse os corpos dos condenados. Este suplício poderia ser uma das muitas formas que simbolizavam a consumação dos cadáveres pela terra. E, portanto, teria o mesmo sentido que Thanatos, que chupava o sangue dos mortos, que Eurímono, que devorava cadáveres, e que certos nomes de Hécate, representada chupando o sangue e mastigando o coração e a carne dos mortos.

A morfologia de Cérbero

Apesar de Cérbero ser o cão mais conhecido de toda a Mitologia, existem muitas discrepâncias quanto à sua morfologia, começando pela cabeça, não tanto quanto à forma, mas sim quanto ao número. As fontes da Mitologia dão versões diferentes, descrevendo-o como um cão como uma, duas ou três cabeças. Em algumas passagens da Teogonia de Hesíodo, atribui-se a ele até cinqüenta, enquanto que em outras só se reconhece uma. Autores antigos, como Horácio e Licofrone, chegam a atribuir-lhe nada menos que cem cabeças. Em todo o caso, a versão mais comum representa-o com três.

Quanto à forma da cauda, também lhe atribum as mais variadas aparências. Às vezes é como a de um cão, outras vezes como a de uma serpente, outras ainda como a de um leão.

A imaginação popular concebia-o como uma criatura espantosa. É com este mesmo caráter, que aparece representado nos monumentos e objetos de arte helênica, umas vezes com uma só cabeça de cão e uma infinidade de cabeças de serpente saindo do corpo, principalmente no lombo, e outras com duas cabeças de cão, mais frequentemente três, umas vezes iguais, outras diferentes; finalmente, embora não com tanta freqüência, com uma cauda de leão que em outras representações é de serpente ou de cão.

Hércules domina Cérbero

O último dos 12 trabalhos de Hércules (Herácles para os gregos), foi levar a Euristeu o monstruoso cão que guardava a entrada do inferno. O semideus já precisara enfrentar outros animais nos seis trabalhos anteriores. Tivera que matar o Leão de Neméia e a Hidra de Lerna, pegar o veado de Enae e, em seguida, o javali de Erimonte, caçar as aves do lago Esinfale, capturar o touro de Creta e as éguas de Diomedes, e roubas manada de bois de Geriones, que era guardada por Ortos, o cão bicéfalo, irmão de Cérbero.

Hércules fora bem sucedido em todos esses trabalhos, sem fracassar em nenhum como esperava Euristeu, que tinha ciúmes de sua força e fama e temia que ele o destronasse. Assim, decidiu encarregar Hércules de um novo trabalho, no qual não serviriam para nada sua heróicas virtudes. Por isso, obrigou-o a enfrentar o cão de guarda do Reino dos Mortos, imaginando que ele não conseguiria vencer um animal tão monstruoso.

Para realizar seu novo trabalho, a primeira coisa que o semideus fez foi informar-se como chegar, em absoluta segurança, ao mundo dos mortos. Uma vez ali, libertou Teseu e Ascáfalo e, depois, apresentou-se diante de Hades, deus do Inferno, que se recusou, terminantemente, a deixar que lhe levassem Cérbero. Então Hércules disparou sobre ele uma seta que feriu-lhe o ombro; Hades concordou em entregar o cão, mas na condição de Hércules dominá-lo usando apenas as mãos, com o corpo protegido apenas com a couraça e a pele do leão de Neméia era/seria invulnerável. Ou seja, ela era a própria couraça de Hércules. Aliás, o próprio leão seria um dos irmãos de Cérbero.

Hércules agarrou o cão pelas patas e, passando-lhe os braços pelo pescoço, manteve-o bem apertado, com a serpente que era a cauda do animal mordendo-o repetidamente. Nem mesmo assim Hércules soltou a presa, apesar da dor que sentia, acabando, finalmente, por dominar o monstro. Então, subiu à terra pela porta do Hades e, quando Cérbero viu a luz do dia, começou a cuspir baba, brotando dela uma planta venenosa chamada acônito.

Hércules levou Cérbero a Euristeu que, quando o viu ficou tão aterrorizado que correu para esconder-se numa jarra de bronze. E como o rei não soubesse o que fazer com Cérbero, Hércules devolveu-o ao mundo dos mortos e ao serviço de seu dono, Hades.

Menina de Ouro leva o oscar nas costas

2005-02-28T02:20:00.000-03:00

Não imaginei que escreveria um post sobre esse filme, mas, depois do que assisti hoje à noite na maior premiação do cinema mundial - vou me abster das críticas malditas - acho que vale a pena comentar.

Menina de Ouro - Million dollar baby - levou para a casa três dos maiores prêmios que a organização distribui aos filmes do ano - melhor filme, melhor diretor, melhor atriz, melhor ator e melhor roteiro original (desses, o filme em questão levou os primeiros). Além disso, levou também o prêmio de melhor ator coadjuvante. Confesso que fiquei surpreendido...

Contudo, o post não é uma menção à premiação, muito menos ao filme enquanto produção artística, e sim sobre o que no filme há de mais coincidente ao espírito deste blog - o enredo decadente. Se à primeira vista o filme parece tratar somente de uma história sobre a ânsia de uma mulher em se tornar boxeadora - e, consequentemente, campeã mundial -, aos poucos descobrimos tratar-se de outra questão: a problemática de uma vida que definha logo após alcançar um sonho. Existem, além desse tema, outros complementares que alimentam o clima dramático do enredo - questionamentos sobre a velhice, solidão e arrependimento.

Não quero, porém, estragar a idéia do diretor contando detalhes da história, mesmo porque o próprio filme se contrói na lógica de destruir qualquer expectativa de quem o assiste, justamente nesse ponto principal. Em menos de dez segundos nos deparamos com sentimentos conflitantes em uma desconstrução da idéia inicial que nos surpreende imediatamente; e nos coloca, então, nos espirito Las. Mas não vou dizer mais nada, já disse o suficiente.

O filme se cobre de clichês ao se sugerir como um drama - Hollywood, queríamos o quê? -, mas não desmerece sua importância enquanto reflexão sobre questões relevantes à existência. Portanto, assistam; ainda mais agora, carregado de premiações da maior festa do cinema mundial - como se o Oscar realmente fosse uma crítica honesta sobre qualquer coisa.

Pronto, não consegui me segurar...

Fee Fi Fo - Sick, sick, sick

2005-02-27T19:30:00.000-03:00

Uma boa indicação para quem gosta de música decaidra... aliás...não é só essa... Cranberries é totalmente Las...

Sweet Dreams...

"Fee Fi Fo"

The Cranberries (Bury The Hatchet, 1999)

Fee fi fo she smells his body

She smells his body

And it makes her sick to her mind

He has got so much to answer for

To answer for, To ruin a child's mind

How could you touch something

So innocent and pure

Obscure

How could you get satisfaction

From the body of a childYou're vile, sick

It's true what people say

God protect the ones who help themselves

In their own way

It's true what people say

God protect the ones who help themselves

In their own way

He was sitting in her bedroom

In her bedroom

And now what should she do

She's got so much insecurity

And his impurity

It was a gathering gloom

How could you touch something

So innocent and pure

Obscure

How could you get satisfaction

From the body of a child

You're a vile, sick

It's true what people say

God protect the ones who help themselves

In their own way

And I often wondered to myself:

Who protects the ones who can't protect themselves?

It's true what people say

God protect the ones who help themselves

In their own way

And I often wondered to myself:

Who protects the ones who can't protect themselves?

E o prêmio LAS de decadência suprema vai para...

2005-02-25T19:45:00.000-03:00

1) Henri Tragne de Marseilles, na França, participou de 5 duelos dois-a-dois entre os anos de 1861 e 1878. Nos quatro primeiros duelos os oponentes cairam mortos antes mesmo do primeiro tiro. Na quinta vez o próprio Tragne morreu – ele também antes do primeiro tiro.
~*~*~*~
2) Quando Maria del Pozzo della Cisterna casou-se com o duque de D’Aosta Amadeo, filho do rei da Itália, em Torino no dia 30 de maio de 1867, a circunstância foi cercada de várias tragédias todas ocorridas no mesmo dia:

A costureira de Maria del Pozzo se enforcou
Um guardião dos portões do palácio cortou as jugulares
O coronel que liderava a parada do casamento desmaiou devido a insolação
O trem no qual o casal partiu em lua de mel atropelou o chefe da estação, esmagando-o
O ajudante-de-ordens do rei caiu do cavalo e morreu
O padrinho do noivo se suicidou com um tiro

~*~*~*~
3) No ano de 1883 no Texas, Henry Ziegland traiu a sua companheira, a qual se matou por causa disso. O irmão dela quis vingança nem que esta fosse a última coisa que ele fizesse na vida. Ele tentou atirar em Ziegland, mas a bala apenas passou de raspão pelo rosto deste e foi parar em uma árvore. Acreditanto tê-lo matado, o irmão tirou então a própria vida (ele teria de qualquer forma sido condenado à morte pelo homicídio). Porém, Ziegland sobreviveu.
No ano de 1913 Ziegland estava no mesmo local do ocorrido e estava tentando cortar a árvore. A tarefa provou-se difícil, e então ele resolveu livrar-se da árvore usando dinamite. A explosão foi tão forte que lascas da árvore saíram voando violentamente, e com elas a mesma bala com a qual o irmão da sua companheira havia tentado matá-lo. E desta vez, a bala acertou em cheio a cabeça de Ziegland, que morreu instantaneamente...

O Cão Cérbero - Primeira Parte

2005-02-23T01:03:00.000-03:00

Cérbero é o cão mais famoso de toda a Mitologia; guardião da porta do Hades, a sua missão não consistia em impedir a entrada de alguém (como faz qualquer cão de guarda que se preze), mas sim, em não deixar ninguém sair de lá. Era um cão tão feroz e temido que o rei Euristeu achou que nem o próprio Hércules conseguiria enfrentá-lo. Mas o semideus dominou-o no décimo segundo trabalho que realizou.

O Mito de Cérbero

Segundo a mitologia grega, Cérbero era filho de Tifon e de Equidna, inimigo de Zeus (Júpiter para os romanos), e irmão de outro cão, chamado Ortros, e da Hidra. Da sua união com a Quimera, nasceram o Leão de Neméia e a Esfinge.

Segundo Immisch, é possível que Cérbero, inicialmente, tivesse sido a serpente Hades, o rei do mundo dos mortos e não, como se imaginava anteriormente, uma derivação da cabala védica, um dos cães do Saramaia, que a mitologia hindu situava no Inferno. A hipótese da natureza primitiva de serpente do cão Cérbero, baseia-se nas cabeças de serpentes que saem de todo o seu corpo, principalmente da cabeça, da cauda e das patas.

Guardião do Reino dos Mortos

Quando os homens morriam, eram transportados na barca de Caronte para a outra margem do rio Aqueronte, onde se situava a entrada do reino de Hades. O acesso estava vedado por uma porta de diamante, junto da qual Cérbero montava guarda.

Este incorruptível e feroz animal, não só atormentava as almas que tentavam escapar do Hades, como também as que ali penetravam. Sófocles representa-o saindo do seu antro com muita freqüência para latir. Para lhe acalmarem a fúria, os mortos jogavam-lhe o bolo de farinha e mel que os seus entes queridos haviam deixado nos túmulos.

(continua)

Novas informações sobre o caso Carvalho

2005-02-22T16:15:00.000-03:00

Saudações, jovens carcaças putrefeitas e solitárias.

Novas informações surgiram a respeito do envenenamento da família Carvalho ja debatido aqui, no espaço Las Decaidras. Primeiro, foram encontradas na casa da família algumas apólices de seguro, beneficiando as filhas e a mãe, no valor de 700 mil reais. Ja me parece ser um bom motivo para alguém assassinar toda a família. Em segundo, o doce de chocolate - feito pela filha mais nova (a sobrevivente) e servida pelo pai à família, não estava envenenado. Em terceiro, a menina havia ficado 20 dias trancada no proprio quarto a mando do pai, não podendo nem mesmo ir a escola. Isso porque havia fugido de casa certa ocasião. E pra finalizar, mas não menos importante: A menina fugiu! Trancou o quarto e saiu pela janela na tarde de segunda-feira. Até agora ninguém sabe do paradeiro da moça, e a avó diz que ela devia estar assustada com tamanha confusão. Ah! a avó paterna da menina morreu esses dias também, mas foi de ataque cardíaco.

E aí, alguma especulação dos asseclas ?

A realidade, ao avesso

2005-02-21T21:30:00.000-03:00

Este texto eu traduzi da introdução do livro LIFETIDE (Lyall Watson, 1979), um livro sobre ciência, natureza, evolução, o sobrenatural e o natural. É um livro muito interessante que nos faz pensar e questionar a realidade em que vivemos, e a maneira como interpretamos a realidade. Altamente recomendável.

~.~.~.~.~.~

“A temporada e os jogos de tênis terminaram, mas o jogo havia apenas começado. E quando começou, quando a menina Claudia de 5 anos de idade inventou algo completamente único, ao invés de dirigir o assunto a um padre, o pai dela escreveu diretamente a mim numa mistura de orgulho e pânico que eu achei impossível ignorar.

A família mora em um apartamento de 3 quartos e teto alto, com pouca mobília mas perfumado com o aroma de boa comida. Comendo um prato de peixe e polenta eu tive a chance de observar Claudia, e ela teve tempo para se acostumar comigo. Ela era pequena até mesmo para sua idade, estranhamente quieta para uma criança. Quando suas mãozinhas não estavam ocupadas fazendo algo necessário, então ela as repousava no seu colo ou na mesa. Ela parecia viver através dos seus olhos, que eram enormes, pretos e perturbadoramente sábios. Eles me analisavam, me dissecavam, me estudavam minuciosamente, e depois se voltavam para si, para coisas que realmente importassem.

Depois do jantar eu e o seu pai nos sentamos e conversamos enquanto Claudia folheava uma revista. Então, muito casualmente, o pai abriu um tubo de bolas de tênis que estava numa mesa de canto e rolou uma bola pelo tapete tal que a bola foi parar exatamente sobre a figura que a menina estava examinando. Ela o olhou com um dos seus olhares desconcertantes, deixou a revista de lado e voltou sua atenção à bola de tênis. Ela a segurou de encontro à sua bochecha, afetuosamente, e então balançou a bola na sua mão esquerda enquanto ela a agradava gentilmente com a mão direita como se fosse um animalzinho peludo, um ratinho a ser acordado de sua hibernação. Era uma cena bonitinha, mas não tive tempo de apreciá-la por muito tempo, e fui trazido bruscamente ao presente em terrível incompreensão, quando o ratinho quebrou todas as regras e respondeu.

Em um dado momento, havia uma bola de tênis – a esfera branca e familiar, acarpetada e marcada apenas pelas linhas normais tal como qualquer bola de tênis. E de repente, não havia mais. Houve um som baixo, implosivo, como uma rolha sendo retirada no escuro, e então Claudia segurava na sua mão algo completamente diferente. Um globo liso, escuro e borrachoso com apenas uma sugestão da textura em sua superfície – um tipo de impressão negativa “do-outro-lado-do-espelho”, de uma bola de tênis.

Claudia não parecia surpresa, talvez um pouco satisfeita, enquanto ela dava a bola transformada ao pai, o qual então a deu a mim. Eu não tinha certeza se eu queria ter nada com isso, até que eu percebi o que era aquilo. Era algo que eu jamais havia visto antes, mas que eu reconheci de imediato apesar do ponto de vista nada familiar. Não era uma bola de tênis “careca”, de alguma forma desprovida de seus pelos, mas sim uma bola de tênis invertida, virada de dentro para fora, porém ainda contendo no seu interior um bom volume de ar comprimido sob pressão. Eu a apertei. Eu a joguei no chão e ela saltou de volta. Peguei então uma faca da mesa de jantar e, com um pouco de dificuldade, perfurei a borracha e deixei o ar escapar de dentro. Então eu cortei a bola de lado a lado, e então vi: do lado de dentro, onde não deveria estar, estava a superfície externa da bola com os pelos.

Durante aquela noite, com um pouco de relutância, Claudia fez a mesma coisa novamente, e eu pude levar como um talismã para o hotel uma bola de tênis invertida. Por dois dias deixei a bola sobre a lareira, imóvel porém rindo de mim. Uma esfera, o símbolo clássico de totalidade e ordem, a própria forma da alma, porém transformada pela criança e transfigurada pelo conhecimento de que a ordem havia sido interferida, e de que nada é realmente o que aparenta ser.

Isso ainda me perturba. Eu conheço o suficiente sobre física para saber que não se pode virar uma esfera intacta do lado avesso como uma luva. Não nesta realidade.

Há um ramo da geometria chamado topologia, o qual lida com o modo em que figuras são conectadas, ao invés da sua forma e tamanho. Preocupa-se com os fatores que permanecem não-mudados quando um objeto é submetido a uma deformação contínua ao serem dobrados, esticados ou torcidos. E em análise topológica é possível imaginar uma esfera matemática feita de um conjunto de pontos, que pode ser invertida empurrando-se um lado da bola através do outro. Mas mesmo em tal exercício teórico, se obedecermos a regra básica que a deformação deve ser produzida sem quebrar ou rasgar o material da bola, ainda assim haveria uma ruga em uma superfície da bola.

[...] A maior dificuldade que o método científico nos dá é a presunção implícita de que observadores são externos e independentes dos objetos aos quais dirigem sua atenção. Há boa razão para duvidar de que isso seja realmente verdade. Física quântica é bem clara quanto ao assunto. Querer algo, segundo ela, inevitavelmente transforma a coisa que queremos. Para provar que a bola de tênis realmente foi invertida, você teria que cortá-la e assim destruir sua própria natureza. Então tudo o que lhe restaria seriam duas metades que rapidamente se reverteriam para a conformidade esperada delas; para aquela descrição da realidade que a maioria de nós aprendeu a aceitar como verdade absoluta.”

~.~.~.~.~.~
LIFETIDE, Lyall Watson, 1979

as horas

2005-02-20T01:17:00.000-03:00

O que você fez com a hora que ganhou com o fim do horário de verão ?

"Vozes do Além (White Noises)" capricha no susto, mas peca pela lógica

2005-02-19T23:30:00.000-03:00

Por Kirk Honeycutt

HOLLYWOOD (Hollywood Reporter) - Apesar da falta de lógica, o suspense paranormal "Vozes do Além", do diretor estreante Geoffrey Sax, demonstra habilidade suficiente para provocar um bom número de arrepios.

O longa-metragem, que estréia na sexta-feira, mergulha no mundo incorpóreo do chamado "outro lado da morte" de uma maneira muito mais convincente do que a maioria dos filmes do gênero, fato que pode acabar por lhe render o status de filme cult.

O projeto poderia ter arranjado uma maneira melhor de explicar o enigma no qual sua trama se baseia: os Fenômenos de Voz Eletrônicos (FVE). Mas mesmo assim, "Vozes do Além" foi feito com inteligência.

A iluminação cheia de sombras do diretor de fotografia Chris Seager e os cortes e ângulos do editor Nick Arthurs carregam o espectador para uma história que vai ficando mais assustadora a cada minuto que passa.

Michael Keaton é Jonathan Rivers, arquiteto cuja vida mergulha num turbilhão emocional com o misterioso desaparecimento e morte de sua segunda mulher, Anna (Chandra West), escritora de best-sellers.

Enquanto está de luto por ela, Jonathan rechaça um estranho, Raymond (Ian McNeice), que afirma que Anna está tentando se comunicar com ele através de FVE.

Quando Jonathan recebe duas ligações do celular de Anna, que ele sabe estar desligado, ele resolve ir até a casa de Raymond. O que encontra ali é uma sede eletrônica de contato com os mortos. Ele também conhece Sarah (Deborah Kara Unger), que, graças a Raymond, acredita ter feito contato com seu noivo falecido. Os dois começam a estudar os FVE juntos.

O fenômeno dos FVE é apresentado apenas de maneira superficial, mas, em essência, as pessoas que acreditam neles acham que os mortos enviam mensagens constantes para nós, através da tecnologia moderna.

VOZES QUE AMEAÇAM

O chamado "ruído branco" de som, rádios e televisores pode ser gravado e estudado através de um processo conhecido como transcomunicação instrumental fotográfica ou de vídeo, para detectar tais transmissões.

Na metade do filme, a história quase pára. Jonathan não faz outra coisa senão ficar sentado diante de telas de TV repletas de estática, mexendo com computadores e gravadores, decidido a receber uma mensagem de Anna.

Pouco a pouco o filme vai ingressando numa região fantasmagórica habitada por vozes que ameaçam aqueles que tentam se comunicar com os mortos.

"Eles não podem ser todos legais", comenta Raymond que, pouco depois, aparece morto.

Jonathan acaba tendo a impressão sinistra de que está sendo contatado não pelos mortos, mas por gente que em pouco tempo terá morrido.

O filme aceita como normal a crescente obsessão de Jonathan pelos FVE e não explica por que a polícia em nenhum momento manifesta qualquer interesse pelo número crescente de mortos e feridos na vida de Jonathan.

Ao levar "Vozes do Além" na direção do terror, o roteirista Niall Johnson coloca a credibilidade da história em dúvida, confunde a questão toda dos FVE e beira a bobagem pura e simples.

Michael Keaton está discreto em seu papel, o que ajuda a manter a credibilidade, e os outros atores do filme também permitem que os fatos misteriosos da história falem por si sós.

Estalactites Noturnas

2005-02-18T18:36:00.000-02:00

Deixo aqui esta foto sinistra tirada no dia 9 de fevereiro no meu quintal. Omitirei os detalhes, assim deixando-a mais sinistra. Essas estalactites me fazem pensar nas garras do vampiro do filme Nosferatum.

Um beijo venenoso e um arranhão com garras afiadas atrás do seu indefeso e frágil pescoço,
da sua amiga e desafeta
Nociva

O fantasma de Peterhouse

2005-02-15T14:34:00.000-02:00

Peterhouse, uma das faculdades mais antigas das faculdades Cambridge, está planejando um exorcismo para livrar-se de um fantasma que vem assumbrando o local há algum tempo. O fantasma é, segundo alguns, o espírito de um tesoureiro de 60 anos que se matou no século 18, e foi visto pela última vez duas semanas atrás, desde sua última aparição na primavera do ano passado. Alguns funcionários do local estão tão apavorados que se recusam a entrar na sala em que o fantasma foi visto. Dois mordomos afirmam terem visto o fantasma atravessando a sala lentamente até desaparecer no mesmo local onde o corpo do tesoureiro havia sido encontrado.

O exorcista indicado pela diocese afirma que a única maneira de banir o fantasma é executar uma missa fúnebre com requiém no local em presença de todos os funcionários. O reitor Dr Graham Ward está disposto a tomar estas medidas ou o que for necessário para retornar a vida da instituição de volta ao normal. Porém alguns funcionários e cientistas se recusam a participar por não acreditarem em fantasmas.

Dois exorcismos já foram executados na faculdade. No século 18 um fenômeno de poltergeist foi banido do quarto de um estudante, e mais recentemente, um decano realizou uma cerimônia por causa da aparição de uma presença escura em um canto do pátio velho próximo ao cemitério adjacente.

Fonte: BBC news

O envenenamento da família Carvalho

2005-02-11T00:21:00.000-02:00

Dos ambientes não recomendados em que habito, das más companhias com as quais me cerco, dos becos sujos em que trabalho, venho destacar alguns fatos intrigantes. Um mistério que desperta nossa curiosidade pela riqueza de pequenos detalhes e também pela ausência de muitas explicações, o que obviamente nos abre para preenchê-las com quaisquer teorias bizarras que nos surgirem. Apesar disso, se tratam de acontecimentos do nosso mundinho material, com pessoas reais e terrores cotidianos.

Eis os fatos:

Domingo, dia 30, a família Carvalho é atendida no hospital, com suspeitas de envenenamento. No domingo mesmo, morrem o Sr e a Sra Carvalho. Na segunda-feira, morre a filha mais velha, de 17 anos. Somente a caçula, de 15, sobrevive. uma análise realizada pelo Centro de Controle de Intoxicações, encontra arsênico na urina da Sra Carvalho e das filhas. O Pai, um homeopata, tinha acesso a essa substância e a possuia disponível em casa.
No depoimento da caçula sobrevivente, ela afirma à polícia que nenhuma outra pessoa, além dos três familiares, esteve na casa entre sexta-feira e domingo. Também nega que ela e seus familiares tenham tido a intenção de cometer o envenenamento. A adolescente afirmou ainda que os familiares tomaram uma dose de um medicamento homeopático no sábado à tarde
Na sexta-feira e no sábado. a família consumiu um doce, preparado pela filha mais nova e servido pelo pai. A análise toxicológica do doce e mais conclusões sobre a análise das vícera, ficam prontas amanhã.
O médico era um homem de educação rígida e sistemática, segundo apurou a polícia, e chegava a proibir que as filhas usassem internet e celular e se maquiassem. A filha mais nova se referiu com certa revolta a esse fato durante os depoimemtos e alegou que costumava cuspir os medicamentos ofertados pelo pai, demonstrando desconfiança.
Outro fato interessante é que o Sr Carvalho impediu a mulher de procurar atendimento assim que a família começou a passar mal, na noite de sábado. A mulher do médico só ligou para um irmão dela por volta da 1h, para que uma ambulância fosse acionada. Eles foram internados às 2h de domingo.
O médico a trocou todas as fechaduras da casa nos últimos meses. A caçula também estranhou a atitude do pai de levar a família para fazer compras em um shopping no sábado, após o almoço.

(Fontes de dados - Cobertura da imprensa: 1 - 2 -3 - 4 - 5 - 6)

Teria o Sr Carvalho envenenado sua família ? Com que objetivo ? Faria ele parte de algum grupo ideológico ou religioso adepto do suicídio (ou homicídio) coletivo com fins transcedentais ? Teria ele apenas errado a dose da medicação, causando um envenenamento acidental ? Tudo não passa de uma armação da menina de 15 anos que, talvez influenciada por bandas de música pesada e leituras satanistas, matou toda sua família com um mousse de chocolate ?

Por enquanto a polícia tem o pai como principal suspeito, investiganto as possibilidades de um envenenamento proposital. Qual foi o motivo ? Pode existir alguma ligação com o fato de ele ter trocado todas as fechaduras da casa: talvez estivesse se sentindo perseguido. E perseguido por algo ou alguém tão poderoso que a única escapatória seria com a própria morte e a de sua família. Não sei. Apenas especulações, umas mais ou menos prováveis, mas nenhuma comprovada. Não se pode ter certeza de que teremos acesso a verdade nos próximos dias mas esse crime (?) promete revelar novos e bons mistérios.

Aguarde novas informações e teorias aqui, no Las Decaidras.

O grande inquisidor: espelho de uma alma perturbada pela angústia

2005-02-07T01:14:00.000-02:00

De a cada homem o que merece, e quem escapará do açoite?

Desde o início de sua incursão na carreira literária, Dostoievski parece ter se preocupado em descrever personagens de um submundo psicológico caracterizados pela presente tendência a autodestruição, culpa e punição. São figuras doentias, neuróticas, corruptas; fantasmas reais de uma sociedade humana deturpada pelas ânsias pessoais, pelo crime e pelo fracasso inevitável. Dessa forma se assemelham suas maiores criações, seus fantoches emocionais – Raskólnikov em Crime e Castigo, Míchkin em O Idiota – protagonistas de um universo lascivo e decadente, envolvidos pela malícia, devastados pela ira.

Porém, é noutro romance tão grandioso quanto os primeiros que toda a habilidade criativa de Dostoievski se desenvolve perfeitamente – Os Irmãos Karamázovi, última obra publicada em vida, reflete nas profundezas obscuras das personagens fraternas e rivais a cruel e assustadora disposição para a autodestruição, para a vingança desmedida e para o ato insóbrio do assassínio, distinções claramente peculiares do escritor em questão e do conjunto de suas produções literárias publicadas.

Como se não bastasse esse arsenal maldito da personalidade, a história dos quatro irmãos desacertados em relação à vida se desenlaça para um destino fatídico e insidioso – a morte do genitor, o parricídio, ápice das capacidades monstruosas humanas e de todas as razões que o envolvem.

No romance, o herói não comete o crime ele próprio; este é executado por outra pessoa. Esse outro, contudo, está, para com o assassinado, na mesma relação filial que o herói, Dimitri; no caso desse outro, o motivo da rivalidade sexual é abertamente admitido; trata-se de um irmão do herói e constitui fato digno de nota que Dostoievski lhe tenha atribuído sua própria doença, a suposta epilepsia, como se estivesse procurando confessar que o epiléptico, o neurótico nele próprio, era um parricida.

Depois, então, no discurso de defesa no julgamento, ocorre a famosa zombaria da psicologia, como sendo uma ‘faca de dois gumes’, um disfarce esplêndido, pois basta invertê-lo para descobrir o significado mais profundo da visão que Dostoievski tinha das coisas. Não é a psicologia que merece a zombaria, mas o processo de investigação judicial. É indiferente saber quem realmente cometeu o crime; a psicologia se interessa apenas em saber quem o desejou emocionalmente e quem o recebeu com alegria quando foi cometido. E, por esse motivo, todos os irmãos, exceto a figura contrastada de Aliocha, são igualmente culpados — o sensual impulsivo, o cínico cético e o criminoso epiléptico.

Em Os Irmãos Karamassovi há uma cena particularmente reveladora. No decorrer de sua conversa com Dimitri, o Padre Zossima reconhece que aquele está preparado para cometer parricídio e se ajoelha a seus pés. É impossível que isso possa ser entendido como expressão de admiração; tem de significar que o santo homem está rejeitando a tentação a desprezar ou detestar o assassino e, por isso, se humilha perante ele. A simpatia de Dostoievski pelo criminoso é, de fato, ilimitada; vai muito além da piedade a que o infeliz tem direito e nos faz lembrar do ‘temor sagrado’ com que os epilépticos e os lunáticos eram encarados no passado. Um criminoso, para ele, é quase um Redentor, que tomou sobre si próprio a culpa que, em outro caso, deveria ter sido carregada pelos outros. Não há mais necessidade de que alguém mate, visto que ele já matou, e há que ser-lhe grato; não fosse ele, ver-nos-íamos obrigados a matar. Isso não é apenas piedade bondosa, mas uma identificação com base em impulsos assassinos semelhantes.

Esse pode talvez ser, de modo bastante geral, o mecanismo da simpatia benigna por outras pessoas,mecanismo passível de se discernir com facilidade especial no caso extremo de um romancista dominado pela culpa. Não há dúvida de que essa simpatia por identificação constituiu fator decisivo na determinação da escolha de material de Dostoievski. Ele tratou primeiramente do criminoso comum (cujos motivos são egoístas) e do criminoso político e religioso, sendo somente ao fim de sua vida que retornou ao criminoso primevo, ao parricida, e utilizou-o, numa obra de arte, para efetuar sua confissão.

No romance, Dostoievski se pôs inteiro. Suas vivências - o período na Sibéria, o pai autoritário, a epilepsia, a morte de um filho - estão todas ali. Mas também está ali um vasto painel da Rússia, de suas variadas classes, de seus homens, mulheres e profetas, os bêbados, os carbonários, os criminosos. É como uma síntese de seus livros anteriores. Se a concepção religiosa de Dostoievski e sua prosa dramática pudessem ser separadas, essa habilidade de mergulhar em vozes interiores e traçar um amplo e complexo painel social não existiria. E Dostoievski não seria tão caro ao leitor sensível, que é tão tocado por sua intensidade moral, sem precisar adotar seu moralismo.

É possível notar dentro do romance todo o espírito reproduzido em milhares de personagens de seus textos; criaturas infelizes e sozinhas, angustiadas pelo sofrimento e pela repressão, contidas em seus medos, rendidas por suas loucuras e por seus delírios que, invariavelmente, caminham para a descoberta de si mesmas e, finalmente, para sua própria negação. Irmãos Karamázovi é Dostoiévski, seus mistérios e desejos corrompidos, sua metáfora, sua vida que se esvaí e nos deixa – o grande inquisidor, espelho de uma alma perturbada pela angústia até o fim.

Algumas passagens são fragmentos do texto Dostoiévski e o Parricídio, de Sigmund Freud.

Leiam O Grande Inquisidor, de Dostoiévski, capítulo de Irmãos Karamázovi.

A Noite Em Que O Diabo Atravessou A Cidade

2005-02-05T08:00:00.000-02:00

As Pegadas do Demônio – uma história verdadeira que jamais pôde ser explicada

Por volta da meia-noite do dia 8 de fevereiro de 1855, a nevada que cobrira o condado inglê de Devon cessou, e depois disso, entre as horas silenciosas precedendo a manhã, algo misterioso aconteceu, algo tão estranho e assustador que trouxe notoriedade àquela pacata região.

Ao amanhecer, descobriu-se que algo ou alguém havia atravessado as cidades de Topshm, Lympstone, Exmouth, Teignmouth e Dawlish, no sul de Devon, deixando marcas estranhíssimas na neve e que se estendiam por centenas de quilômetros, do rio Exe até Totnes no rio Dart. As pegadas tinham a forma de cascos, como se um animal houvesse caminhado em linha reta. Contudo, um exame cuidadoso das pegadas provou que não se tratava de um animal de quatro patas, mas de um bípede. A distância entre cada pegada era de 8,5 polegadas (21,6 cm), e em toda a região por onde a criatura havia passado, essa distância e tamanho das pegadas era consistente. Imagem: duas das pegadas retratadas por um naturalista da época

Mas isso não era tudo: a trilha de pegadas seguia sempre em frente e atravessando obstáculos impossíveis, como se nada em seu caminho houvesse sido uma barreira. Por exemplo, a trilha parecia parar bem em frente a um muro de 4 metros de altura e que não poderia ter sido escalado muito facilmente, e continuava do outro lado exatamente no mesmo ponto em que havia parado, como se houvesse atravessado o muro. À direita e à esquerda da trilha de pegadas, a neve estava completamente imaculada, ou seja, sem o menor traço de pegadas – e quem já viu neve sabe que é impossível apagar pegadas deixadas na neve, diferentemente de pegadas deixadas em areia. E isso não é tudo: a trilha de pegadas ia até as margens de um rio e continuava do outro lado, como se houvesse atravessado o rio sem problemas. A trilha também passava por cima de telhados.

Tentou-se em vão explicar o fenômeno. Padres e religiosos afirmavam que tratava-se do demônio, que havia passado pela cidade à procura de pecadores. Outras pessoas rejeitaram a idéia como fruto da superstição. Jornalistas escreveram sobre cangurus terem escapado de um zoológico particular de um Sr. Fische em Sidmouth, contudo as pegadas não se assemelhavam em nada a pegadas produzidas por cangurus. Um biologista apresentou uma teoria segundo a qual as pegadas teriam sido deixadas por texugos à procura de comida, e que talvez a estranha forma das pegadas fosse devida à neve ter derretido e se solidificado ao ser pisada. Porém esta explicação não era mais provável nem mais convincente do que todas as outras até então produzidas: que as pegadas eram de quatis, ratos, cisnes, lontras, ou a teoria de que talvez tivesse sido um balão que tivesse cruzado a cidade com uma corda pendurada do cesto ao chão e tocando o solo em intervalos regulares e deixando assim estranhas “pegadas”. Isso poderia explicar algumas pegadas, porém não todas elas.

As Pegadas do Diabo permanecem até hoje como um mistério intrigante que só poderá ser solucionado se o fenômeno voltar a se repetir nos dias de hoje e puder ser examinado com mais cuidado.

BIBLIOGRAFIA:

MYSTERIES OF THE UNEXPLAINED, New York, 1982
autores: Richard Marshall, Monte Davis, Valerie Moolman e Georg Zappler

Na enciclopédia online Wikipedia: The Devil's Footprints
http://en.wikipedia.org/wiki/The_Devil's_Footprints

The Devil's Footprints
http://www.mysteriousbritain.co.uk/fortean/devils_foot.html

Cryptozoology Reports from the Paranormal Database
http://www.paranormaldatabase.com/reports/cryptodata.php

Devil's Footprints
http://www.hellhorror.com/article10.html

Sobre Devon:
http://en.wikipedia.org/wiki/Devon

Triângulo de Algoma

2005-02-04T04:51:00.000-02:00

No dia 3 de novembro de 1977, Craig Gavine, 47 anos, um piloto experiente, decolou com seu avião do aeroporto de Marathon, Ontário, Canada, uma cidade na costa norte do Lago Superior. Gavine estava planejando voar até Toronto com Erik Lind, 33 anos, um engenheiro local.

O avião decolou bem. Mas, assim que eles passaram sobre o Parque Nacional de Pukaskwa na costa leste do Lago Superior, ao norte de Wawa, Ontário, a aeronave perdeu o seu aparelhamento de radio.

"Durante a procura um total de onze aeronaves foram usadas para investigar a rota e se concentraram num vale que se estende pela costa norte do Lago Superior. O vale aqui é um denso labirinto de rochas, pântanos e pinheiros gigantescos os quais todo ano matam por volta 100 'aventureiros'".

Gavine, Lind e o avião nunca foram encontrados.

O "Triângulo Algoma," o qual se estende entre Marathon, Sudburry e Sault Ste. Marie, tem má reputação. Desde 1953, trinta e quatro pessoas e dezessete aeronaves têm sido 'engolidos' nesta área. Acredita-se que as vítimas caíram na mata. A mesma coisa aconteceu com Gavine e Lind, nenhum traço de sua aeronave nunca foi encontrado, e os arquivos foram encerrados com um carimbo 'caso desconhecido.'

Aviões não são os únicos veículos que tem desaparecido no Triângulo Algoma.

Associado aos mistérios dos desaparecimentos, nos livros da polícia de Winnipeg, está o Sr. e Sra. Earl Kirk da Baia do Norte, Ontário. No dia 4 de outubro de 1940, Kirk, um vendedor mercante e importador, e sua esposa saíram de carro para uma viajem de férias. A sua rota partia de Sudburry, a qual passava por uma estrada deserta que passava pela costa norte do Lago Hurion, até Sault Ste. Marie, Ontário. O último indivíduo a ver Kirk e sua esposa foi um trabalhador na estação de gás em Sudburry, que os direcionou para a Highway(estrada) 17.

Só no fim de outubro de 1940 as pessoas tomaram conhecimento do desaparecimento dos Kirks... O mistério teria acontecido entre as 175 milhas da Highway entre Sudburry e Sault Ste. Marie. Equipes de buscas investigaram milha por milha da Highway, Lagos e rios próximos, cavernas foram exploradas, a mata foi vasculhada por 150 homens durante seis semanas até a neve cair e colocar um fim nas buscas. Até hoje... Ninguém sabe o que houve com o Sr. e Sra. Kirk.

Deleite para o legista

2005-02-02T23:43:00.000-02:00

Na noite do sábado 17 de abril, um corpo de aparência incomum foi levado pela polícia ao necrotério da Avenida Ipiranga. Tinha duas protuberâncias esquisitas na testa. O médico-legista abriu o couro cabeludo, abaixou a pele até o nariz e se deparou com algo muito raro: dois chifres implantados na carne, feitos de teflon. Cada um era quase do tamanho de uma barra de chocolate Prestígio.

(...)

Seu corpo estava coberto por tatuagens aparentemente sem sentido. A mais dramática era uma face demoníaca no peito. Exibia cemitérios, dragões, flores, máscaras, frases completas – uma delas, em alemão, dizia “solidão para sempre”.

(...)

Por alguns meses fez parte da tribo urbana dos góticos, jovens que se vestem de negro, assumem um ar deprê e desprezam o resto da sociedade – mas se afastou deles porque o pessoal o considerava excessivamente... gótico.

Conheça a história de Felipe Klein...

HADES por HADES

2005-02-01T23:53:00.000-02:00

As escassas referências a Hades nas lendas gregas, em comparação com os outros grandes deuses, revelam o temor que essa divindade infundia ao povo. Hades era filho de Cronos e de Réia, irmão de Zeus e de Poseidon. Destronado Cronos, coube a Hades o mundo subterrâneo, na partilha que os três irmãos fizeram entre si. Reinava, em companhia de sua esposa Perséfone, sobre as forças infernais e sobre os mortos, no que freqüentemente se denominava "a morada de Hades" ou apenas Hades. Embora supervisionasse o julgamento e a punição dos condenados após a morte, Hades não era um dos juízes nem torturava pessoalmente os culpados, tarefa que cabia às Erínias. Era descrito como austero e impiedoso, insensível a preces ou sacrifícios, intimidativo e distante. Invocava-se Hades geralmente por meio de eufemismos, como Clímeno (o Ilustre) ou Eubuleu (o que dá bons conselhos). Seu nome significa, em grego, "o invisível", e era geralmente representado com o capacete que lhe dava essa faculdade. O nome Plutão ("o rico" ou "o distribuidor de riqueza"), que se tornou corrente na religião romana, era também empregado pelos gregos.

Retirado de

Depois de oito anos, Portishead...

2005-02-01T01:27:00.000-02:00

Finalmente, a banda mas Decaidra - na opinião de Pinhead - resolve retornar do silêncio profundo em que se manteve e lançar um novo disco.

O novo e terceiro disco de estúdio do cultuado grupo de trip hop britânico Portishead está quase pronto. O álbum chega após um intervalo de oito anos desde que lançaram seu segundo registro, entitulado Portishead.

A finalização da gravação do disco foi confirmada pelo produtor e membro fundador do grupo, Geoff Barrow, em entrevista à rádio 6 da BBC de Londres. Segundo Geoff, a banda nunca se separou ou acabou e, apesar do longo período sem gravar, todos os membros continuaram se encontrando para tocar e compor.

A novidade surge logo após o Portishead confirmar um show, junto com o grupo Massive Attack, em benefício das vítimas do tsunami do sudeste asiático, que será realizado no próximo 19 de fevereiro, também depois de vários anos distantes dos palcos. Contudo, a banda não tocará nenhuma nova música nesse show.

Para os desavisados, Portishead foi um dos mais influentes grupos de trip hop dos anos 90 e seu som é marcado pela mistura de elementos do jazz e soul, com batidas eletrônicas do hip hop e climas de música cinematográfica, em letras absurdamente tristes, complacentes, obscuras.

Eles lançaram seu primeiro disco "Dummy" em 1994, em seguida "Portishead" em 1997 e um disco ao vivo em 1998 chamado "PNYC". Em 2001, a vocalista Beth Gibbons - que se apresentou no Brasil em 2003 - lançou um álbum solo. Nesse período muitos boatos surgiram a respeito de um novo disco supostamente chamado Alien, o que não se confirmou.

Vamos esperar ansiosos por mais algumas semanas, para finalmente nos reencontrarmos com a deliciosa decadência musical dessa banda mais que Decaidra.

2005-01-31T21:41:00.000-02:00

O tempo passou...
olho para trás e vejo o longo percurso
olho minhas mãos mas não as vejo, sinto apenas um traço do que com elas projetei
sinto os calos e as marcas da dor
olho nos seus olhos e vejo como está velho
nossos sonhos morreram antes de nós...
não resta mais ninguém pelas ruas
apenas as folhas secas do outono, levadas pelo vento

~~ sessenta e dois anos atrás

2005-01-30T16:24:00.000-02:00

Era o vazio, o silêncio,
o cheiro de morte em sepulcros recentes,
as unhas ruídas por ratos,
a dor dos amados, ausentes.

Era o orvalho nas pétalas murchas,
a teia no porta-retrato vazio,
a rachadura no cimento mal-feito,
os lábios formulando o adeus tardio.

Era sessenta e dois anos atrás,
o som do alarme dado,
os aviões e o bombardeio,
o terror nos olhos de um soldado.

Era a dor de pensar no passado,
de ter perdido o amor para a morte,
de desejar também ter morrido
mas sem ter jamais tido tal sorte.

Era o som de seus saltos baixos
ecoando, suave, por cada canto,
a dor nos seus ossos fracos,
os cabelos encobertos pelo manto.

Era o canto de um rouxinol,
isso, e nada mais,
enquanto ela se distanciava
daquele que esqueceria jamais.

~~Laudanum Novica~~

Adeus... e nem voltei

2005-01-17T01:20:00.000-02:00

Adeus, dissemos
e nada mais de então ficou
de asas quebradas
foi a ave branca que voou

Voa lá alto, que eu morro, bem sei, sem voltar.

Cantem as aves do monte qu'eu fui ver o mar...

Ai, não sei de mim...

Não sinto nada...

E nem, voltei.

Madredeus, Dias de Madredeus, 1987.

Bad, bad server... No donut for you!

2005-01-15T16:51:00.000-02:00

Se você achou o título infame, aviso desde já que o texto será pior. E para aqueles que se emocionam facilmente, aconselho parar por aqui mesmo. Isso é devido ao teor das informações que finalmente resolvi deixar aqui no Las, pela própria característica infeliz que as envolve. Portanto, nada de reclamar depois!

Estava vasculhando alguns cantos do orkut – sim, aquele mesmo – e acabei encontrando alguns perfis que me chamaram atenção. Para os freqüentadores assíduos da grande cidade virtual, ou para aqueles que carregam em si um espírito de curiosidade pelas coisas estranhas, sair pelas comunidades e entrar em outras, visualizar interesses e perfis diferentes, ou agradáveis não soa estranho. Mas acredito que tais perfis não são os mesmos que encontrei por acaso.

Se considerarmos todos os perfis presentes no orkut – entre os mais de três milhões existentes –, encontraremos desde os considerados normais (pessoas reais, com informações suas de gostos e desgostos), os fakes (pessoas reais pretendendo ser outras pessoas, com informações falsas), os multiplicadores (pessoas reais que criam personagens, ou imitam já existentes), até aqueles que nunca imaginaríamos encontrar. Pela grande quantidade de perfis, deveríamos supor que existem os mais variados casos, nos mais variados contextos, até mesmo o de pessoas que não existem, não é mesmo? Pois que acabei encontrando alguns desses, mais precisamente cinco deles; perfis existentes de pessoas que não existem, por assim dizer, mais. E o mais estranho de tudo é o fato de que, sendo perfis daqueles que já se foram, mesmo não sendo atualizados, ainda permanecem. O problema está em que o sistema do orkut não foi programado para expirar contatos que, após um determinado período, não foram atualizados. Assim, e pela razão de não existirem senhas compartilhadas, tais túmulos virtuais continuam presentes na rede, acessíveis a qualquer pessoa que os encontrar.

Descobri a existência desses perfis quando me deparei com B., após sair da comunidade Eu vou para o inferno, comunidade, nesse caso, um tanto sugestiva para o assunto em questão. Em seu about me, primeira porção do gigantesco profile, encontrei informações sobre o que me pareceu, à primeira vista, uma poesia. Entretanto, após finalizar a leitura, compreendi que se tratava de outra coisa. Não que ignore o sentido poético do texto, mas o que B. deixou lá foi seu último recado para amigos e conhecidos antes de cometer suicídio. Acabei confirmando minhas suspeitas quando entrei em seus scraps, e li dezenas de mensagens de muitas pessoas diferentes; mensagens de carinho, de dasabafos contidos, pedidos de desculpas por erros cometidos, lamúrias de saudade, agradecimentos, indignação, dúvida e orações. Confesso que a primeira vez que me confrontei com tal conteúdo fiquei um pouco entristecido, meio desgraçado. Mas, pelas próprias palavras de B., assim são as coisas.

Os outros quatro perfis tratam, basicamente do mesmo conteúdo dantes exposto, exceto pelo fato de as mensagens suicidas não lá constarem, porque dois deles não morreram em circunstâncias de auto-imolação. Um deles, vítima de leucemia, teve seu perfil mantido até o momento em que C. manteve-se consciente. É possível encontrar, nesse caso, scraps de pedido por melhoras, de esperança e expectativas. No outro, D. foi assassinado, e as mensagens giram em torno da indignação e saudades, porém, nada de tão estranho, para os olhos que já viram algo parecido antes. Apesar disso, reparem bem, dos cinco casos, três tratam de suicídio, o que mais me espantou, exatamente por não estar procurando tais perfis. Mas o intuito do texto não é orientar-se para tais questionamentos, conquanto informar a existência deles.

O que fica é a sensação de que a grande cidade orkut parece servir a outros interesses que aqueles que, primariamente, acreditávamos servir. Ao possibilitar tais permanências, sentimentos e ausências, não estamos fazendo amigos, mas sim criando um cemitério virtual de reminiscências para a posteridade.

Devíamos pedir, então, para mudar o texto da primeira página do site. Ao invés de uma grande comunidade de troca de informações para encontrar e fazer amigos, deveríamos acessar a página e encontrar, sobre o fundo azul de fotos de desconhecidos, a mensagem poética, porém verdadeira: Orkut – aqui se guardam lembranças.

RELATO DE UMA TESTEMUNHA DO FURACÃO DE SÁBADO NA DINAMARCA

2005-01-13T15:06:00.000-02:00

Minha amiga finlandesa Johanna, que mora em Copenhagen na Dinamarca, me escreveu hoje contando sobre o furacão que causou ventos fortíssimos, estragos e algumas mortes aqui no norte. Achei a mensagem dela impressionante... algumas partes foram de gelar os ossos. Resolvi então traduzir a mensagem do finlandês para o português e postar aqui, pelo menos a parte contando da tempestade. Me imaginei no lugar deles e fiquei apavorada. O terceiro e quarto parágrafos são os mais impressionantes. Aqui vai:

"Tivemos tempestade no final de semana, mas agora já passou e o sol tem brilhado nos últimos dias e está fazendo +10 graus. Quando vim para o trabalho na manhã de domingo ainda estava chuvoso, choveu forte e o vento estava uns 20 metros por segundo, mas lá fora já dava para andar... só guarda-chuva não deu pra usar, pois o vento o teria quebrado.

Sábado nós tínhamos pensado em ir para o centro, mas antes o Sami decidiu conferir a previsão do tempo na text-tv (um canal com notícias em formato de texto). Ali diziam que um furacão estaria vindo em apenas 2 horas e o vento seria muito forte. Fomos então rapidamente ao supermercado e depois nos trancamos em casa. E a tempestade foi realmente forte. O furacão veio com ventos de até 45 metros por segundo e dava pra sentir. As águas do mar subiram 3 metros e em alguns lugares mais, e por exemplo em Jyllann e no oeste de Sjellann as ruas ficaram com água até a altura dos joelhos (mostraram quando as pessoas tentavam andar nas ruas). E casas também foram vítimas do alagamento. 4 pessoas morreram por causa da tempestade e houve também muitos estragos. Telhados de casas foram levados pelo vento, telhas e calhas voavam, e árvores cairam. Quando vim trabalhar uma árvore enorme tinha caído e a calçada estava coberta por galhos.

E agora sei que quando mostram em filmes no cinema, que durante um furacão as paredes, janelas e telhado tremem e fazem um barulho muito forte, que esse barulho não é inventado. De vez em quando foi realmente de apavorar mesmo, temíamos que as janelas explodissem... e o apartamento inteiro tremia e vibrava muito mesmo (a gente mora num prédio de 3 andares, no andar mais de cima). Às vezes durante a tempestade fazia um barulho estranhíssimo e horripilante como se alguém arrastasse um sofá ou mesa muito pesados bem do nosso lado... Nós tiramos todas as velas e enfeites da beirada da janela para o estrago não ser muito grande em caso o vidro da janela explodisse ou se alguma telha ou pedaço de telhado quebrasse a janela. Sentamos no sofá de forma que se algo acontecesse não fôssemos atingidos por cacos de vidro. Mas felizmente no nosso prédio não ficamos sem energia elétrica e pudemos acompanhar a situação através do noticiário, sempre que algum canal conseguia aparecer, durante a tempestade.

Este furacão foi ainda mais forte do que o do ano 99, cujos ventos quase levaram o Sami (ele foi erguido cerca de um metro acima do solo e jogado violentamente contra uma cerca). Felizmente nada pior aconteceu, mas ele tem lembranças muito ruins daquilo. Ele foi parar no hospital, pois as palmas das duas mãos sofreram cortes fundos e ele teve que levar pontos. Naquele dia 7 pessoas morreram aqui na Dinamarca. Agora as pessoas aprenderam a levar mais a sérios os avisos de tempestade e não saem de casa quando avisam que é extremamente perigoso sair lá fora.

No sábado os trens e ônibus não estavam em circulação, o aeroporto foi fechado e praticamente a cidade toda estava "fechada". O pai do Sami tem um trailler, pois é, e o vento o derrubou! Aqui ainda tem muitas casas e áreas residenciais sem luz até hoje. Na certa deve ser muito frio nelas, sem aquecimento e sem nem menos água quente."

~12/01/2005

Submergir em confusos sinais

2005-01-08T18:09:00.000-02:00

Três quadras, não mais que isso. Após a cena deprimente de sua postura intransigente para com a mulher que perdera o filho, e ele sabe, muito mais que um filho ficou para trás, o policial se mantém absorto em parcos pensamentos, no intuito de se fazer escapar do sofrimento que agora não quer enfrentar. Pensa na mulher que vê pelo vidro atravessar a frente de uma banca de revistas; uma estranha, vestida ordinariamente, simples, carregando uma bolsa entre o braço e a cintura, andando rapidamente sob a chuva finíssima. Ele vê-a passar e sua silhueta correr nos vidros laterais do carro que dirige, até se esconder no fundo, refletida em espelhos sujos, e não ser mais que a sombra de si mesma. Pensa que aquela mulher destituída de quaisquer adereços que lhe imputem o desejo, por menor que seja, ainda lhe chama atenção, de alguma forma lhe seduz os pensamentos e fica a se perguntar em qual momento ela passou de uma estranha comum para uma simples mulher. Uma mulher banal, uma estúpida mulher, contudo, uma mulher, e essa conclusão lhe incomoda profundamente. A preocupação que revolve suas deduções não vai além de um querer sentir, de um precisar reclamar a si mesmo algo que já vem e não é controlável, de um sexualizar as emoções que não devem ser sentidas. As profundidades de seus pensamentos e abstrações animais, aquilo que não é visível aos olhos do prazer, que não vê os cabelos molhados, as pernas suadas sob a calça, o pescoço, seios redondos e firmes, mãos e nádegas de uma mulher que só atravessou a rua, esse submergir em confusos sinais incautos e obscuros, de tudo que define esse ser que definha em suas escolhas, que se perde na excitação ignota, que desaprendeu a desejar realmente, isso ele não sabe, ou prefere não entender. E a falta dessa compreensão incomoda, pois lateja em aforismos, porque não é mais que um orgasmo que dura por segundos nos quais não prestou atenção, conquanto a representação de sua ínfima força que se esvai com os olhos pregados no espelho fosco do carro que continua sem parar. Ele não pensa em mais nada, a dor sugere outras pressões, e ele não pode com elas. Um sinal fechado.
O carro pára, as rodas não respigam a água do asfalto, e de fora não se define nitidamente quem dirige. Entre as torrentes de chuva que banham o automóvel, entre as manchas de vapor que marcam os vidros por dentro, um emaranhado de negrumes, uma cabeça que se move para vários lados à procura de algo pelo qual se dedicar por poucos instantes em que o tempo se perde; um homem qualquer, trivial, ordinário por seu solipsismo, a obscuridez de ser somente mais um homem. Ele abre um pouco a janela, e é possível ouvir sua agitação, seu medo, sua vergonha sussurrarem, escondidas por detrás de um rádio que nunca se cala, que fala de vidas que ferem seu egocentrismo. Gotas que caem de algum lugar que nem da calçada, nem do protetor do ponto de ônibus, nem de um guarda-chuva que passa despercebido são visíveis batem no vidro aberto, e, ocasionalmente, adentram o automóvel, terminando por se chocarem com superfícies mornas e soporíferas. Mais quatro pares de chamadas no rádio e, depois de pouco assimilar, o homem nota que o sinal mudou.
O carro volta a acelerar, e o policial volta a se perder em abstrações. Entretanto, não há muito que perceber em seus novos pensamentos enquanto ele corre para ruas povoadas com menos pobreza e mais solidão, pois que precariamente diferem em seu conteúdo de ausência de densidade, de tendência à lassidão passiva, de sofrimento encoberto. Muito do que se resume sua variada gama de elucubrações está deitada com a estupidez de nada realmente importar. Ainda sim, algo parece não pertencer ao todo de sua rotina mental e esse algo começa a surgir entre as muitas vozes que discutem unidas, sutil e sofregamente, murmurando sentimentos que não podem ser contidos. Entrementes as palavras repetidas em períodos disritmados por um timbre que não é reconhecido, palavras que chamam por seu nome, por seu nome e por seu nome, um dever e uma ordem, esse murmúrio de pensamentos penetram na consciência e despedaçam o desejo retido a pouco atrás. E em três quadras a figura de uma mulher se desfaz para dar lugar a outra, muito mais nítida e muito menos confortável às lembranças. Ele então, como se não tivesse presente até agora, situa-se no limbo da transformação de uma apatia por uma indiferença, indiferença essa que se opõe a primeira por sua falta de falsa coragem, por seu descaso doentio e paulatinamente muda-o para aquele que vive o masoquismo de nada incutir e pouco inferir e muito sofrer, o homem policial.
Ele acelera e volta a desacelerar e se observa em cada rosto que corre para trás um igual a ele, vários reflexos em sinaleiros, portas de lojas, em janelas de casas, milhares. Pensa que são todos figuras de sua prostração, a irônica maldade que ri e chora e geme face a face, jogando em suas próprias feridas a dor de outras que não lhe pertencem, mas que ele foi obrigado a aceitar abertamente. Em seu confuso retorno, sua voz que fala seu nome pede para desacelerar. A janela se abre quase por completo, e o automóvel diminui sensivelmente. Ele, com isso, vê-se escondido nos becos e embaixo de escadas e indo contra si mesmo, correndo para também se tornar uma sombra como todas as outras gravadas num espelho. E pensa nos meandros que envolvem a escolha do poder evitar, de deixar de seguir, de não mais corresponder a coisa alguma que aflija até a morte seus sentidos. A tentativa de lutar contra seu próprio nome, esse nome que é repetido infinitas vezes por alguém que ele nem conhece, o nome que não mais quer e que impele o trágico retorno; ele se vê reproduzido a cada palmo, a cada respirar.
O carro freia bruscamente e pára no meio da rua. Pessoas observam com olhares atônitos o possível acidente. Algumas se aproximam e descobrem nada encontrar, além do cheiro de pneus queimados, uma janela escancarada e um homem sentado, olhando para frente. Os olhares perdem a intensidade, tornam-se morosos; voltam-se para os pensamentos dantes pensados. E o policial permanece paralisado, seus olhos que vêem o impossível, e ouvidos que escutam o sofrimento. No turbilhão de vozes que se gritam seu nome e sua função, nas incontroláveis pulsações que implodem seus membros e tronco, ele se vê caído no asfalto, desmaiado, morto, olhando para o céu, atropelado por suas próprias forças, despedaçado pela intenção de jamais querer chegar. Contudo, ele já chegou, está vendo a ponte e o caos a sua frente, até pode distinguir e desespero dos acidentados e não pode fazer coisa alguma que evite essa infeliz realidade. Ele então abre a porta, sai e tranca o carro. Passa por seu corpo estirado no chão e decide que só mais um dia, só mais um. A dor menor que nada.

Acho que vou voltar a escrever meu romance...

Memórias pálidas

2005-01-07T02:25:00.000-02:00

Esse é para aqueles que, ou assistiram a peça, ou leram o roteiro, ou foram informados de sua existência - Pelo que morremos está em fase de (re)produção, com correções, adaptações, melhorias e acréscimos.

Estou trabalhando no texto desde setembro de 2004, mas, devido a sua primeira apresentação no final de outubro, o roteiro havia sido temporariamente colocado em suspenso. Agora, com uma nova proposta de apresentação - com os mesmo atores e equipe técnica - resolvi fazer as alterações que acreditava serem necessárias para uma melhor compreensão da história de Clarice, seu romance e sua angústia. As modificações partem, essencialmente, da idéia de recontar fatos perdidos no passado da personagem que possibilitem reconstruir o presente - em que a peça acontece - com mais consistência, principalmente no que diz respeito às relações que esta mantém com Julia.

Pela emersão dos fatos que ficaram perdidos nas lembranças de Clarice, e pela característica deturpação dos mesmos pelas impressões depressivas da personagem em questão, acabei por decidir remendar o título da obra. De um inicial Pelo que morremos, seco, abrangente, adicionei o subtítulo que carrega em si o sentido que a adaptação quer mostrar - Memórias pálidas; mais restrito, orientado.

E, pelas razões do próprio post, divulgo aqui uma nova cena do roteiro, entre Clarice e sua mãe, Tereza, ambas adultas, dias antes do suicídio da segunda - cena esta, da morte, que abre a peça. Aos que conhecem a história, notar as novas impressões que se juntam às já criadas sobre a personagem da mãe, que agora salta de um papel coadjuvante para quase dividir o papel principal com sua filha.

Clarices em um momento de depressão.

...

[Clarice está sentada na cadeira do cenário III (escritório), fazendo absolutamente nada, parada, somente movendo os olhos, de um lado para o outro, como que pensando em algo; Tereza está sentada na mesma cadeira que Julia senta no cenário II (cozinha), fumando um cigarro, tomando uma xícara de café, pensando em algo também, mas com o pensamento fixo, mais concentrada que Clarice; Clarice II está no cenário III sentada no mesmo lugar de sempre]

[durante toda a cena está tocando a música Untitled 02 de Sigur Rós]
[ilumin-ase cenário III a meia luz lentamente]
[ilumina-se cenário II a meia luz lentamente]
[por um tempo, ambas ficam paradas, somente pensando]
[Clarice, depois de uns quinze segundos, levanta-se e cai até a porta do cenário III, parando e abrindo a mesma em seguida; Tereza parece não notar o que está acontecendo]
[Clarice sai do quarto e observa Tereza, que não a vê]
Clarice: Você parou de trabalhar...
[Tereza vira o rosto para Clarice]
Tereza: Ah, é você. [pausa] O que você quer?
Clarice: Por que você parou de revisar os textos?
[Tereza traga o cigarro]
Tereza: ...
Clarice: Faz um tempo, um mês mais ou menos...
Tereza: O que você tem a ver com isso? Está querendo mostrar interesse agora?
Clarice: ...
Tereza: Não interessa. [bebe café]
[Clarice caminha até a parede que dá para o corredor da sala - do lado da janela frontal do cenário II - para acender a luz; Clarice aperta o interruptor]
[Cenário II ilumina-se totalmente]
Tereza: Desligue essa luz.
[Clarice não se move, Tereza levanta a cabeça e fica olhando para Clarice]
Clarice: Por quê? [pausa] Por acaso não quer que eu veja você? Assim? Isso lhe incomoda?
Tereza: O que você quer de mim?
Clarice: Você nunca me mostrou algo que eu quisesse ter de você.
[Tereza dá um sorriso amarelo]
Tereza: Eu olho para você hoje, e eu vejo alguém que cresceu, nesses anos, todos, se tornou ausente, amarga; alguém que eu não conheço. Um estranho. [pausa] Você não tem o direito de me questionar coisa alguma.
Clarice: E você acha que eu sou a culpada pelo incômodo que eu causo em você? Mãe, você está errada... errou sempre.
[Tereza faz de conta que não é com ela]
Tereza: Saia daqui.
Clarice: Por que você nunca tentou fazer alguma coisa?! Por que deixou isso acontecer?! Você nunca me perguntou nada! Você nunca uis saber o que eu sentia, o que eu sinto!
Tereza: Eu estou cansada! Está certo?! Cansada!!
Clarice: O quê?
Tereza: Era isso que você queria saber, não é? Estou cansada.
[Clarice, atônita, não faz nada; Tereza apaga o cigarro, pega a xícara de café, levanta-se e vai para o cenário I; a meio caminho Clarice fala]
Clarice: É isso? Está... cansada?
[Tereza pára, vira o rosto para Clarice e fala calmamente]
Tereza: Sim, é isso.
[Tereza volta a caminhar, entra no cenário I (quarto) e desaparece; Clarice fica parada, sem reação]
[desliga-se a luz do cenário II lentamente]
Clarice II: Depois da discussão, minha mãe não mais saiu do quarto. Enclausurou-se num sofrimento que nós duas sabíamos que era maior que somente o cansaço de cada dia mal terminado, que era maior do que eu queria aceitar. Fechou-se dentro das palavras dos livros que ela não escreveu, das frases que ela não disse. Ela preferiu calar-se a dizer mais que um "cansaço, só isso". Era a última vez; e tarde demais. [pausa] Ela nunca foi muito boa com as próprias palavras, e eu demorei muito para entender...

[desliga-se a luz do cenário III]

...

E então? Gostaram? Pelo que morremos: memórias pálidas logo entrará em cartaz.

Vozes do Inferno: Cientista Chegam às Portas do Submundo

2005-01-06T03:57:00.000-02:00

Essa história vai soar absurda, mas ainda sim, fica a sensação de que eu devo compartilhar com vocês isso que já está em minha cabeça faz algum tempo.

Apesar de notícia antiga, a confusão e a bizarrisse dos escavadores que encontraram o inferno na terra só chegou no Brasil há uns dois anos atrás, sendo transmitida via variados canais de comunicação, principalmente pela televisão. Não cheguei a ouvir tal notícia em lugar nenhum, mas depois de questionados certos conhecidos meus que não vivem sem uma televisão, confirmei a veracidade da notícia. Fui informado da existência de tais vozes em um contexto bastante peculiar - momentos antes do reveillon de 2003, não sei a razão, entramos no assunto e acabei assistindo fogos de artifício imaginando gritos sob meus pés - o que torna o caso ainda mais estúpido para mim. De qualquer forma, já que me lembrei, e estamos poucos dias após do ano novo, achei interessante que Las tivesse registrado esse momento do além, no caso, literalmente.

Preparados para o insano?

Tudo teria acontecido na Sibéria, em 1989, num lugar indeterminado e sem nome: perfuratriz encontra o inferno! Desculpem, mas não foi uma perfuratriz, foi uma equipe de amedrontados geólogos.

Por motivos não esclarecidos na mensagem – se buscavam petróleo ou outra coisa –, eles usavam uma poderosa perfuratriz e já estavam com a broca a 14.000 metros de profundidade. De repente, a broca deixou de encontrar resistência e começou a girar livremente. Os geólogos imaginaram haver encontrado um bolsão oco: o centro da Terra.

O Dr. Azzacove ou Azzacov, conforme a versão, cientista conhecido apenas pelo enorme buraco que teria cavado no chão da Sibéria, ficou surpreso com a descoberta.

Segundo o relato, aos 14.000 metros de profundidade a temperatura encontrada foi de 2.000 graus Fahrenheit (1.093 graus Celsius). Apesar de tanto calor, os cientistas conseguiram introduzir, através da sonda, um microfone e ficaram pasmos com o que escutaram.

Ao analisar as fitas gravadas com os estranhos sons, os cientistas ouviram gritos horríveis. Eram vozes pedindo água e misericórdia.

Mais "estudos" e logo eles interpretaram os sons como sendo gemidos e lamentos das almas dos ímpios, almas penadas, almas condenadas ao fogo eterno. E onde estariam essas almas penadas, condenadas, perdidas e recém-achadas?

Elementar, meu caro Watson: no inferno, é claro!

Que pedissem por misericórdia, até que seria coerente, pois misericórdia é um sentimento doloroso causado pela miséria de outrem e bem adequado ao estado em que as almas condenadas encontravam-se, mas pedir água?!

É estranho. Água é coisa material e almas são, por definição, coisas incorpóreas e imateriais. Como poderiam elas sentir falta de coisa material, pedir água, sentir sede?

Tudo foi publicado por um conceituado (!) jornal finlandês de nome Ammennusatia, Ammennusastia ou Ammenusastia. Ao procurar no Google por esse famoso jornal, ele aparece apenas nas referências ao enorme buraco que teria chegado até o inferno. No mencionado jornal, as seguintes delcarações de Dr. Azzacove ou Azzacov aparecem: " Como um comunista eu não acredito em céu ou na Bíblia mas, como um cientista eu acredito agora no inferno. Desnecessário dizer que ficamos chocados ao fazer tal descoberta. Mas nós sabemos o que nós vimos e nós sabemos o que nós ouvimos. E estamos absolutamente convencidos que nós perfuramos pelos portões do inferno! A perfuratriz, de repente, começou a girar velozmente indicando que tínhamos chegado a um grande bolsão vazio ou uma caverna. O sensor térmico mostrou um aumento dramático da temperatura para 2,000 graus Fahrenheit. Nós abaixamos um microfone, projetado para descobrir os sons de movimentos tectônicos abaixo da galeria. Mas em vez de movimentos de placas nós ouvimos uma voz humana, gritando de dor! No princípio pensamos que o som estava vindo do nosso próprio equipamento. Mas quando nós fizemos ajustes nos equipamentos, nossas piores suspeitas foram confirmadas. Os gritos não eram de um único humano, eles eram gritos de milhões de humanos!"

Procurando pela internet, acabei descobrindo um link em que era possível ouvir as famigeradas vozes escandalosas, sedentas e absurdas. A gravação era dividida em duas partes. Na primeira, o apresentador alertava para os sons terríveis e dizia que eles são muitos reais. Foi um tio dele quem obteve a fita de um amigo que trabalha na BBC em Londres (é bem verdade que não se sabe qual o nome do tio nem o nome do sobrinho, mas isso não importa). Os últimos 40 segundos do total de 2 minutos e 39 segundos reproduzem as vozes das almas penadas. ... Eu ouvi. A gravação parece até um prelúdio do terror, um crescente sentimento de expectativa; até começarem as vozes.

Quem aí quer ouvir gritos infernais?

Darkness - o filme

2004-12-26T01:43:00.000-02:00

'Alguns segredos deveriam ser mantidos na escuridão...'

Com a proposta de trazer aos cinemas um novo filme de horror, a Miramax aposta num gênero que parece estar pouco em voga atualmente quando se fala em ambientação para o gênero: ao invés de abusar do óbvio, do mais explicar, o roteiro procurou o obscuro e o não-dito. Pelo que sugere o próprio título, não é so de pouca luz que o filme sofre; ao deixar em aberto milhares de lacunas no enredo, o filme possibilita um constante sentimento de vazio interpretativo, vazio esse que não é preenchido nem mesmo quando o filme termina - e quando alguns se deparam com o absurdo de um roteiro, supostamente comercial, não trazer as respostas que esperavam encontrar para tamanha perturbação sentida nas duas horas que duram o filme.

Sim, o filme não é auto-explicativo. E isso o torna tão estranhamente peculiar aos olhos de Pinhead. O bizarro e o obscuro se juntam e vão crescendo e se solidificando até alcançar o ápice nos últimos quinze minutos de filme - em que o inferno vem para a tela do cinema.

Isso pode confundir um pouco aos desavisados, esperando assistir um filme de suspense próximo aos já consagrados para o público como Os Outros e O Sexto Sentido. Contudo, não é.

Para os interessados, aqui está um monólogo presente no filme que esclarece, até certo ponto, sobre o que o roteiro trata.

'Tem algo nesta casa... Alguma coisa velha e obscura que permanece, escondida e silenciosa. Ela somente pode esperar, tendo sido mantida nas sombras por tantos anos. Na verdade, sua natureza é a própria escuridão, e só nela é que pode se mostrar e se mover. Até toma para si o nome de escuridão. Vive aqui desde que alguém tentou chamá-la, mais de quarenta anos atrás. Por causa desse segrego que essa casa esconde, um terrível passado, um ato maléfico inimaginável... Sete crianças, pessoas sem rosto e um círculo que precisa ser completo. E o sangue, meu deus, tanto sangue...'

Assistam, perturbem-se, depois comentem.

CD LAS

2004-12-20T05:33:00.000-02:00

Olá caros asseclas!

EStamos com um projeto de um CD-coletânea LAS DECAIDRAS.

Para isto, contamos com sua colaboração! Escolha uma música que sintetize o espírito LAS DECAIDRAS para você. Então poste na comunidade LAS DECAIDRAS do Orkut, omitindo seu perfil (post anonimo). Coloque seu nick no subject e escreva o porquê da música escolhida. Se vc não possui perfil no Orkut, pode fazer o mesmo através de um comentário neste post.

Até ano que vem, meus caros...

LOBOS

2004-12-10T14:12:00.000-02:00

"The children of the night,
what sweet music they make!"

Mas por quanto tempo a música deles será ouvida?

Petição contra a matança de lobos na Noruega

Recebi este link de uma amiga ecologista, e já assinei. Quem também ama a natureza e quiser fazer a sua parte, aqui está o link.
OBS: é possível assinar "anonimamente". Isto é, você coloca seu nome verdadeiro na petição, mas ele não aparece na internet se você não quiser.

http://www.thepetitionsite.com/takeaction/980515796

W

2004-11-23T01:33:00.000-02:00

Levantou a cabeça e viu que duas pessoas saíram do ônibus, encontrando só um homem ao fundo em seu campo de visão. Parou de cantarolar quando o grande veículo deu outro solavanco e parou em um tubo. Olhou para a janela, através dela. Alguns postes iluminavam um gramado inundado. Além dele algumas casas dispostas em paralelo eram a paisagem. O bi-articulado soltou sua língua fazendo um barulho estridente, enquanto um passageiro entrava pela porta número quatro. Segundos após já se deslocava, subia uma ladeira, entre prédios e trombadas d’água Claudia descobriu ser a próxima parada a sua. Esperou uns instantes e resolveu se levantar, esticando o braço para a haste vizinha. Nesse pequeno movimento, simples e imprevisto ela notou algo de assustador em si. Ergueu-se e, quase apavorada, ponderou sobre a presença do relógio, esquecido na cômoda ao lado da cama, em seu pulso, firme e apoiado, entrelaçado como serpente. Escandalizada por essa situação, trocou de braço rapidamente a segurança na haste e ficou a fitar o aparelho empunhado no outro oposto. Ficou tão horrorizada pelo o que presenciava que pensou em estar delirando. Em que momento teria colocado o relógio no pulso? Por que não lembrava? Algo parecia sem resolução. Segurou-se na barra paralela ao teto e veio em direção à primeira porta, medindo os passos. Sentia a roupa colada ao corpo, irritava-a a idéia de estar molhada. Porém nada podia fazer, não agora. Esperou que o ônibus alcançasse o tubo seguinte, liberasse passagem, para que ela pudesse sair daquele pesadelo horrendo que a perseguira.

Fragmento de W, Texto de Pinhead

Fragmentos da dor

2004-11-23T01:26:00.000-02:00

Inicio agora, uma nova proposta para meus posts no Las.
Pela própria característica de compartilhamento de textos numa mesma tela, meus contos, por seres grandes demais, ocupam muito espaço e acabam poluindo o blog.
Por esse motivo, passarei a colocar só fragmentos de textos aqui, e, integralmente, no meu outro blog, o Fragmentos da dor. Para aqueles interessados em conhecer o conto inteiro, é só acessar o blog por meu perfil.
Acredito que seja a melhor coisa a fazer.

DEAD THINGS a noite macabra

2004-11-21T17:25:00.000-02:00

Mancha de óleo chega a 18 quilômetros de extensão e dois tripulantes continuam desaparecidos. Pesca foi proibida na região

EFE

Duas explosões seguidas provocaram o rompimento do casco do navio, que afundou parcialmente no porto. Apenas a proa ficou fora da água, queimando

PARANAGUÁ, PR - O Corpo de Bombeiros localizou ontem os corpos de dois tripulantes do navio BTG Vicuña, de bandeira do Chile, que explodiu na noite de segunda-feira, no Porto de Paranaguá, no Paraná. Duas pessoas continuavam desaparecidas até o início da noite de ontem. O acidente causou danos ambientais na baía de Paranaguá, considerada um importante berçário de espécies marinhas. À tarde, foram localizadas manchas de óleo (o navio carregava 1,5 milhão de litros de óleo tipo bunker, usado para locomoção) espalhadas por uma extensão de até 18 quilômetros.

Em razão da contaminação do mar, o Ibama e o Instituto Ambiental do Paraná baixaram uma portaria proibindo a pesca, banhos, uso da água do mar e esportes náuticos na baía por um período indeterminado. A Capitania dos Portos interditou o terminal de líquidos inflamáveis - onde ocorreu o acidente - também por prazo indefinido.

O acidente ocorreu quando o navio descarregava 14,26 milhões de litros de metanol, no píer da Cattalini Terminais Marítimos, que é privado e não sofre ingerência direta da Administração dos Portos de Paranaguá e Antonina (Appa), controlada pelo governo do estado do Paraná.

Foram duas explosões seguidas, entre as 19h30 e às 20h de segunda-feira, que fizeram um rombo no casco. O meio da embarcação afundou. A popa - onde ficam casa das máquinas, cozinha e alojamentos - e parte da proa ficaram fora d'água, queimando.

O cais da Cattalini é vizinho ao da Petrobras, e os dois ficam a cerca de 300 metros do bairro Rocio, onde acontecia uma festa para a padroeira. Cerca de 3 mil pessoas estavam na praça da igreja na hora das explosões.

O comandante dos portos do Paraná, capitão Osmar Prado da Cunha, contou que a Polícia Federal e a própria Capitania farão as investigações das causas.

A tripulação do Vicuña era composta de 31 marinheiros, a maioria de nacionalidade chilena. Dos quatro tripulantes que são dados como mortos, um é argentino, e os demais, chilenos. O primeiro corpo foi encontrado boiando no mar por volta das 9h de ontem. O segundo foi localizado na saída da baía, pouco antes das 16h. Oficiais da Defesa Civil do Estado e do Corpo de Bombeiros disseram acreditar que dois dos tripulantes possam ter morrido dentro da embarcação. Cerca de cem policiais e técnicos ambientais atuaram ontem no rescaldo do acidente. Foram movimentadas quatro barcaças com canhões de água e espuma para o resfriamento das máquinas. As autoridades não souberam precisar qual a quantidade de óleo e metanol que vazou para o mar e a que queimou na explosão.

Na hora do acidente, já teriam sido descarregados nove milhões de litros de metanol, segundo o gerente-geral da Cattalini, Alcindo Cruz. Ele disse que a responsabilidade pelo navio é da agência contratadora. Os representantes do armador e da agenciadora da carga, a Wilson Sons, não deram entrevistas nem permitiram que o comandante do navio falasse com jornalistas.

A interdição da pesca na baía de Paranaguá vai mexer com a renda de cerca de 4 mil pescadores da região. Contando suas famílias, o reflexo da poluição se estende a 10 mil habitantes da regiãi. A conta é do presidente da Federação das Colônias de Pescadores do Paraná, Edimir Manoel Ferreira. Ele disse considerar ''precipitada'' a portaria conjunta do Ibama, proibindo qualquer extração do mar por tempo indeterminado.

Folhapress

O espírito de Clarice...

2004-11-21T15:39:00.000-02:00

Clarice, em Pelo Que Morremos.

Todo o seu espírito de conformidade, covardia e decadência. Em suas palavras, a angústia de sofrer eternamente...

'Eu carrego uma doença. Incurável, maldita e silenciosa. Eu sofria por não entender porque sempre que eu negava uma ação, sempre que eu lutava contra minhas forças para fazer reais minhas vontades eu caía no sofrimento de frustração. Só depois de muitos anos de angústia eu compreendi.
Eu sofro, eu isso me faz existir. Eu quero sentir a dor de minha estupidez, de minha ignorância, e maldizer meus dias, pois eu necessito. Eu preciso me fazer sentir, na falta daquilo que sempre me foi negado. É minha paixão, preencher-me de tristezas para nunca mais me sentir vazia.
[...]
Eu havia decidido. Pelo maior sofrimento, pelo mais difícil de aceitar. Nas palavras vazias de sentido, em cada ambigüidade mal trabalhada, nas frases destituídas coerência eu encontrei minha punição. As letras que escorriam de minhas mãos, como o sangue corrente de uma ferida incurável, alimentavam meu desejo de castigo. Eu escrevia do avesso, e propositadamente. Vinte e cinco anos, e só nos olhos de quem não me negou o amor eu aprendi a sofrer sinceramente. A aceitar que meus subterfúgios nunca representaram um verdadeiro perigo para minha ânsia por culpa. Eu optei por meu castigo perpétuo e reproduzi fielmente seu açoite até o fim. Réquiem silencioso para quem só aprendeu a escrever palavras tristes.
[...]
Depois dos muitos devaneios liderados por mim, das muitas fantasias vestidas com plena clareza dos atos, dos muitos mundos escondidos por debaixo de minha face que exercia uma solicitude de intervenção externa para poder resistir, chegou o momento em que não há barreiras ou obstáculos para impedir minha fuga eterna e continuar viajando pelos túneis de épocas desconexas e desconhecidas.
Pertenço cruelmente a isso, a essa escória débil, a insignificância de meus atos, ao mundo alheio a consciência, ao campo das memórias perdidas silenciosamente que de agora em diante chamarei de lar. Já não sopra a brisa da recorrência de pensamentos de relutância, sinto não correr o sangue de minhas palavras por mim, não verte a vontade de renegar; deixo-me simplesmente levar pelo peso de minhas falências e aceitações nojosas.
Finalmente encontrei meu lugar e agora sei quem sou... Eu sou os sonhos que as intenções condenaram à miséria e ao esquecimento.'

Que suas palavras ecoem para sempre em seu espírito perturbado, minha filha querida.

Xipe Totec

2004-11-21T13:01:00.000-02:00

Para aqueles que desconhecem o mito por detrás do filme, a filosofia por detrás da arte, recomendo as seguintes páginas contendo milhares de informações obscuras sobre o mundo paralelo dos cenobitas, sobre o grande Leviathan e sobre o deus Xipe Totec - encarnado aqui por mim, Pinhead.

Deliciem-se.

O maior site na internet sobre Hellraiser:

http://www.cenobite.com/

Site voltado para a cultura e o mito do mundo do inferno Hellraiser:

http://www.fortunecity.com/victorian/hillcrest/76/hellraiser/

CHUCKY ATACA

2004-11-19T01:24:00.000-02:00

ONG mostra lista de "brinquedos assassinos"

Por Greg Frost

BOSTON, Estados Unidos (Reuters) - Um foguete de brinquedo que vem com uma advertência de que crianças que brinquem com ele podem "perder um olho ou morrer" está entre os dez brinquedos mais perigosos deste ano, disse um grupo de consumidores na quarta-feira.

Num evento anual que destaca brinquedos perigosos às vésperas do Natal, James Swartz, diretor da organização World Against Toys Causing Harm (Mundo contra Brinquedos que Causam Ferimentos), ou Watch, ficou desconcertado ao demonstrar o foguete movido a ar.

Depois de ser inflado com uma bomba de encher pneu de bicicleta, o foguete decolou com um estouro e atravessou uma telha que estava sobre ele, assustando o público.

"Chamar isso de brinquedo é ridículo. Isso não devia estar nas prateleiras, e acho que vocês podem ver por quê", disse Swartz.

A Watch disse que o foguete, fabricado pela William Mark Corp., de Claremont, na Califórnia, vem com vários avisos na embalagem, incluindo o seguinte: "O mau uso deste produto pode causar FERIMENTOS GRAVES, incluindo a perda de um olho ou a morte."

Cerca de 65 por cento de todos os brinquedos vendidos nos Estados Unidos são adquiridos nas semanas que precedem o Natal. O período é crucial para a indústria de brinquedos, que movimenta 20,7 bilhões de dólares.

A lista anual da Watch, com os "10 Piores Brinquedos", já se tornou uma tradição da época de festas, e é divulgada desde 1973 -- mas não sem polêmica.

A Associação da Indústria de Brinquedos, que reúne os responsáveis por 85 por cento das vendas, acusa a Watch de querer assustar as pessoas.

"Esse tipo de organização amedronta os pais e provoca ansiedade, porque passa a mensagem de que todos os brinquedos são inseguros, e isso não é verdade", disse Julie Livingston, porta-voz da associação.

Livingston afirmou que os membros da associação levam a segurança dos brinquedos muito a sério, e lembrou que os brinquedos são considerados pelo governo dos EUA como um dos 15 produtos mais seguros das residências. Mas ela também disse que a segurança está nas mãos dos pais.

"A supervisão dos pais é o mais importante", disse ela. "Qualquer brinquedo pode se tornar perigoso nas mãos de uma criança se for usado incorretamente."

Swartz discordou. Ele disse que nem sempre os pais podem fiscalizar as crianças, e pediu novas leis para impedir produtos perigosos de chegar ao mercado.

"A verdade é que esses brinquedos vão ... ser usados quando os pais não estiverem prestando atenção total", disse Swartz, que é advogado.

A Watch ressaltou que a Comissão de Segurança de Produtos ao Consumidor dos EUA registrou pelo menos 13 mortes ligadas a brinquedos em 2002, e quase 200 mil ferimentos relacionados a brinquedos em 2003.

Outros brinquedos na lista deste ano são uma miniatura de moto chamada "Pocket Rocket", e dois brinquedos pequenos que, segundo o grupo, podem sufocar crianças menores.

A lista completa está disponível em www.toysafety.org. A indústria de brinquedos também mantém notícias sobre a segurança de brinquedos em www.toyhotline.org. Recalls oficiais ligados à segurança de brinquedos podem ser verificados em www.recalls.gov.

Passos

2004-11-16T19:35:00.000-02:00

Os passos sob o ar lutuoso escondem um aparente segredo que ninguém reparou. A série de sons concatenados, solados de sapatos que correm de um cá para outro lá, superfícies que se tocam e se deixam, palavras mudas que falam, muito dizem e que nenhum ouvido compreende. São tons obscurecidos por detrás de um mar de olhos cegos, os ouvidos que nada ouvem, ouvidos que preferem falar. Esses ouvidos que calam as bocas, silenciam-nas, não percebem que a dor lancinante de sua verborréia vazia só tornam ainda mais secretos os sons ali presentes. E no meio de tanta música, de tamanha verdade, os ouvidos só ouvem as próprias palavras.
Passos e, no fundo, o que mais preenche: murmúrios, choros, gritos, vozes. O resultado do que se pretende o alarde de uma catástrofe acometida se resume a essas bocas sem corpo e delas o mal supostamente abatido. E nessas palavras cantadas, os ouvidos se acostumam, se acomodam e se escondem. Em poucos momentos, naqueles que nenhuma boca assentiu em se pronunciar, como se fossem unidas e, conjuntamente, concordassem pela ausência de si mesmas, o silêncio toma lugar e tudo se perde em estranheza; na angústia de não mais reter o significado até então cingido, completo em sua parcialidade, o que se vê, o que se ouve com esses ouvidos mordazes são somente os sons daquilo que nunca cessa, os passos que ficaram em primeiro plano e nunca foram notados, o falar contínuo e gregário que esse sim diz tudo. Os passos no silêncio então voltam a ser povoados por burburinhos e sonoridades falsas, incapazes de conter o desequilíbrio dos sentidos, e os ouvidos se acalentam em novas vozes e gritos e lamúrias. Tudo volta ao ambiente caótico que pretende ser opressivo, contudo, nada além de um conforto pela ignorância transparece. Os ouvidos agradecem pelo sofrimento e espreitam o instante de saberem que jamais precisarão se calar novamente.
Indiferentemente a todas essas razões, um par de outros ouvidos, distantes pelo silêncio que manteve até agora, sofre com a oposição que causa àqueles que se prestaram a reproduzir infinitamente as palavras ocas. Esse se conserva mudo e, por isso, está inócuo. Nada ouve; em sua ausência, sustenta a imagem estática de um corpo que permanece aquém aos fatos já bastante revelados. Pode-se notar através dele que esse corpo é o mais afligido, pois está na espera de compreender, sair do estupor que se encontra e, por fim, poder ouvir. O corpo curvado, ainda no canto, nada além da fotografia que construiu de si em toda sua tristeza.
Ela, que já não parece envolvida com as memórias de um recém passado, pensa nos fatos absolutamente desnecessários, ainda que sofríveis, na tentativa de se esvaziar nas dúvidas do que lhe resta de sanidade. É como se separasse de toda a dor, da mágoa pela impotência, mas vivesse a visitá-las nos detalhes que lhe foram negligenciados em sua vida e que não mais podem trazer respostas. Ela regride às lembranças mais confusas, aos momentos da fúria contida, da lassidão, do arrependimento; entra nas recordações corrompidas por suas emoções, martiriza-se pela falta e pelo descaso, pela não ação e adentra muito mais no que preferivelmente deveria ter sido esquecido. Memórias perdidas, instantes cruzados, imagens destituídas de lógica linear; ela sofre e pouco a pouco se esgota. Contudo, o reflexo de seus olhos nada transmite da viagem que faz a procura do alívio pungente. Externamente aparenta o mesmo corpo daquela que encontrou seus pertences flutuando nas águas geladas do rio sob a ponte e que chorou por todo o mal que acreditou não mais suportar. A mesma que lutou com suas forças para evitar essa verdade injusta, que quando pôde decidir por si um novo começo, a vida lhe trouxe somente o fim, e lhe mostrou que nada de sua superação depressiva aos períodos anteriores foram o suficiente. Em seus olhos, a imagem paralisada da mente que retorna aos seus maiores questionamentos, a volta à apatia, ao triste fim dos sentidos.
Entretanto, os instantes de desequilíbrio que provocam os contrastes do possível com o impossível, do agir com o impraticável embalam esse corpo e lhe restituem as forças para uma transformação. E são em detalhes que esses contrastes dão mostra de realizarem a modificação dos sentidos, dos significados apagados da memória. Cabe a ele, a esse corpo que padece na depreciativa sujeição de nada mais realizar, apreender o fato no instante em que tudo volta à vida, em que, paradoxalmente, revitaliza-se sem aparente causa.
Ela sofre; olhos e boca ressequidos, os ouvidos, à espera. De repente, em um suspiro que balança a cabeça pendida, ela se depara com a visão daquilo que ninguém mais notou. Um calçado sobre o chão, virado e caído; um tênis ainda amarrado, porém, perdido do corpo que lhe prendia. A imagem desse calçado, do objeto que perde o fito, assim, próximo da parede, esquecido, largado lhe causa uma náusea incapaz de definir, um mal estar incontrolável e ininteligível, bastando-se unicamente do calor que preenche suas entranhas e lhe queima por dentro. Ela permanece observando a peça, fixada, como se ali estivesse uma resposta de uma pergunta não feita, mas que esconde em si toda tristeza de querer dizer e não ser ouvida, de ser apagada pelo resto, pequena demais para ser mantida no cenário irresoluto do caos. Seus olhos não vêem o tamanho, não identificam as cores, muito menos o formato, e ela compreende. E quanto mais compreende, mais enjoada se torna. De forma oposta, os ouvidos, até então surdos, abrem-se, e a série de sons e cânticos emaranhados adentram sua mente, confusamente invadida. A música torturante choca, ela em meio ao mundo que havia se separado; ela começa a convulsionar. Gritos rasgados de crianças ao longe, as sirenes descontínuas pairando sobre o ar cheirando morte, mulheres murmurando abraçadas em rezas infindas, buzinas que não param, cravando-lhe pregos na cabeça, o som de metais se rompendo por serras de aço, britadeiras ao solo, homens falando alto, ordenando histericamente, os telefones que tocam milhares de vez, o choro incontido dos malditos, a chuva sobre a lona que cobre a sala que ela habita, montada para receber as vítimas incólumes fisicamente, os passos de mil pés, incansáveis, impossíveis. Ela sente variar entre esses tons, como se fosse um deles, girando, rodopiando e se sentindo extremamente nauseada. Ainda sim, os olhos, pregados no tênis, trêmulos e desconfiados, no drama de manter a consciência, seguram-se na imagem daquilo que deveriam ter largado, e ela, por fim, debate-se com o absurdo contraste que enfim chega. A cena fotográfica do esquecido, colado ao chão, junta-se ao burburinho incessante, até que, no máximo que ela pôde sustentar, alcança o silêncio e seus ouvidos presenciam o momento em que aquele calçado destituído de história responde a todo claustrofóbico mundo, emitindo seus passos na paz do nada mais. Somente seus passos mudos, o calçado e a verdade.
Ela sente a pressão interna, o regurgitar surge loucamente e ela fecha a boca com as mãos, retendo o vômito forçoso. Num ímpeto, levanta-se, olha para os lados, procurando uma saída, e, após encontra-la, sai desesperadamente. Escuta-se, de dentro do recinto, seus sons guturais, as entranhas que reclamam o novo pulsar, a eliminação da tristeza material, e o líquido que jorra ao chão. Por segundos ela pára, emite gemidos inaudíveis, recompõe-se e volta a vomitar, banhando inadvertidamente porções da cabana de lona. Algumas pessoas próximas assistem ao momento de extravasamento e se enojam, buscando desviar a visão dos subseqüentes atos que viessem a acontecer; crianças espantadas, obcecadas pelo fenômeno, debruçam-se em suas atenções, até que suas mães e pais vêm e lhes retiram do local por outro mais apropriado. Policiais observam e voltam as suas funções, bombeiros nem ao menos dão sinal de importância. Ela expele uma última vez. O sofrimento se transforma, ela se sente vazia e suja, triste e restabelecida. Retira da bolsa um pedaço de papel higiênico e limpa a própria boca. Ergue-se, retém a bolsa aos braços e se vira para a platéia que permaneceu firme à cena angustiante. Olha para frente, vê todos os carros e pessoas massacradas, o céu cinzento, a ponte metálica e retilínea. Respira, suspira e dá seus passos em direção ao incógnito; caminha para qualquer lugar longe dali. Ela atravessa as carreiras de morte e desaparece por detrás de muitas barreiras. Ouvem-se seus passos, passos indiferenciados, outros passos. Seus passos agora também falam.

Fragmento do capítulo sete de Tempo de Liberdade - texto de Pinhead

DIA DOS MORTOS

2004-11-03T01:11:00.000-02:00

Doze minutos passados do nosso dia... Porém, HADES saúda a todos pelo seu dia!

Unidos em LAS DECAIDRAS!

Pelo q u e m o r r e m o s

2004-10-27T00:45:00.000-03:00

Depois de semanas no mais absoluto silêncio, Pinhead ressurge.

Ad astra

2004-10-26T01:34:00.000-03:00

Butterfly Caught

2004-10-21T12:27:00.000-03:00

"Quando a neblina baixou e a claridade do novo dia deu seus primeiros sinais, ele subiu os degraus revelando aos seus olhos a luminosidade que contrastava com seu interior, há tanto tempo silencioso e trancafiado tão secretamente que quisera ele um dia ter perdido a chave. As lágrimas corriam-lhe pelo rosto, não por tristeza mas sim pela intensidade da luz que feria sua retina. Que estranho devia ser para quem o observasse: uma criatura obtusa, empoeirada como um rato, esquecida pelo tempo. Nada mais era que mais uma pessoa andando pelas ruas, como alguém qualquer em rumo a um objetivo, nada da sua essência, nada do seu brilho ou mesmo sequer antigos sonhos. Apenas sua expressão, congelada em uma máscara. Lembrou-se do tempo em que acreditara que existiam coisas boas e más vivendo em harmonia, Deus e o Diabo conversando em um café em Paris, sim, e que saindo do Baile de Máscaras conheceria a verdadeira face de seu par. Pensamentos tolos. Seguiu adiante, como se realmente tivesse algum lugar para ir, imaginando o quanto resistiria desta vez, por quanto tempo conseguiria calar seu grito e apenas sorrir. Ah, que triste armadilha!"

Batam suas asas em direção ao site Fiber Online e assistam o clip do Massive Attack, Butterfly Caught.

Depois do sol...

2004-10-16T02:16:00.000-03:00

Cecília Meireles

Fez-se noite com tal mistério,
Tão sem rumor, tão devagar,
Que o crepúsculo é como um luar
Iluminando um cemitério . . .

Tudo imóvel . . . Serenidades . . .
Que tristeza, nos sonhos meus!
E quanto choro e quanto adeus
Neste mar de infelicidades!

Oh! Paisagens minhas de antanho . . .
Velhas, velhas . . . Nem vivem mais . . .
— As nuvens passam desiguais,
Com sonolência de rebanho . . .

Seres e coisas vão-se embora . . .
E, na auréola triste do luar,
Anda a lua, tão devagar,
Que parece Nossa Senhora

Pelos silêncios a sonhar . . .

2004-10-10T15:58:00.000-03:00

I'm watching you...

O Exorcista

2004-09-22T17:28:00.000-03:00

Quero dividir esta com vocês. O filme "O Exorcista" em uma versão de 30 segundos, performado por um bando de coelhinhos. Ligue o som, e divirta-se:

http://www.angryalien.com/0204/exorcistbunnies.html

Tem que ter um humor muito macabro para ter uma idéia dessas, de fazer esses videos com inocentes coelhinhos. Adorei as vozinhas (principalmente eles cantando no final) e o humor macabro.

Este video se enquadra como material las decaidras, afinal, é o exorcista! com direito a cabeça virando 360 graus, vômito, possessão, etc. risos... E para quem assistir e gostar e quiser ver os outros, ponho o link aqui para eles também: Titanic, O Iluminado, Tubarão, e Alien.

vanguarda

2004-09-19T17:22:00.000-03:00

Alguém, brasileiro é claro, finalmente se deu conta de que essa porra de orkut não tava servindo para nada e resolveu deixar a coisa útil. Sexkut.

Inesquecível - integralmente (parte final)

2004-09-16T01:14:00.000-03:00

...2

‘Não fala mais, desistiu de conversar... o que aconteceu?’ Ele não entenderá nunca os motivos que envolvem certas situações da vida. Alguns passos são tomados arbitrariamente, em um calculismo exacerbado, ainda assim arbitrário. ‘Enjaulou-se dentro de si. Não gosto disso. Uma prisão interna nunca resolve nada. Você precisa soltar isso.’ E mesmo que venha em todas as semanas, várias vezes por dia, o silêncio venceu. Acabou. ‘Temos muito que conversar. Venha, olhe para mim.’ Nada o fará voltar atrás. Ele torceu o esfregão da vontade ao limite, as forças se esvaíram. E começa a se sentir nauseado pelo falatório desconexo. ‘Não faça isso com você. Saia daí. Por favor.’ De fronte para a janela entreaberta ele não quer ver nada, não ouvir aquilo, mas isso não aprendeu a fazer ainda. Logo será mais fácil que respirar. ‘Eu preciso de você. Fale comigo.’ Ele então se vira e ficar a fitar a face do interlocutor sombreada pela penumbra existente. O outro está sentado próximo a uma mesa de ferro. ‘O que dizer?’ É quase uma repugnância estar ali. A ânsia por liberdade o clama. Não soa bem para sua história pessoal permanecer marcando esse fato, cravado na mente. ‘Por favor.’ ‘Quem é você?’ ‘O que quer dizer com isso?’ ‘Quero saber com quem estou perdendo meu tempo por tanto tempo já. Diga, quem é você?’ O outro olha para o lado, observa o nada. Ele sente que entendia a razão daquela pessoa, sua força, condescendência. Mas por um minuto perdeu a confiança em si e em suas conclusões. Vendo aquele rosto em agonia, pedinte por comoção, descobre que sempre esteve enganado. O rosto para o lado, o rosto marcado pela verdadeira intenção. ‘Você sabe quem sou eu.’ Baixa a cabeça e sorri triunfante; não era obviamente aquilo que ele queria ouvir.

...1

O céu túrgido como em um sonho. Infla ao simples balançar do vento. Sua imensidão inatingível confunde-se com a memória mais tosca e elementar que o mantém vivo. Ele respira, o céu respira. Um mar nocivo espalha-se pelo ar e toca as fronteiras de terra inválidas há muito tempo. Uma paisagem morta, extirpada da forma mais deplorável. ‘Quando foi que o tempo passou?’ Não há diferença entre o que ele vê e o que ele já viu. Ao criar uma imagem para si do detalhe efêmero ele esqueceu de observar o que realmente acontecia e guardou a figura da dor consciente, uma lembrança quase doentia do maculado morticínio e masoquismo irracional. ‘Aonde estive todo esse tempo?’ A tristeza comovente que invade suas entranhas tinge o céu de preto. A tempestade incontrolável surge no horizonte e corre para banhar o campo decrépito, vagarosamente. Ele vê o que ele quer ver, não se importa com o resto. O resto, a outra vida de possibilidades que ele jogou na latrina deste tempo material, está subjugada a ser eternamente dependente de piedade humilhante de seu portador. É a dúvida de sua existência, a infinda existência que a conduz. E ele, na sua verdade impotente, aniquila a cada momento sua deprimida vontade de reagir. ‘O que aconteceu comigo...?’ Observa o céu contemplativo. Sente-se digno de julgá-lo, saborear a constância do fato. Gostaria de permanecer para sempre. Marcar a presença de seu paraíso incompleto e infeliz. Assim ele pensa, sua mente gira confusamente, rodopia estereotipada no espelho de outros olhos. ‘Só me responda uma coisa... não preciso de mais nada... só isso. Quem é essa pessoa que você não consegue esquecer?’ Continua a correr a visão pelo lado de fora do vidro divisor. Olha e pensa nessa voz que tanto o embala, uma canção inconfundível que marca seus ouvidos. Sonoridade pouco menos que uma música insensata. Pensa na voz dessa pessoa impassível, companheira e estranha ao mesmo tempo. Sua mente voa, além das nuvens negras e pendidas de sofrimento, além do fim do campo de terra árida. ‘Quem você não pode esquecer?’ Ele já está muito distante, não consegue mais controlar a viagem de fuga, perdeu-se. Ainda ouve qualquer coisa, um sussurro ao longe, um som enfraquecido pela força de não querer ser ouvido. Foge para as nuvens, foge para o meio da tempestade que se forma a sua frente. ‘Quem...?’ Então ele levanta a mão e, levemente, toca a superfície do espelho. Um contato gélido e rápido. Seu corpo paralisa e tudo se torna estático. A imagem invariável reconstruí-se secamente. O fato não pode mais ser reparado. Ficarão assim, petrificados, na lembrança da mente onisciente indefinidamente. Um quadro memorável da não sobriedade, da surrealidade. E a figura, sustentada na parede imortal do tempo, denota a minúcia anteriormente invisível. É a presença exterior que permite observar esse aspecto. Na face lívida perante o vidro, dos olhos perturbados de incoerência, da profusão de lapsos sensoriais, corre uma lágrima, que cai na altura da boca. A lágrima, a única, imperfeita e indefesa, escorre cristalina. Ela está morta, desesperançosa. Presente, porém, infinitamente. Segue sozinha, andarilho eterna, distinta em sua singela existência.

Inesquecível - integralmente (parte sete)

2004-09-14T01:39:00.000-03:00

...6

Já não é a primeira vez que ele vem, nem a segunda. Algumas vezes e a sucessão de outras que passaram. Ele sente-se um pouco desconfiado, desconfortável, mas aos poucos tudo se esvai e a conversa flui facilmente. Ainda não é tempo de contar tudo a quem sempre lhe convida a vir, ficar na esquiva, a solução temporária. ‘Vamos conversar sobre alguma coisa em relação a sua alimentação.’ ‘Alimentação?’ Às vezes as perguntas desconexas o afligem e ele hesita em continuar. ‘Sim, o que tem de mais?’ ‘Que pergunta estranha...’ Há um lado seu de resguarda que ele tem que manter vivo para ele mesmo viver, seu instinto fiel. ‘Estranha? É uma pergunta tão simples... por acaso as questões simplórias o incomodam?’ ‘Não necessariamente...’ Ainda não chegou o momento, está preparando-se para a hora certa.

...5

Tudo acontece ao mesmo tempo. Um som perturbador invade seus ouvidos e desnorteiam sua linha de raciocínio. Vem da porta. Observa atentamente o muro que divide sua vida privada daquela a ser surrada externamente. A porta. Murros, esbravejos, violência. Observa e nada faz. É um momento que antecede a total explosão de pânico e ele só espera. O som continua a aumentar, ultrapassa o limite mental e libera o terror enjaulado. Ele corre para a parede mais próxima e se encosta, encolhe-se e cai. Sua mão esquerda segura o braço do sofá e, com a força da proteção natural, arranca dele um chumaço de esponja, velha e bolorenta. Fecha os olhos quando as pauladas começam a arrebentar a estrutura sustentadora da abertura. Leva a mão com o chumaço aos olhos e, sem imaginar como, grita desesperadamente. A porta então se parte; seus pedaços voam para todo o interior do recinto, fuligem e farpas espoliativas. Uma fumaça preenche o ar e tomba a luz, a lividez doentia. E tudo se enche de drama, expectativa e horror; um corpo frágil que assiste e vive a experiência mortal. Não tem coragem de olhar, mas sente que o barulho cessou. Resiste em permanecer escondido, invisível a visão furiosa do outro que invadiu sua moradia. Resiste até o fim, desconhecendo a origem das forças na qual sua ação se estabelece.

...4

O momento então retrocede e ele vê alguém atrás de si, inspirando sutilmente, liberando seu cheiro, olhando fixamente, movendo a mão para baixo, morrendo pela sapiência ignóbil, engolindo as frases mortas, lambendo o sulco frio da vingança. Ele vê e emudece, não há nada para ser dito; extinguiu-se a palavra.

...3

Vira-se e volta para onde queria mais estar, descobrindo estar exatamente onde queria estar. Passa pela mesa a sua frente e, num movimento brusco, bate com sua mão no objeto sobre o móvel. Pára o tempo. Provoca o rompimento da sua movimentação. Continua seu caminho, parando só quando visualiza o sofá já rente as suas pernas. Senta-se e logo após se deita, a cabeça no encosto, inclinada; braços estendidos pelas curvas do estofado; boca entreaberta; olhos secos e cerrados. É impossível saber se ele dorme, se ele sonha. Seu rosto é uma pintura imutável, é algo não humano. Só o que se vê é um corpo estendido e imóvel, paralisado por seu próprio desejo de assim estar.

Inesquecível - integralmente (parte seis)

2004-09-13T03:33:00.000-03:00

...9

A porta bate com força, num ruído estrondoso, mostrando que ele acaba de chegar. Entra de forma diferente, mais violento, alterado. Não obstante sua atitude de rudeza, ele caminha emudecido até o local que costuma ficar. ‘Ah, você chegou.’ Nenhuma palavra ousa sair de sua boca, ainda mais na fúria interna que por ele passa agora. ‘Tudo bem? Está meio atrasado para o encontro.’ ‘O quê?’ ‘O encontro.’ A sua apresentação ignóbil e seu desinteresse são de um torpor horrendo. Quer parecer que está ali por obrigação, uma imposição do outro como parte da rotina tão meticulosamente preparada. ‘Que encontro?’ Entretanto até nisso ele erra; julga precipitadamente as intenções alheias. Algo de entorpecimento baixa no recinto e ambos inalam a substância invisível, extirpam da mente qualquer pensamento vão por pura pressão externa. Um silêncio funesto invade os ouvidos das paredes, a luz mortiça velada. Eles não se movem, não respiram, paralisados pela existência superior que move as pedras do tempo inoportunadamente. ‘Estão sensibilizados. Inócuos e medíocres.’ E a porta bate novamente; um estalo explode a realidade vivaz e substituí o fato perdido por outro mais vil. Banalidades que influem no curso da memória voluntária. ‘Podemos começar, quando você quiser.’ Ouve-se um soluço, ocultado pela mão protetora. Logo após um gemido, um sussurro inaudível. ‘O encontro... é hoje, não é?’ ‘Sim, mas ainda há tempo. Podemos conversar um pouco.’ Assente, o movimento fugaz. ‘É claro, por onde começamos?’

...8

Os cacos espalhados denunciam o ato insóbrio. Vasculha histericamente, em um movimento desesperado, o objeto, se isso é, que sobrou do impacto violento sofrido. As mãos vão de um lado para o outro, de cima a baixo, tateando tudo, sentindo as diferenças de material que envolvem as superfícies. ‘Onde estaria?’ Procura visualmente então. Uma imagem horrível, a mesa totalmente banhada de partes transparentes minúsculas, manchas de algum líquido derramado inconvenientemente. Não enxerga nada fora a deturpação do equilíbrio. Não está ali. ‘Mas, onde foi parar?’ Gira com as mão na cintura, uma ação praticamente imediata, sem pensar, e continua a procurar o famigerado inutensílio. Rodopia no pé direito e frustra a vontade. ‘Estava ali, eu sei que estava.’ Seu pensamento é interrompido pela sensação úmida das mãos na roupa. Parece encharcar sua calça com algum tipo de óleo. Leva as duas mãos à altura da visão e nota que ambas estão ensopadas de sangue, empapadas com uma segunda pele nojosa, cravejadas de vidro rúbeo cintilante. ‘O que aconteceu comigo?’ Não manifesta qualquer tipo de reação, não demonstra medo, vergonha, susto. Se há algo dentro dele que pode estar instigando sua elocução não é a aparência de seu semblante. É a incerteza que move o torvelinho de emoções hipócritas; é a dúvida madre superior que esfaqueia a covardia infantil; é o apanhado de lapsos bramindo unidos, provocadores da explicação lógica dos fatos. Ele se mantém imóvel de corpo e alma, suas consciências alternadas estacionam perante a visão desgraçada do rogo penitente sanguinolento; membros estendidos, ávidos por redenção.

...7

‘Novamente ele...’ ‘Mas o quê, do que está falando?’ ‘Você acabou de falar dele...’ Ele nem sabe no que pensar; esses detalhes deixam-no pasmo. Pequenas palavras que saem sem nenhum poder de concentração atingem a mente do outro em cheio, na flor da trivialidade. ‘Esqueça isso, já disse.’ ‘Quem é ele?’ ‘Mas que droga, sua insistência é muito impertinente.’ ‘Vamos... estou esperando.’ Pensa duas vezes antes de falar. Os olhos daquele que o persegue brilham pela solução da dúvida maior. Sua cautela ganha experiência a cada momento perdido desnecessariamente. ‘Uma pessoa.’ ‘E...’ ‘E...’ Já cansa do jogo de palavras. Nunca chegará a lugar nenhum assim. Passa com a mão na face, em movimento circular tocando os lábios ressequidos. ‘Ele é um cara. Só isso.’

Inesquecível - integralmente (parte cinco)

2004-09-12T23:28:00.000-03:00

...0

Seu rosto tem marcas profundas, vales cavados a dor e a fúria, impostas pela mãe impaciente, insensível. Ele observa suas linhas e traçados e lê o que cada um significa, compreende cada sentido e curva que eles tomam, impotências transmudadas em desespero material. Mas não é dado esse poder a outrem, somente ele, passageiro desta sua única viagem obscura, consegue traduzir o que são, o puro grito da mágoa e feridas latas. Ele passa a mão sobre a testa, riscos cortantes paralelos e horizontais; os dedos reconhecem os lapsos de fraqueza ali depositados. Atravessam a negra cabeleira e alcançam a nuca, o lado do pescoço, o queixo. Não sabe se olha agora para si próprio ou para suas lembranças; a mão depositada quase que praticamente no fundo do corredor vermelho, sangue latejante labial. Fica ali parado como que preso pelo tempo corrente dos olhos injustos, invariáveis. Encontra sua consciência e permanece parado. Milhões de imagens mentais impedem-no de se distanciar, de se largar dos olhos que observam-no friamente. E o impasse finaliza-se infindável, fatos, momentos, sorrisos, sons, relances, sensações. Um túnel que se abre e se abre e se abre, e corre para o fundo do fundo, sempre visto pelos buracos negros imperdoáveis e fatalistas. Está hipnotizado, controlado totalmente pela imagem de sua imagem, por aquele ser igual a ele, mas diferente de algum modo, em algum lugar lá dentro, invadido pelos olhos noctívagos e sorrateiros. Sons, ele ouve um pequeno baque próximo de si, abaixo de si, na pia. Ele não abaixa a cabeça para descobrir, ele já sabe. O outro ele mostra através da segunda versão da verdade o que acontece então. Sons seguidos, sutis e contínuos. Ele vê sua mão pela membrana débil de prata, e nela um fio rubro que corre, que escorre pela face, toca o queixo, e salta para o ar, caindo na superfície límpida da pia. O som das gotas, das lágrimas quentes e sangüíneas que saem da boca, da ferida recém aberta pela lembrança má dos dedos. Ele sente, ele sofre, mas resiste. Mais uma marca estampada em si para relembrar depois, silenciosamente. E o outro ele, temperante, calculista, espreita o fato, delicia-se secretamente, sorrindo seu sorriso mórbido de vitória.

...0

‘Me diga uma coisa... quem é ele?’ ‘Ele?’ ‘Sim, ele.’ ‘Por que isso agora, do nada?’ ‘Só me responda, quem é ele?’ ‘Não interessa a pessoa dele, deixe-o em paz.’ ‘Você fala dele de vez em quando. Gostaria de saber quem é essa pessoa que fez parte de sua vida.’ ‘É só uma pessoa.’ ‘Talvez não para você. Conte-me sobre ela.’ ‘Não. Ela não merece ser mencionada, esqueça.’

...0

Sente a dor da puerícia. Em sua hipnose um tanto quanto constrangedora, ele descobre ter sido vítima da imponência das emoções. Não averiguou se ao utilizar a força física sua consciência não sofreria mais um lapso. Perder memórias imprudentemente. Ele sabe o preço que deve pagar pela animalização da razão. Ele sabe e faz. Não se importa com lembranças vagas que venham a lhe povoar a mente. Não se deixa levar pela imbecil realidade que forma seu passado carrossel sofredor que gira, que gira, que gira. Simplesmente vive; irresponsavelmente, quase inconsciente; sobrevive. É uma forma de seguir. Ele já se decidiu, degusta a solidão. Optou pelo conforto do anonimato e paga o preço de não saber mais quem é.

...0

‘Quer saber? Gosto de conversar com você.’ ‘É mesmo? Isso é muito bom. Ajuda a encurtar os laços de amizade que nos unem.’ ‘Não sei por você, mas tenho liberdade para falar de coisas que não teria com qualquer outra pessoa.’ ‘Excelente.’ ‘É quase contagiosa.’ ‘O que é quase contagiosa?’ ‘A sua alegria.’

...0

Autocomiseração. Ele necessita de menos rédeas para segurar. É insustentável. Exagera na sua vontade de parecer correto e perde o momento certo de viver. Seu presente é o arrependimento e a piedade infame. Um ser insignificante de pouco ou nenhum valor.

...0

Ofegante, suado, enfastiado. Ele sobe as escadas em uma velocidade superior ao seu limite. Corre desesperadamente de encontro ao inevitável. Está marcado, acontecerá. Alcança a porta e, parado, procura as chaves nos bolsos de toda sua roupa. Encontra-o dentro da calça, estalidos metálicos peculiares. Retira furiosamente o molho e enfia a primeira chave reconhecida no buraco da fechadura. A porta se abre ruidosa e calmamente. Uma névoa morna satura o ambiente, pesa a respiração já bastante judiada. Ele caminha vagarosamente pela sala recolhendo visualmente as imagens fotográficas. Caminha e quase não vê, conseqüência das partículas foscas presentes no ar interno. ‘O que há aqui?’ De longe ele sente que a temperatura se eleva consideravelmente, aterroriza-se. Uma luz muito intensa banha a abertura do corredor ao fundo, uma luz amarela. Corre e pára a certa altura, sua respiração falha e engasga-se com pó movediço. Tonteia e volta a caminhar, ludibriado apavoradamente pelo portal de lume. Não se importa mais com a disposição dos móveis, da mínima diferença entre a posição das cortinas costuradas, do balançar do lustre; algo muito pior está acontecendo ali, dentro do seu quarto. Seu coração aperta a cada passo inferiormente próximo do foco desatinado; um fulgor aflitivo resplandece sua debilidade abjeta. Ele é impotente e se sente dessa forma. Devagar, não pode pedir por mais. Põe então a mão sobre a parede e vira o corredor, frente a frente com seu quarto, a visão monstruosa que tanto evitou. É impossível reagir ao que está observando, choca-se contra quem impõe a verdade crua e vazia da vida. Apaga sua fantasia mais genuína e pressiona a mutilada realidade ao contorno de seu pescoço. Emudece e desmaia acordado.

Inesquecível - integralmente (parte quatro)

2004-09-11T18:18:00.000-03:00

...0

De repente ele emudece. ‘O que houve?’ ‘Eu não sei... talvez....’ Os diálogos discorridos envolvem o ambiente e saturam a sua movimentação; o ar pende; parecem forçar a estagnação física, a incompreensão. Eles esquentam os ouvidos como chamas acesas. ‘Talvez eu esteja falando sobre coisas que não deveriam estar soltas por aí. É algo que eu deveria guardar comigo, aqui dentro, comigo.’ Sinalizando o próprio peito sob a camisa amarrotada. ‘Mas não há algo que você ainda não tenha dito.’ ‘Sempre há coisas que nunca dizemos, sempre. Você não pode querer saber tudo, assim, me atropelando com sua curiosidade.’ ‘Mas é você que me pede para ouvi-lo...’ Ele sabe que aquilo é uma mentira. Sua intenção não é contar para o outro o que acontece consigo. E ele sente que está preste a ser enganado novamente. ‘Você acha que eu não sei nada, que não consigo viver sozinho, que preciso de sua ajuda, bobagens. Sei me administrar muito bem.’ ‘Tudo bem, você está certo.’ ‘Como assim?’ Mas o outro não responde, prefere o silêncio. Enclausura a palavra inaudita. ‘O que você quer dizer com tudo bem?’ Ele se sente perdido, sem chão. Suas bases são retiradas por conseqüência da simples ausência de acusação. Ele é imbele, desejoso de ser esmiuçado, de ser concluído. ‘O que você quis dizer com eu estar certo?’ E sem querer é vendida, expulsa da alma. A verdade, mais uma vez, é massacrada. O logro alarve e insidioso arranca a fé do coração e ressurge, imperial. ‘Não vai falar não é mesmo?’

...0

O silêncio que corre entre ambos liberta as lembranças mais escondidas na memória. O som, o som do vento batendo na janela, na porta. Ele fecha os olhos e experimenta o momento de solidão. E quanto mais entra em si, mais vive o tempo regredido, a corredeira do avesso, as nuvens invertidas, o desamor.

...0

Passos escorregadios pelo assoalho podre do corredor. Ele nem se preocupa com esse detalhe. Para ele o chão e os objetos estarem envelhecendo e estragando não faz diferença. Enquanto as paredes estiverem de pé, eles estará protegido. Os adornamentos e peças secundárias para a vida habitável e moral já são como futilidades, sem razão real de existir. Ele mal utiliza suas roupas, sua pele. Cambaleia até alcançar a sala e, esticando o braço ao máximo, torna o interruptor, banhando o recinto de luz leitosa e pesada. Imediatamente leva a mão aos olhos e interrompe os raios de se chocarem com sua retina ardida. Pisca muito até se acostumar com a luminosidade. Demora-se na posição de autodefesa; só muito além dos segundos ele livra-se dos empecilhos corporais. Examina a sala visualmente, cada objeto, cada móvel, cada sombra, cada canto. Uma cadeira velha e desbotada no canto – parece que foi consertada algumas vezes nas pernas; um quadro na parede, uma paisagem morta, um deserto amarelo e seco, indelével; uma janela a sua esquerda, nunca aberta, literalmente, com cortinas estendidas até a metade da parede, unidas em costura; o interruptor; um sofá bastante judiado de estofado fundo e espuma indeclinável, cheio de furos e chumaços de pó aglomerado; um lustre deprimente de duas lâmpadas soníferas no alto central; o assoalho podre; e uma mesa de madeira, mais antiga que ele, sem toalha e detalhes amenizadores, colocada grosseiramente no meio do local. Após juntar cada imagem à lembrança anterior, ele sente que algo está errado e se aterroriza quase que de imediato. A reação é muito rápida e potente, balança-o e o joga contra a parede na qual se sustentava. Um ser sem vida prostra-se diante de seus olhos, encarando-o e enfrentando-o. Ele não sai do suporte vertical, fica a observar o objeto estranho à distância. Pavoroso. É uma garrafa, uma garrafa de vidro sobre a mesa, ao limite do equilíbrio seguro de se deixar cair ao chão. ‘Quem teria colocado aquilo ali?’ Ele nota que a garrafa não está vazia; contém no interior de si um nebuloso amontoado de sombras brancas, de textura duvidosa. Está muito longe para definir o que é que nela está, só sabe que não pode ser líquido. Fora socado lá pelo gargalo propositadamente. ‘Por que fazer isso?’ Sua mente cria várias formas para explicar a aparição monstruosa da estrangeira a sua casa, sem permissão. Todas nulas de lógica. Ele não consegue raciocinar em cadeia quando se encontra em perigo; perde a sensatez. Demorará muito tempo para ter coragem novamente, recobrar a lucidez dos movimentos, e desvendar o que sob o vidro se esconde.

...0

‘O que você disse?’ ‘Que você já falou sobre isso antes.’ ‘Não foi isso que você disse.’ ‘Foi exatamente o que eu disse.’ ‘Não posso acreditar em sua palavra.’ Ele passa a mão entre os fios de seu cabelo e pensa friamente. ‘Então me diga.’ ‘Dizer?’ ‘O que eu disse?’ ‘Ah...’ Sua mente afundando no mar obscuro da avaliação de uma ação. ‘Responda.’ ‘Eu... não sei.’ Passa a mão mais uma vez entre os cabelos e fala. ‘Você não lembra, é isso.’ ‘Não dei muita importância ao que disse.’ ‘Mas sabe que não foi aquilo que disse ter dito.’ ‘De alguma forma guardo um sei lá do tudo... fica o essencial.’ ‘Você não lembra de muita coisa.’ O outro nada fala, seu silêncio é contencioso. ‘Você tem algum tipo de problema de memória.’ Sua presença se torna turva. ‘E provavelmente esquecerá que tivemos esta conversa.’ Desaparece a intenção de autodefesa. ‘Acho isso muito triste, sinceramente.’

...0

Do fundo da cabeça vem a dor. Surge de trás e vem encharcando todo o resto. Tenta se mover, mas não consegue. Abre os olhos lentamente e não vê absolutamente nada. ‘O que está acontecendo?’ Leva a mão até o pescoço e pressiona o local da sensação mais intensa. Quase grita por causa da dor liberada aos jorros. Desiste imediatamente do toque. Relaxa, adormece. ‘Só sobrou isso para mim? Dor?’ Um sono perturbado pelos fantasmas de sua realidade.

...0

Do corredor ele vem e pára, olha ao redor e sorri. Às vezes nem ele mesmo sabe o motivo de sua alegria explosiva. Sorri e abraça o ar pendido do passado. Sua sensação de euforia é tão lúgubre que não dura nem o suficiente para si. Dá seus passos medidos em direção a porta; os resquícios de prazer morrendo na garganta. Pára novamente e, sem olhar para o objeto em que está pensando, bate com a mão sobre a mesa. Tudo volta a funcionar, o tempo flui para frente. Ele põe a mão no bolso e corre para a porta, o trinco que gira para o frio. Atrás de si fica somente sua sombra, presa na cela morada. É alivio oco, fé prostituta, ilusão torpe.

A arte de Jean Marc Rulier

2004-09-11T14:44:00.000-03:00

Eis a vampira dos lábios rubros sangrentos. Divina, não?
Imortalizada pelo artista Jean Marc Rulier, cuja webpage pode ser vista aqui:
http://www.tendreams.org/rulier.htm
e aqui: http://www.renderosity.com

Dêem uma olhada nas páginas. A arte dele é deliciosamente macabra e belíssima.

Inesquecível - integralmente (parte três)

2004-09-10T01:49:00.000-03:00

...7

Fumaça, é isso que ele vê. Seus olhos estão ardendo e ele leva a mão ao rosto para se proteger da furtiva energia flutuante. Lágrimas correm pela face impiedosamente, limpando o semblante das cinzas que alcançam-no. Segue lentamente pela sala, sem saber exatamente onde está. Não importa, não precisa saber. Somente a intenção da descoberta atrás daquele muro de fumaça é relevante. Continua claudicante através dos móveis ardentes, em chamas, acesos. E permeia o corredor, muito mais próximo da verdade do que pudesse imaginar. Sua respiração é quase nula e sua visão torna-se mínima. Vê somente agora sua própria dor perante a jaula de fogo em que fora colocado. ‘Como vim parar aqui?’ Não recorda a última vez que sentiu o coração bater dentro do seu peito, nem mesmo lembra quem ele é. E, diante da barreira mordiscante, ele pára. Pára e pensa no que está para encontrar; pensa e estremece. Não sabe se a coragem não lhe falhará às pernas neste instante. Se sua mente agüentará a pressão ostensiva e consciente. A visão turva e o corpo estranho lhe impõe uma ação imediata. Ele hesita e tenta não raciocinar. Agir. Desprende o pé do chão de madeira derretido e iça-o para frente. E, a meio caminho do passo, ouve a voz de alguém atrás de si. Um alívio, alguém. Finaliza o movimento e desiste de seguir adiante.

...8

Segura a garrafa com força. Uma força fora do comum, algo titânico, extraordinário. Segura o objeto como se assim fizesse com uma arma apontada para seu próprio peito, um inimigo inanimado e assassino. Não se preocupa mais com o que possa estar acontecendo ao seu redor. Aquele objeto magnético, suntuoso por simplesmente mostrar-se presente deixa-o abalado, tremendamente descontrolado. Mas a sensação de poder impede-o de pensar no perigo que corre, esquecendo da verdadeira razão do seu desgoverno. Poderia estar sendo vigiado pelo outro que tanto martiriza sua mente, escondido atrás de portas pouco visíveis, oculto nos cantos escuros do quarto ao lado, observando pela janela nunca aberta. Porém ele criou uma cortina de ferro e vive a ação psico-filosófica do instante, sem se usar da conjuração explícita no ambiente envolvido. Está só esperando, olhando. Ele e a garrafa, nada mais importa. O mundo perdeu seu sentido.

...9

‘E eu já sabia como reagir a situações como esta... já havia passado por isto antes.’ ‘Muitas vezes, você gosta de repetir.’ ‘Faz parte de minha segurança, tudo tem que estar como eu quero que esteja. Se não estiver, eu perco o controle.’ ‘É uma forma de controle meio extrema, eu diria.’ ‘Mas assim consigo estabelecer o ritmo de minha vida, meu cotidiano é bem paralítico, sabe.’ ‘Paralítico?’ ‘Parado, não muda. E eu gosto dele bem assim.’ ‘Você usa umas palavras bastante peculiares no sentido. Você usa-as como se esse fosse o sentido real delas.’ ‘É normal isso acontecer.’

Inesquecível - integralmente (parte dois)

2004-09-09T01:27:00.000-03:00

...3

Então ele se vê diante da cama em que supostamente dorme. Está desarrumada, o travesseiro jogado no chão. Há uma cômoda ao lado e ele se sente atraído por ela, uma emoção desconsertante o invade. Aproxima-se e nota que ela tem apenas três gavetas, gavetas tortas, de madeira velha. Em cima dela não há nada. Existe uma marca circular, marca feita pelas camadas de pó sobrepostas por anos a fio. E fica pensativo, imaginando o que ele tinha deixado sobre ela e agora não está mais. O mistério oculto, isso que ele esqueceu ali; largou-o preguiçosa e insensatamente e não lembrou de recolhê-lo ao acordar. E a sensação que fica por não conseguir se recordar exatamente como o fato aconteceu o incomoda, deixa-o congelado por dentro. Decide-se libertar da imagem tortuosa do móvel para agir de outra forma. Move-se, então, pelo recinto, enumerando todos os objetos e móveis visíveis a olho nu. Um armário velho, de poucas portas viciadas ao movimento repetitivo; uma camisa num gancho preso a parede; uma janela quase fosca com cortinas descarnadas e transparentes; um solitário interruptor perto à porta; a cama; a cômoda; e a lâmpada presa ao teto como que enterrada a contragosto. Analisados minuciosamente os detalhes, registrando as nuanças consideráveis, e após uma reflexão das comparações ele sente que o quarto está como ele havia deixado até há pouco tempo. Não que ele vá demonstrar algum sentimento de prazer nisso, que está feliz de repetir a conferência rotineira, é simplesmente a dúvida do ser real que lhe instiga a mente a reagir sempre procurando pelo diferente, pelo não reconhecido. E ele assim faz, pois tem provas para assim fazer. Ele é crente na sua falta de autoconfiança consciente e não gosta de afirmar isso.

...4

‘Está pronto?’ ‘Sempre.’ ‘Então vamos começar.’ Ocorre uma pausa, um silêncio subentendido por vozes sussurradas e curiosas. ‘Bem, como irei começar?’ ‘Você escolhe, estarei esperando.’ Outra pausa. Um dos dois então faz algum tipo de barulho, uma movimentação desordenada na cadeira. ‘Me diga então... o que costuma fazer diariamente?’ ‘Gosto de caminhar, sabe, tem um parque do outro lado da rua. Moro num apartamento bem amplo. Na frente tem um parque... você entendeu.’ ‘Sim. E você gosta de caminhar que horas?’ ‘Um pouco mais tarde.’ Olha para o punho e balança a cabeça. ‘Ah, esqueci do relógio!’ ‘Não faz diferença.’ ‘Provavelmente quando sair, irei direto para o parque. Já estará na hora... Vamos demorar muito?’ ‘Acho que não, afinal de contas, se você tem um compromisso, não serei eu o empecilho.’ ‘Além disso, se passar da hora não irei mais, e isso me deixa chateado.’ ‘Gosta de rotina, não?’ ‘Quem não gosta da sensação de proteção e previsibilidade que ela proporciona?’ ‘Esta muito certo. O que você disse é uma verdade.’ Um terceiro silêncio; o burburinho estende-se infinitamente.

...5

‘Que tal recomeçarmos?’ Ele bate com a mão nas calças já amarrotadas e volta a colocá-la no interior do bolso. ‘Por onde? O que você quer saber novamente?’ ‘Não é algo que eu queira saber, é só...’ A frase morre ali, sem intenção de se declarar. É a forma que ela se dispõe a elucidar sua existência, mostrar um pouco de si e se conter no auge da sonoridade do expositor. É perfeita dessa forma, incompleta e reticente. ‘Está bem. Vamos ver, talvez...’ ‘Você é quem decide. Simplesmente estarei escutando.’ ‘Talvez pelo caminho mais fácil. Sem sofrimentos. Sem os remorsos internos. É isso, vamos começar pelo início.’ ‘Como quiser.’ Ele parece estar mais confiante ao dar seu ritmo a narrativa preste a acontecer. Não que ele não saiba aonde ela vai chegar, não que ele se preste a repetir infinitamente os fatos até o momento em que tudo se torna triste e espaçado, desesperançoso. É porque assim ele pode dar valor as situações realmente significativas para sua vida, àquelas que lhe dão prazer de relatar. Àquilo que ele chama de passado.

...6

‘Estive por um tempo fora, não sei quanto. A única coisa que lembro é que estive por muito tempo fora. Fui dar uma caminhada, talvez para relaxar. Mas quando voltei encontrei a porta somente encostada. É algo que não faço... deixar a porta encostada. Sempre tranco ela. É normal eu fazer isso. Estranhei.’ ‘Você pode ter esquecido.’ ‘Não, não faria esse tipo de coisa... estou acostumado.’ ‘Não quero dizer que você realmente o fez. Porém é muito comum deixarmos algo para trás quando estamos com pressa.’ Ele se virou e analisou a fisionomia do outro. ‘Quem lhe disse que estava com pressa?’ ‘Você disse.’ ‘Quando? Tem certeza?’ ‘Você disse já. Um tempo...’ É como o vazio que preenche os espaços já esgotados o sentimento que ele experimenta agora. A sensação da falta de exatidão das ações corroe sua mente à procura de milhares prováveis explicações. Machuca-lhe saber que a fragilidade da verdade incerta, da ilusão confortante, do devaneio convicto está a seu favor. Ele não lembrava de ter enunciado tal comentário, muito menos confiá-lo dessa forma irresponsável a outrem. Sente-se, logo, o fugidio da própria história. ‘Bem. Não importa. O que interessa é que quando cheguei a porta estava encostada. Isso estranhei de imediato. Procurei a chave no bolso da calça... assim...’ Mostrava com a mão o movimento desatinado. ‘E ela não se encontrava nele. Fiquei sem saber o que fazer. Depois de pensar um pouco, resolvi entrar, sei lá o que poderia estar acontecendo.’ ‘Extasiado é a palavra.’ ‘Devagar abri a porta e, num panorama, tudo estava como havia deixado. Nada fora do lugar. Foi então que encontrei o molho no chão, perto dos meus pés, caído, jogado como de propósito.’ ‘Você provavelmente deixou resvalar da mão ao sair. Na hora de guardá-la no bolso.’ ‘Nunca, não. Eu sei quando faço uma coisa e ela eu não larguei no chão, não dessa forma.’

galeria

2004-09-08T22:00:00.000-03:00

memento mori
deliciosamente mórbido

Inesquecível - integralmente...

2004-09-08T02:33:00.000-03:00

Do primeiro ao último capítulo. Em doses variadas. Sorte aos que se aventurarem...

...1

Olha petrificado para a imagem a sua frente. Olha como se olha para o horizonte. Parece não estar presente ao que realmente acontece. Sua face impassível é uma verdadeira figura de suas próprias sensações. Nada. Ele não sente nada naquele exato momento. É um quadro estático, inexprimível daqueles que se observa sem ver, sem os olhos. E a ação, a ponto de acontecer, não irrompe. Ele permanece imóvel e tende para o infinito. A situação, no sensível limiar da força, proibi-o de reagir. Pode-se, dessa forma, com o fato paralisado, examiná-lo minuciosamente e, mesmo assim, não concluir coisa alguma sobre ele. É de um todo a imutabilidade, a constância inculpável, o inefável. O ser sem ser. ‘São reais. E mesmo que você diga que não. Eu sei que são.’ E é possível ver que ali, naquele lugar deserto, no cenário irresoluto de uma peça impagável, um objeto praticamente insignificante procura mostrar o já descoberto. Um relógio pequeno e descolorido que punge os seus ponteiros a bater para o caminho natural das situações. Mas, como tudo em si, continua invariável. E ambos, a figura humana e o objeto, denotam a beleza da imagem quase fotográfica. ‘Podem não se mover, mas o que vejo é a pugnacidade.’ Até quando a cena se sustentará sem a comoção da vida permanece oculta naqueles olhos secos de contemplação. Uma tristeza iminente e pendida numa tela morta presa na parede invisível do tempo. Velha e fosca. As lembranças são assim, guardadas na mente, simplesmente imagens sem som, sem notação. E, mesmo frias e mortas, tendem a se repetir diante dos momentos mais estranhos do caminho a ser percorrido além. São elas, elas voltam, numa ruidosa surdez amarga, sem consentimento rogado.

...2

‘Você está sempre se esquivando. O que o sujeita a isso?’ Imóvel, ele nem mesmo responde. Está muito longe para ouvir a voz de quem lhe questiona. Permanece de pé olhando para a janela e pensando em algo tão distante da realidade que chega a fugir da compreensão das palavras. ‘Que tipo de pensamento você se obriga a não esquecer?’ Os músculos do corpo totalmente rijos, estáticos. Ele olha para o fundo de uma imagem exposta na janela pouco aberta, e vê aquilo que não se pode ver. ‘Quem você não quer esquecer?’ Não há nada para responder, e isso ele já sabe há muito tempo. Responder às perguntas impassíveis de conteúdo não importa mais. Ele está muito além de tentar entender o que aconteceu, encontra-se no fim da consciência e da lógica linear. ‘Que lembrança impugna tão forte é essa que persiste em destruí-lo e não o deixa mais viver?’ É o suficiente, chega. Tira do bolso um lenço e enxuga a testa, descendo pela lateral do rosto até chegar ao pescoço, onde morre o contato ríspido. Guarda-o no mesmo bolso e se vira para encarar o recinto. Uma sala não mais que mediana, retangular, escura. Atravessa-a com passos firmes e alcança a porta. Antes de levar a mão ao trinco ele pára. ‘Vai embora novamente sem ao menos dizer alguma coisa?’ Ele baixa a cabeça, fica a observar o chão. Os minutos passam arrastados e sólidos. Nada existe durante esse período desfalecido. A formação do quadro imaginativo fotográfico começa a surgir, sutil e sóbrio. Nenhum som, morte. É a máxima do eterno e do infindo. Mas o terminante suspiro rompe a linha tênue da constância e força a sucessão do tempo. Finalmente o constrangimento é transposto e ele levanta a visão para o brilho metálico do trinco. Segura-o e o empurra, o barulho inconfundível do atrito. Puxa para si a porta que abre com dificuldade. O vento canalizado entra pela abertura, um vento frio como o aço. Ele respira e vê e respira. Quase escancarada, ele fica a segurá-la a uma distância da parede, sentindo o vento bater em si. Então, pouco depois da sensação térmica externa doer-lhe os ossos, ele volta a fechá-la, lentamente, até que ouve o som do encaixe entre as superfícies desconectadas. A denúncia do fim da ação.

Vidro, fogo e sangue

2004-09-07T02:21:00.000-03:00

Ele chega ao prédio da universidade; I must retrieve something I left there a long time ago. Dentro do elevador cujos botões ele não ousa tocar pois algo escorre pela parede, ouve a linda garota loira dizer a ele:
- Leu o jornal hoje? Todas as janelas do prédio foram quebradas a machadadas. Todas!
Ele entende o que ela diz. But I didn’t notice anything when I came in!
A porta abre-se no oitavo andar. Sempre o oitavo andar. O corredor está escuro, as paredes queimadas e pichadas, todas as janelas quebradas! Um grupo de jovens está fumando e conversando alegremente pelas salas, e todos eles segurando machados.
But when did this happen!
Ele desce pela rampa, passa pelo homem negro que o indaga a respeito da moça loira, sua amiga. I haven’t seen her anymore, she must be upstairs.
Ele chega ao segundo andar and there is a party going on. I cannot understand a thing!

Uma mesa longa no centro do corridor. My friend Reetta is there! Ela olha para mim e me dá uma coxinha de galinha, a qual tenho que segurar na outra mão pois na mão direita seguro um objeto muito longo, grosso e pontiagudo, o qual não consigo ver ainda. Reetta está se casando, esta é a festa de casamento. But Reetta married years ago! Não tenho mais certeza quem eu sou; sou eu ou ele? A mesa está decorada com coisas feitas de papel: a toalha, copos, pratos, garfos, flores, e longas fitas de papel higiênico. Por que estou sentado na cabeceira da mesa?? Why am I here?

E ao mesmo tempo as janelas quebradas, paredes queimadas, o cheiro de incêndio apagado. Um aspecto fúnebre a isso tudo! Em contraste, a mesa branca, tudo branco, as pessoas com cara de papel.

A comida chega. What is this, I ask. Eles contam a ele, a mim, que se trata de peixe, e peixe, e também peixe. Peixe? Salmonella comes to mind, but am I being fatalistic? Ele diz a todos que não pode comer nada porque ele já tem esta cenoura. I look at my hand: it’s a carrot. Uma cenoura absolutamente gigantesca, e afiada como uma estaca. I lick the carrot all over. Ele explica que quando ele estiver sozinho ele irá inserir aquele objeto em certo orifício de seu corpo cujo objetivo não é “nem ver nem dar a luz”. My beautiful vampire friend with her red lips and big breasts comes closer and kisses me, saying: Uma vez eu morri assim! Nós vampiros morremos assim, uma estaca enfiada no… She seems confused, she can’t remember. I can’t remember either!

Quando a comida chega eu sei que não é peixe. Tenho medo de perguntar o que é. One person is missing!

Eu corro pelas ruas escuras, galhos secos arranham-me o rosto, atravesso o cemitério e entro em um quarto no meio do nada, only the vampire and I! She licks the carrot and shows me how she has died, and I want to die too.

Está chovendo cacos de vidro. The voices of the vampires are mixed with the sounds of the rain. There is never an end to this. Eu sei, responde ela, beijando-o com um caco de vidro entre os lábios sangrentos. Never an end to this...

por Laudanum Nociva
baseado em um sonho

A Aranha Andrógina de Helsinki

2004-09-01T18:12:00.000-03:00

O ônibus está para partir quando olho pela janela e eu vejo... Criatura muito alta de compleição pálida, corpo esguio, pernas longas e muito finas como o de uma aranha que movimenta-se vagarosamente pelos fios de sua teia equilibrando seu corpo lá em cima, tal qual um tripô de apoio à uma câmera. Pernas finas e longas. Sim, como uma aranha. Desliza com a suavidade de um inseto, algo que se esgueiraria pela penumbra da noite deixando uma sombra longa e pavorosa para os poucos que porventura lhe deitassem os olhos! O casaco preto oculta seu corpo delgado. Cabelos castanho-avermelhados. Vira a cabeça para o lado e um calafrio percorre-me a espinha. É simplesmente sinistra a maneira como se move, a vagarosidade dos movimentos bem calculados. É como uma dança. Algo macabro. Segue em frente e de repente é como se a rua e tudo ao seu redor houvessem desaparecido e como fundo existisse apenas uma luz muito, muito forte, como a luz que seria causada pela explosão de uma bomba atômica. A luz intensa vem por trás do ser esguio e seu corpo fino e comprido torna-se apenas um fio, uma linha negra provida de braços e pernas ou talvez apenas filamentos ou algo sugerindo membros, apenas essa linha negra visível por entre os raios fortes dessa luz que nos cega. E sinistra, a criatura continua seguindo em frente, só que o tempo parece ter parado para mim e eu a vejo em câmera lenta. Pele e osso, a figura esguia, a cabeça equilibrando-se no topo do corpo esquálido. Duas chamas projetam-se das cavidades oculares em seu crâneo. Vermelhas como o cabelo. Ou talvez seja um efeito da luz atômica, a luz que por um momento pareceu engolir a cidade e todas as pessoas a seu redor, exceto por ela, a figura bizarra e esguia, a aranha noturna transportada para as seis horas da tarde em pleno centro de Helsinki. Não consigo parar de olhar. Sigo seus movimentos com meus olhos, como que hipnotizada, horrorizada, apavorada e fascinada. Não sei se é um homem ou uma mulher, ou quem saiba um silfo andrógino, um espírito bondozo ou maligno das florestas. Mais alto do que todos os outros que por ele passam, o ser segue em frente, não podendo ocultar seu mistério disconcertante do mundo que o cerca.

Imagem no biblia - a foto de deus

2004-09-01T01:03:00.000-03:00

Uma "simples" foto em preto e branco vem causando as mais diversas 'caras' as pessoas que a viram. Trata-se de uma revelação que o Espírito Santo deu a uma mulher no sul do país. Ela recebeu uma ordem de Deus para que fosse até um fotógrafo da sua cidade, e que ele fotografasse a página da Bíblia revelada (I Tessalonicenses 4:13-18). Ao chegar no estúdio e depois de explicar o que queria, o fotógrafo indagou a mulher se o que ela queria não seria uma fotocópia da página da Bíblia. A mulher então disse ao profissional que tinha certeza do que queria, e que foi uma visão e uma ordem de Deus para que ele tirasse essa foto. Segundo o testemunho de um missionário de passagem em Volta Redonda, o fotógrafo tirou a fotografia, e ao revelar tomou um enorme susto quando ampliou a foto. O missionário disse que o espanto do profissional foi tão grande e que depois de ouvir as palavras da mulher, não hesitou em aceitar a Jesus como Salvador de sua vida, e hoje serve ao Senhor na sua cidade, contando a todos quanto pode, o testemunho poderoso acontecido com ele.

A foto mostra uma imagem nublada, exatamente como numa visão, o que acontecerá no dia do arrebatamento. No alto da foto percebesse um anjo tocando uma trombeta, e logo abaixo, como descrito no texto, os que já morreram com Cristo subindo em direção ao arcanjo. Numa visão muito nebulosa, várias imagens misturadas como a de uma igreja, uma mesa de jantar vazia, um prédio aparentando estar em chamas, uma imagem, talvez de um cemitério com os túmulos abertos, dois camelos e ao fundo as três pirâmides do Egito, alguns animais, talvez vacas pastando, dois carros batidos, e muitas outras imagens obscuras. Em cima do prédio, dá para ver uma cama e uma imagem de uma pessoa flutuando em cima dela.

Veja aqui abaixo a imagem original:

http://www.tabernaculonet.hpg.ig.com.br/escatologia
/arrebatamento/foto_da_biblia/index.html

Noutro momento incluo a foto nesse post.

The History of the Mothman - Section 2

2004-08-31T19:53:00.000-03:00

In the earlier part of the 1900's, an area outside of Point Pleasant was set up as the McClintic Wildlife Preserve. It was, among other things, designed as a bird sanctuary.

During World War II, part of the preserve was ripped up in order to construct about 100 "igloos". These large mounds of earth were made to be unnoticed from the air. Deep inside each, cement and steel protected the contents : wartime explosives.

After the war, parts of the preserve were sold off or leased to companies like the Trojan-U.S. Powder Company, the LFC Chemical Company, and American Cyanamid..... Biochemistry enters the picture.

All the while, the preserve became known to area residents simply as "T.N.T." Its remote location became a popular hangout for local youth...."parking" and "partying" at T.N.T. became a norm.

The Mothman's glowing red eyes were first reported on November 14th, 1966 in Salem, West Virginia. That evening, Newell Partridge was watching television at his home. The following is his account:

It was about 10:30 that night, and suddenly the TV blanked out. A real fine herringbone pattern appeared on the tube, and at the same time the set started a loud whining noise.....It sounded like a generator winding up.

....The dog was sitting on the end of the porch, howling down toward the hay barn....

I shined the [flash] light in that direction, and it picked up two red circles, or eyes, which looked like bicycle reflectors....

....I certainly know what animal eyes look like....these were much larger ....It's a good length of a football field to that hay barn....still those eyes showed up huge for that distance.

....It was an eerie feeling. I have never had this sort of feeling before. It was if you knew something was wrong, but couldn't place just what it was.

Partridge described the intense, morbid fear that swept over him as a "cold chill". The dog snarled and ran toward the eyes, but Newell hurried inside. He slept with his shotgun all night.

The next day, he and his six-year-old son went searching for the dog, Bandit, a large, muscular German Shepherd.....

Those tracks were going in a circle, as if the dog had been chasing his tail, though he never did that..... There were no other tracks of any kind.

Bandit was never seen again.

At 11:30 the following night (November 15th), a '57 Chevy slowly creeps through the T.N.T. area.

Inside are two young couples, Mr. and Mrs. Roger Scarberry and Mr. and Mrs. Steve Mallette. They're looking for friends who might also be out that cold, winter night.

Their search pauses at the old generator plant on the preserve.

Linda Scarberry gasps.....

"It was shaped like a man, but bigger. Maybe six and a half or seven feet tall. And it had big wings folded against its back......"

"....But it was those eyes that got us. It had two big eyes like automobile reflectors......"

".....They were hypnotic. For a minute, we could only stare at it. I couldn't take my eyes off it."

The creature slowly turned toward the door of the abandoned generator plant. The door was seen... apparently ripped off its hinges.

Scarberry slammed on the accelerator pedal, trying to get to the highway. As they sped past a small hill,
the creature appeared and took off straight up in the air. The auto skidded out of the exit road onto Route 62 ....on two wheels.

"My God, it's following us! We were doing one hundred miles an hour and that bird kept right up with us. It wasn't even flapping its wings....."

It followed the car to near the city limits until the "bird" broke its pursuit. The couples immediately contacted the sheriff's office....

"I've known these kids all their lives. They'd never been in any trouble and they were really scared that night."

Deputy Millard Halstead was on duty in the Mason County Courthouse that evening. He accompanied the couples back to T.N.T. to find the cause of their fear.....

I was on patrol that night....There was a couple parked up in the T.N.T. area and this big bird - or they called it "the monster" - came up and pecked on their window. Nearly scared the life out of 'em.....

.....They met me up there and we looked around. Now, I couldn't see anything at the time..... it was dark. .....We did have a real frightened couple there.

As Halstead switched on his police radio, a loud screech came out of the speaker - a garble, like a tape recording being played at very high speed. Noticeably shaken, the deputy quickly turned off the radio. He left soon after that and reported the incident to his department.

...The next day we had reportings of seeing the same 'bird', they called it, flying near the area. In fact, on the highway, it came down near a car. And just flew over top of the car. And these people were scared also.

The following morning, Sheriff George Johnson held a press conference about the sightings. All the witnesses were interviewed by reporters.

The news story went out that day.....

As the fervor over the sightings mounted on November 16th, 1966, Mrs. Mary Hyre, editor of the Point Pleasant register, had it put on the Associated Press wire.

The copy editor who sent out the article is reportedly now a professor at Marshall University in Huntington, West Virginia. Since "Batman" was a popular series at the time, he dubbed the creature "moth-man".

"It rose up slowly from the ground. A big, gray thing. Bigger than a man, with terrible, glowing, red eyes."
---Marcella Bennet, a visitor to the home of Ralph Thomas, then superintendent of the Trojan-U.S. operations in Point Pleasant. Mr. Thomas lived in a bungalow among the igloos of T.N.T.

The Point Pleasant Register had no shortage of Mothman stories in the months to come....

More and more sightings were reported in the Point Pleasant area. Descriptions of the creature were consistent. All reported the same basic build and features. Communications devices squealed and whined. The same red, glowing, hypnotic eyes.

And all reported an uncontrollable, indescribable terror....

"I've never had that feeling before. A weird kind of fear. That fear gripped you and held you."

On November 24th, two adults and two children were driving past T.N.T. and reported spotting the Mothman.

Inside the preserve, thousands of visitors were streaming in every night - fueled by just such reports. It became a media event. Television crews set up at the old generator plant for a glimpse of the nightmarish creature.

To add to the confusion, an inordinately large amount of dog disappearances and mutilations were happening in and around T.N.T. One charred carcass was found inside T.N.T., although none of the surrounding earth was burned.

It has been speculated that this was the end result of "some secret magical ritual by some unknown local warlock," and that this ritual "brought the Mothman into being."

Others theorized that the explosives and chemicals routinely moved around in T.N.T. had leaked and inadvertently caused a biochemically-conceived freak of nature. Perhaps an errant bird, displaced by the igloos, had been forced to rely on spilled chemicals as sustenance, thereby mutating from the nourishment? The Mothman, to them, was the embodiment of our ecological sins.

Still others brought up the Curse of Chief Cornstalk. They believed his 200-year spell had conjured up a winged purveyor of terror. The Mothman, in this case, would be the final realization of Shawnee revenge.

"Suddenly it spread a pair of wings...."

The months passed. The reports continued long into 1967 - over one hundred total. The one-year anniversary of the first sighting came and went as the Christmas season sparkled across the Point Pleasant area.

Many people in the area said the Mothman was responsible for the fall of the Silver Bridge, connecting West Virginia with Ohio. Others said the Mothman was trying to warn people about the upcoming tragedy.

One Point Pleasant resident, who was a very young girl at the time of the collapse, reported having seen the Mothman outside her bedroom window one night prior to the catastrophe. He just hovered, studying her with his illuminated, red eyes.

On the day of the tragedy, the same girl and her family were scheduled to leave on a trip. Their route would take them over the bridge.

As they pulled out of the driveway, her father suddenly had a massive headache, and went back inside to lie down. When he recovered a short time later, they turned on the radio to hear of the disaster they narrowly avoided.

Was the Mothman protecting this child he favored? Did the Mothman have mind control powers that allowed him to cause her father's headache?

Whatever the cause of the collapse, it put an end to most of the Mothman sightings. The resulting suffering of the area residents no longer allowed them time to entertain the unexplained.

There have been more sightings since then, but none to match the frequency of which the reportings came in that 13 month period between November 1966 and December 1967.

Most every question regarding the Mothman will, most likely, go forever unanswered. But what do we know about him from the available information....?

The Mothman is reported to :
Be approximately 7 feet tall
Have a wingspan over 10 feet wide
Have grey, scaley skin
Have large, red, glowing, and hypnotic eyes
Be able to take off straight up in flight
Travel up to 100 miles an hour
Like to mutilate or eat large dogs
Screech or squeal like a rodent or electric motor
Like to chase cars
Like to "nest" in remote, unpopulated areas
Cause radio and television interference
Be drawn to, and protective of, small children
Have some mind control powers

He may be a result of:
Chief Cornstalk's 200-year curse on the town of Point Pleasant
Chemical spills or experimentation by chemical companies or the military
An occult ritual that summoned him from the beyond
A mutant strain of the "sandhill crane"

What has happened to those who reported sighting the Mothman?
SOME GOT A DIVORCE OF MARRIAGE
MANY MOVED TO DISTANT STATES
SEVERAL SUFFERED NERVOUS BREAKDOWNS AND SOME WERE FORCED TO UNDERGO LONG HOSPITALIZATIONS
A FEW COMMITTED SUICIDE
MANY DIED WITHIN SIX MONTHS OF THE SIGHTINGS....ESPECIALLY ON THE SILVER BRIDGE
MRS. MARY HYRE DIED WITHIN THREE YEARS OF HER DREAM PREDICTING THE SILVER BRIDGE COLLAPSE

The Mothman is still being seen today by people who are too afraid to step forward. Scattered sightings are still reported, but most are held as private horrors..................

Mulher processa restaurante por dedo em salada

2004-08-31T01:34:00.000-03:00

Uma nova-iorquina entrou hoje com um requerimento judicial que exige três milhões de dólares de um restaurante de Manhattan por ter encontrado parte de um dedo humano em uma salada de beterraba.

Segundo Andriynannikova, seu namorado lhe ofereceu parte de sua salada e, quando ela estava comendo, encontrou "algo duro" dentro.

( leia mais... )

idolatria para as novas gerações

2004-08-28T03:54:00.000-03:00

"... embora já não vivessem, na verdade Eles nunca morriam. Jaziam todos em casas de pedra na grande cidade de R'lyeh, preservados pelos encantamentos do poderoso Cthulhu para uma gloriosa ressurreição quando as estrelas e a Terra mais uma vez estivessem prontas para recebê-los. Tanto quanto preservavam Seus corpos, os encantamentos Os impediam de tomar a iniciativa, e tudo que podiam fazer era permanecer despertos nas trevas e pensar, enquanto incontáveis milhões de anos se passavam. Naquele momento exato estavam conversando em Suas tumbas. Quando, após infinitudes de caos, vieram os primeiros homens, os Grandes e Antigos falaram aos mais sensíveis dentre eles. Como? Dando forma a seus sonhos, pois só assim Sua linguagem conseguia alcançar as mentes carnosas dos mamíferos."

("O Chamado de Cthulhu" - H.P. Lovecraft)

Gostaria de receber mensagens edificantes diretamente telepatizadas em sonhos pelo grande senhor do mal ? Gostaria de dormir agarradinho com um poderoso monstro ancestral que dorme sob as profundezas do pacífico aguardando a configuração estrelar adequada para despertar e das lágrimas mortais beber e todo ser vivente devorar ?

Agora você pode, Com o fofíssimo Plush Cthulhu!

LAST VERSE

2004-08-26T11:55:00.000-03:00

The time has come
for my eternal sleep
nothing else can be done
for I feel so weak

I throw back the stone
at whom wanted me hurt
sorrows I want none
when I rest in the earth

It is part of the game
or maybe I’m mad
that although I feel pain
I’m no longer sad

And with this last verse
I bid you farewell
leaving here this curse:
rot you all in hell

Laudanum Nociva
26.8.2004

PS: I meant well! ;-)

MOTHMAN

2004-08-23T23:23:00.000-03:00

The History of the Mothman
Main Section
A classic true story of modern horror

*The following two paragraphs are taken directly from the back cover of John A. Keel's book "The Mothman Prophecies".

*For thirteen month the entire town of Point Pleasant, West Virginia was gripped by a dark terror that culminated in a tragedy that made headlines all over the world. This is a story that contains all the elements of a modern science fiction movie but every single word is true and fully documented by famed journalist John A. Keel.

*Homes throughout the little towns were plagued with unearthly noises and ghostly manifestations while mysterious aerial lights traveled silently overhead seemingly on a regular schedule. Winged monsters and frightening apparitions terrified the population as automobiles stalled and telephones and TV sets ran amok. A Red Cross Bloodmobile filled with fresh blood was pursued along a darkened highway by a weird flying machine. Domestic animals were found slaughtered and mutilated in pastoral farm fields. Innocent people lived in surrealistic horror, haunted by the fearsome demonic "Bird" and besieged by legions of strange beings (some of which arrived in ordinary-looking automobiles).

EVASÃO

2004-08-20T05:20:00.000-03:00

Durante uma caminhada muito cedo logo após o sol nascer, e ao passar por entre as árvores de um pomar só recentemente descoberto, uma maçã cai ainda verde a seus pés. Ele assusta-se com a surpresa, dá um pulo para trás, mas não tem como ignorar a maçã. Pega-a na mão, examina-a, sabe que está verde e teme passar mal se a comesse, porém resolve guardá-la na mochila às suas costas e continuar o passeio como se nada tivesse acontecido. Logo ali adiante ele se depara com cerejeiras repletas de pequenos frutos e logo enche sua boca de cerejas, deliciando-se com elas e limpando o suco avermelhado no branco da sua camisa. Ao chegar em casa ele deixa a maçã sobre a geladeira. Pensa que irá esquecê-la, mas todo dia ele olha para ela.

O tempo passa, e a maçã continua lá. Ela olha para ele mesmo quando ele não está pensando nela. Ele apazigua sua fome com tudo o que encontra na geladeira, e apesar da geladeira estar sempre cheia sua fome nunca passa. E a maçã lembra-o disso, vitoriosa. Ele a ignora.

O tempo passa, e a maçã muda de cor. Amadurece a cada dia. Ele não tem como ignorá-la, mas ele tenta. Ele a odeia! Ela ri dele, ri da sua fome, ri do seu medo. Ele não permite a si mesmo pousar os olhos sobre ela, mas ela continua soberana sobre a geladeira.

O tempo passa. Vermelha! Vermelha! Vermelha como um coração cheio de sangue prestes a explodir! Ele chora. Ela aguarda pacientemente.

E pela primeira vez o sol se move e a tarde chega, a luz é outra, as cores são outras, e a sombra dele estende-se comprida sobre a calçada da rua quando ele caminha. Seus passos que outrora ecoavam sozinhos agora tem o ritmo de uma passada feminina ao seu lado e sua vida completa-se assim como deveria, com vozes infantis e dois pares de olhos grandes voltados para cima para vê-lo melhor. Mas seu coração apesar de continuar o mesmo resolve se rebelar contra a sua vontade, fazendo-o sofrer. Nada mais poderá preencher o vazio que ele sente e a fome que o castiga.

E então chorando, ele entrega-se à maçã, morde-a com fúria, seus dentes cravando-se nela e arrancando pedaços suculentos da fruta que já sangrava de tão madura. Suas veias enchem-se de vida, mas não é o suficiente. Ele sai em busca de maçãs, mais e mais maçãs, as maçãs mais vermelhas que pode encontrar. E então já não basta e ele quer outras, desta vez grandes, desta vez pequenas, desta vez doces, desta vez amargas. Seus passos não são mais ouvidos por onde ele outrora andara, pois ele está agora eternamente em busca das maçãs. A fome reprimida por tantos tempos ameaça virar obsessão. Não há limites para essa busca amargurada e agora completamente sozinho ele cerca-se de maçãs.

E contudo, ele chora, chora pelos tempos perdidos, os tempos de fuga, medo e negação. Chora pela juventude perdida e pelo gosto que já não é mais o mesmo. Da maçã sobre a geladeira resta um pedaço que olha para ele, a casca vermelha e o resto amarronzado. Ele chora.

O sol já está se pondo quando ele se apressa para o pomar do passado, o pomar onde ele encontrara a maçã. Mas esse pomar não é mais dele. O vento bate forte em suas costas como se tentasse em vão varrê-lo para longe. E então parado onde ele antes estivera há muito tempo atrás, vê uma maçã verde e dura, ainda pequena, pairando num galho diretamente acima de sua cabeça. Ele afasta os cabelos e sorri, puxando a fruta para si. O galho não cede. Ele puxa com força, puxa com violência, machuca suas mãos, suas unhas rasgam a casca da fruta. Com fúria ele a puxa até consegui-la para si; e com a maçã muito verde em suas mãos, ele a morde com sofreguidão. Ó implacável obsessão! A casca cede teimosa entre seus dentes, o gosto de dor e amargura em sua boca misturam-se ao gosto ferruginoso de sangue, o qual escorre por seus lábios manchando sua camisa outrora branca. O sol se põe cobrindo com sombras e escuridão o corpo velho e vazio, acolhendo-o com folhas, galhos, raízes. Ele desaparece sob as raizes das macieiras, tudo o que jamais fora, pensara ou sentira, sob as raízes das macieiras. Mas, das sementes novas árvores, e o sol novamente completa seu ciclo e o dia de amanhã virá para alguém que porventura passar pelo pomar...

VISITA NOTURNA

2004-08-14T09:07:00.000-03:00

Sob meu corpo jaz inerte
espírito mergulhado em tranquilidade
e entregue a meu peso
        Mórbido silêncio e a certeza
        das minhas unhas em sua faringe
        de não mais poder escapar ileso

E as mãos por suas costas,
em invasão desafiante e irreversível,
sabem não lhes ser permitido
        Mas continuam insistentes
        ameaçando fazer tudo o que outrora
        jamais havia cometido

Unhas como lâminas afiadas
e ele sabe que as mãos que assassinam
são as mesmas que o afagam
        Em posição vulnerável
        submete-se à vontade alheia,
        às mãos que a luz apagam

Fecha os olhos e sente
o contato que possue e domina
pelas suas costas correm palmas
        Já não apenas duas
        e nem quatro, mas agora seis
        submisso a tantas almas

Fecha os olhos e não resiste
entregue passivamente ao contato
permitindo todas três
        E nós rimos embriagadas
        disputando entre nós o indefeso humano
        roubado de sua lucidez

Primeiro ela, e depois eu
beijos molhados de sangue à todas
disputamos de sua paixão
        Jugular aberta aos sonhos
        em nossos braços o humano entregue
        esvaindo-se em escuridão

por Laudanum Nociva, 14 de agosto de 2004.

Capítulo dez - e outono se foi

2004-08-10T01:02:00.000-03:00

Não existem memórias que ela guarde com mais carinho e tristeza que aquelas que ela não viveu, aquelas que ela sonhou por toda sua vida. Constantina sonhou por demais e viveu de menos e não sente rancor ou remorso por isso. Carrega consigo as dores e o sofrimento de uma história doada sem querer a alguém que lhe falou duas vezes e que não pareceu se importar com sua devoção incondicional. Entretanto ela não se importa, não importa mais. Ela prefere acreditar que ele está voltando, que vem e está tudo resolvido assim. Ela, então, fica esperando na janela, observando o mar dar suas voltas, avanços e recuos, suas danças e movimentos; imaginando que em algum momento ele estará lá, que olhará e dirá para ela chegar e andarem juntos para sempre, enquanto emagrece, envelhece e se perde. A água não cede e ela não se preocupa, quer mostrar estar pronta para sair, que quase salta para fora e corre em direção ao horizonte. Mas... está incompleto e Constantina ainda tem consciência disso. A sua luz de sanidade, por um fio tênue e acinzentado persiste na longa caminhada e ela permanece quando quase todas as recordações já morreram. O céu não abre as clareiras da estiagem e a noite eterna varre tudo aquilo que um dia pareceu essencial e verdadeiro; a água não cede. Contudo, por um momento só, por um instante que somente ela sente, a sensação de vazio absoluto que unicamente ela padece e a alegria que finalmente arrebenta inflam no seu peito e ela se vê cair, rolar chão abaixo e não mais se levantar. Os sonhos melancólicos se sobrepujam e sobrepõem; as lembranças, as únicas, correm invertidas como nuvens do anoitecer e ela parece aceitar a real condição que se submeteu infinitamente – um suspiro de solidão e sanidade para nunca mais. Constantina até tenta um movimento para o parapeito, ela força os braços a se erguerem para vê-lo ali, do outro lado, esperando por ela, mas as heras do ódio e da conformidade curvaram-na demais para tal ação redentora. Ela então desiste, decai, desaba e desiste. Vai de encontro com toda a lama que a envolveu, e a abraça com o abraço e o sentimento que sua mãe jamais deu. Ela, enfim, sorri; um sorriso velho e roto. Tudo acabou para ela, ela entende perfeitamente. Outono finalmente se foi, as nuvens parecem se afastar, a chuva dá sentido de ceder, maio acaba sorrateiramente, agora ela já sabe que pode seguir adiante.

Texto de Pinhead, finalizado nos ultimos meses de 2003.

me passa a salada

2004-08-09T11:51:00.000-03:00

Do meio de minha ruína observo, em um misto de nervosismo e melancolia, o grande castelo de cartas que construímos e no qual reinamos, a despeito de sua fragilidade e impermanência. O vazio ideológico e moral que toma conta de nossas vidas; um joguete em busca de um objetivo vago, indefinido talvez, em que o vencedor, do alto de sua glória e em seu reinado absoluto como detentor de valores, pode gritar aos seus seguidores: Cortem a cabeça dele! Cortem a cabeça dele! - E cabeças são cortadas e os corpos entregues para que criaturas chafurdem. Pelo menos até o próximo surgimento de um novo vencedor, com outras cartas e outras cabeças.
Do meio de minha própria ruína - apenas um corpo sujo, minha cabeça já foi cortada e não sei de seu destino - suplico. Minha súplica não se dirige ao rei, que julgo não ter qualquer resposta a me oferecer, agora que não tenho cabeça; não se dirige também aos céus, meu cinismo quase nihilista me impede de ações deste tipo. Minha súplica, quase um grito de dor - de fato seria um grito de dor se gritos de dores não fossem tão cafonas e não atraíssem legiões de doloridos dispostos a gritar em coro, condolência é a última coisa que preciso - enfim, a pergunta, que dirijo somente a mim e a minha decadência, por falta de um alvo mais adequado, me sai como um grito, um chamado, um uivo. Escalo minha própria ruína, entrelaçada e misturada às ruínas dos sonhos, dos valores, do mundo; me desvio de alguns pedaços podres de tecido vagabundo, chuto uma ou outra carcaça e, chegando ao ponto mais alto grito, olhando para baixo: O que importa ? O que diabos importa ?
A única resposta que ouço são os ecos.

Capítulo nove - sobre a velhice e outras finalidades

2004-08-08T16:01:00.000-03:00

Os meses passaram, as tardes nasceram e morreram e voltaram a nascer e as chuvas jamais cessaram. Depois da noite fatídica em que Constantina finalmente agiu e partiu com as rédeas de sua conformidade cíclica, nenhuma tarde voltou a ver a luz clara e seca do dia, o céu despencou borbotões em tristezas materiais nunca antes vistos e a cidade voltou a sofrer os males de uma natureza impiedosamente martirizante. Aos poucos valas de barro, lixo e sujeira apodreceram as ruas, as casas mal construídas envelheceram e descoloraram, as janelas desaprenderam a respirar o ar de fora e as pessoas se prenderam em jaulas de madeira de um passado desconhecido para não mais quererem sair. Constantina até pareceu se preocupar; quis demonstrar alguma atenção e uma falsa importância às enchentes subseqüentes que começaram a invadir seu quintal, descabelaram os galhos das duas árvores da frente, adentraram a sala tanto varrida e agora enlameada e, por fim, engoliram calmamente o quarto do mar. Entretanto, em seu rosto denotava somente o marasmo tão comum em toda sua vida, a lassidão e a depressão contidas em memórias distantes e apagadas que ela levou até o fim e que não a suportaram envolver com quaisquer amenidades ou tolices que não fossem participantes da história dele. Não adiantava se enganar, ela sabia que as paredes daquela casa surrupiada já não bastavam para si e logo cederiam às forças de sua melancolia e das tempestades e ventos furiosamente incessantes. Assim, Constantina paulatinamente desacreditou no futuro, paulatinamente desacreditou na vida e, dia após dia, através das noites seguidas das tardes, dos sonos mal dormidos e não sonhados, das ondas que cobriram outras ondas, ela foi caindo no maior de todos os sofrimentos que pode recordar enquanto repassava os fatos em seus primeiros momentos de morte: Constantina envelheceu. Se os cabelos que já eram habitados por fios prateados incomodavam um pouco, as mechas em cascata que surgiram e infestaram sua cabeça como uma fantasia de horrores acabaram por aniquilar sua vaidade, mesmo que ínfima, e se fazer odiar inteiramente. Tentou de várias formas, olhando nos fundos opacos de uma das panelas muito usada que sobrou, arrumar os fios de forma a esconder sua desgraçada verdade, mas sofreu pelo insucesso das tentativas. Chegou a ponto de arrancar fio por fio, apostando na sorte do acerto que muito fracassou, porém desistiu quando se descobriu parcialmente careca perto do ouvido esquerdo e, na ira infeliz de uma velha que luta contra seu próprio corpo, desabou na cadeira que era sua e era somente sua e permaneceu se descabelando por horas seguidas até não poder mais suportar as dores latejantes por toda a cabeça. Por fim, os vincos e dobras apareceram, as dores articulares invadiram seus dias monótonos e a face acabrunhou. Dessa forma ela seguiu, se acabando sofregamente, desfalecendo solitária, esperando por ele. Um dia, quando preparava a comida para a semana completa, pois comia pouco e raramente, enquanto olhava para a chuva espancar eternamente o vidro trincado da janela a sua frente, notou que algo de estranho parecia faltar, que alguma coisa de diferente havia ocorrido por muito tempo e só agora ela se dava conta. Parou por instantes, pensou um momento e descobriu. Além de se dar conta da precariedade da alimentação que sempre comeu crua e só então reconhecia, lembrou-se, num lapso de recordações já não mais visitadas que nalgum tempo eram dois pratos os preparados e que, em suas mãos quase cadavéricas ela levantava dois garfos e não uma faca. Constantina lembrou. Tornou-se para o canto esquecido da sala, em meio ao barro congelado e poças de água contínuas viu a figura velha e mofada do pai que um dia costumou a aceitar como um fardo, como um pecado e que agora estava morto e rígido na cama da qual não quis se levantar. Ela não agradeceu, não sorriu e não suspirou; simplesmente esperou a comida ficar pronta para poder comer sossegada e depois pensar no que fazer com aquele homem imoralmente preguiçoso. Assim ela fez e assim ela foi ter com ele o último laço de família que a prendia nesse mundo de mortos vivos sem passado. Aconchegou o corpo gélido em seus braços, saiu porta afora e, de pés descalços sob a lama do quintal, começou a cavar uma sepultura para ele. Alguns disseram que a viram passar seis noites seguidas trabalhando no sepulcro, outros falaram que ela passou um mês, e ainda outros afirmaram tudo não passar de especulação; mas, o que realmente aconteceu, o que se sucedeu naquelas horas malditas ao relento, entre as dores impossíveis causadas pelo frio e a chuva, quando ela cavava na escuridão e sofria por alguém que não mereceu, ninguém sabe, nem mesmo ela se recordou. Esqueceu sobre a difícil arte de enterrar um próprio pai; esqueceu sobre a dor de carregar e espalhar o barro com as mãos para conter a chuva; esqueceu da sede e da fome que sentiu corroê-la por dentro; esqueceu dos ossos da mãe que saíram da terra e flutuaram na lama e fugiram com o balançar das águas; esqueceu que correu rua afora para pegar o que restou dessa mãe que não descansou nem na morte, mas que escapou sem deixar vestígios; esqueceu de tudo. Constantina já não tinha pelo o que lutar; sua família acabara, estava velha e amaldiçoada pelo tempo. Ela lentamente definhou como as casas da cidadezinha das tardes, engoliu a si mesma como as ondas do mar. Voltou para o quarto e simplesmente esperou, mais nada.

Capítulo oito - a luz de uma noite insone

2004-08-08T15:57:00.000-03:00

Na noite mais fria de maio de algum ano além ela varria a sala e batia inadvertidamente nas pernas preguiçosas de seu pai deitado na cama ao passar de um lado para outro quando pressentiu que algo de diferente estava acontecendo e estacou. Respirou fundo e sentiu o ar entrar rasgante pelas narinas até que finalmente entendeu. ‘Ele está de volta.’ Seu pai murmurou qualquer coisa inaudível e trocou a posição do forninho que começava a lhe queimar os pés. Constantina largou a vassoura e correu para a rua. Parou embaixo da garoa fina e doída e, lá de longe, viu ele chegar com um carrinho de mudanças que nada trazia. Ela não soube o que fazer, o que dizer naquela hora tão adiada e tão irreconhecivelmente próxima. Ele estacionou o carrinho, desceu e entrou na casa que um dia ocupara, casa essa que não distava mais que uma quadra da sua e só agora ela descobria. Passaram-se minutos até que ela notasse que não podia fazer nada e que tudo já estava irremediavelmente decidido. Ele saiu da casa carregando um móvel do tamanho de um travesseiro e o colocou na parte espaçosa do automóvel. Todos guardados, todos ou dormiam um pouco por não ter o que fazer ou faziam algo por não conseguirem dormir. Somente Constantina observava aquela cena fantástica imóvel. Aquele que voltou entrou novamente e trouxe outros objetos para o carrinho. Ela compreendeu que ele não vinha para ficar, que vinha para voltar, que vinha para lhe dar a chance de cumprir sua sina e se deixar ir. Por fim, em meio ao silêncio sonoro da chuva e do motor ligado do carrinho, ele entrou no automóvel, sentou-se de forma acomodada e olhou para frente. Ambos se viram. Ele viu a mulher já com seus primeiros cabelos brancos que um dia fez nascer e pela qual se apaixonou sem querer, ela viu o homem pelo qual viveu e que só fez sofrer. As luzes das janelas tortas pelo tempo esquecido e os faróis trêmulos provenientes do carrinho eram as únicas velas que inundavam o cenário que chorava lágrimas de prata. Aquele que não mais ficaria desviou o olhar e acelerou; Constantina mais uma vez cedeu ao seu destino. Entretanto, quando ele passou por ela, nada mais importava, nada importou mais que aquilo e ela não suspirou como sempre fez e não esperou por ninguém. Ela, pela primeira e única vez em vida foi aonde queria, correu como louca e se atracou no carrinho que não teve outro jeito senão parar. Respirou fundo e, lentamente, entre faltas de ar e fisgadas nas pernas, se aproximou da porta dele. Parou e olhou nos olhos do homem sentado, olhou-o como jamais faria noutra época, como jamais pensara que faria. ‘Meus últimos móveis.’ Ela se deixou levar pelo momento e rompeu com a linha da sensibilidade cíclica de sua natureza e falou tudo que achou que poderia dizer para aquele que nunca pôde ser esquecido. ‘Por que... por que tivemos que escolher viver na solidão?’ Não havia e não houve resposta para essa pergunta, nenhum dos dois se achou no direito de dize-lo. Sabiam o que exatamente aquilo significava e nada mais poderia ser tão sofrido que essa certeza. Ele baixou a cabeça e acelerou novamente. Constantina ficou para trás e ficou para sempre. Não conseguiu chorar, suas lágrimas haviam se esgotado há muito. O que sobrou foi a visão gravada na memória dos faróis que sumiam lentamente na névoa chuvosa da única estrada que saía da cidadezinha e o nó na garganta que não se rompeu e que, esse também, ficou junto a ela para nunca mais deixa-la em paz.

2004-08-08T11:40:00.000-03:00

DITESCO MORI
"Sou enriquecido pela morte".

Imagem número VI do romance "The Club Dumas" e do filme "The Ninth Gate" (Roman Polanski).

Um dos meus filmes prediletos...

hahahaha
(risada diabólica da Nociva)

Capítulo sete - das injustiças acometidas

2004-08-07T00:12:00.000-03:00

As chuvas voltaram, o frio se infiltrou novamente nas frestas das casas mal construídas e o vento soprou como antigamente. Tudo estava com era, exceto a população que se reduziu a menos dos cinqüenta, conseqüência da fuga precipitada de alguns e da morte de outros que, como o dono da idéia do mar, se atiraram ao desespero e morreram na beira da praia. Constantina não morreu, não pode escolher entre não vê-lo jamais e viver na dúvida. Decidiu de si para si que não morreria enquanto não o visse uma última vez e lhe dirigisse a palavra do amor que a corrompeu e que a maltratou, um acerto de contas que acreditou ter por responder, pois somente ela havia escutado sua voz e não o contrário. E, como era de se esperar, aos poucos a cidadezinha das tardes foi perdendo a noção do que acontecera, foi eliminando as dores da doença sofrida e terminou por esquecer totalmente a seca úmida de meses atrás. Chegaram a ponto de perder para sempre a recordação de quem foram aqueles que deram a vida pela desgraça de um destino cruel e deduziram que as casas que agora estavam vazias só podiam ser restos de um povo morador anterior a eles e que criaram as mesmas para se abrigarem. A história seguiria, os tempos passariam, muitos maios ainda viriam antes que Constantina se desse conta que já havia se tonado uma mulher de casa, apagada e solitária, que a memória começava a lhe enganar e não supria a necessidade de conter os anos de forma linear e conjunta para reconhecer de quantas estiagens era aquela camada de pó sobre sua cama ou de quantos sonhos se haviam perdido desde a manhã que acordara com os primeiros chuviscos lavando sua face após a seca que acreditou nunca ter existido. Mesmo assim ela continuaria, ficaria de pé e permaneceria. Tinha prometido a si própria cumprir com sua vida a honestidade de um gesto para com aquele que se mudou e não retornava e que ficaria por dar, pois a intenção do ato era genuína e leve demais para que alguém como ela tão infeliz, tão pobre e tão acostumado ao peso das alegrias amordaçadas pudesse sustentar.

Capítulo seis - o que se paga a um sonho

2004-08-07T00:05:00.000-03:00

Um período de seca se abateu e a chuva não apareceu por sete meses seguidos. Isso não quer dizer que no céu abrisse uma clareira e que através das nuvens carregadas alguns raios de sol trespassassem. Não. O que aconteceu mais se comparou a uma seca úmida, pois se olhassem para cima veriam tempos de tempestades violentas prontas para despencar, mas que não despencaram. Como a cidadezinha se abastecia da água da chuva, a não vinda da mesma causou, após o segundo mês, um estado de calamidade entre todas as vinte e três casas que já não tinham de onde tirar água para as necessidades básicas. Sem ela para beber, banhar e lavar, os habitantes se renderam a um contínuo temperamento de lassidão e marasmo, todos poupando as energias para quando os céus voltassem a chorar a vida. Nesse período Constantina já havia se acostumado com as tarefas da casa de três cômodos e se sentia muito bem por isso. Era interessante sua postura perante tal calamidade e desgraça pública, como se estivesse além do problema que envolvia todos. O que acontecia era que sempre que chovia seu coração transbordava de tristeza, muito por lembrar das frases que ele um dia falara e que só a faziam sofrer. Dessa forma, ao ver o céu vazio de água, seco como as areias do tempo, Constantina se alegrou intimamente. Alegrou-se do jeito que sabia sentir, humilde e com forças para voltar a pensar nele sem os rancores tão próprios dela. Da mesma forma que essa força tomava consistência e potência, ela começou a romper a redoma de medos e saiu de seu reduto simbólico para passear a esmo pelas ruas da cidadezinha doente e desidratada. De tanto caminhar a procura de alguém que já sabia muito quem era, mas que parecia querer não vê-la, Constantina entrou para o mundo dos outros – nunca esquecendo de que se tratavam aqui de cinqüenta e tantas pessoas – e se viu envolvida em praticamente todas as notícias que corriam pelas sessenta e uma esquinas do único bairro que conhecia. Uma dessas notícias se valia da curiosa idéia de um dos habitantes que disse estar certo da capacidade do mar em dar água para todos viverem. No início ninguém acreditou que aquela imensidão azul pudesse ser usada de forma arbitrária e recusaram, alguns por medo, outros por preguiça, outros por se deixarem levar. Passados mais um mês entre reclamações, delírios e gargantas secas, não houve outra coisa a não ser acatar a idéia daquele que já não conseguia nem se levantar e mal podia virar a cabeça. Constantina também se rendera ao cansaço e voltou para o quarto, apoiada na janela, sempre olhando o mar. Foi ela quem teve o desprazer de ver de um ponto estratégico os moradores se arrastarem, em sua quase totalidade, em caminho para o mar através do campo gigantesco de areia. Foi ela também quem descobriu, em meio a tagarelice e gritaria histérica dos mesmos moradores que voltavam, alguns andando, outros se arrastando, que a água era salgada e maligna e que não servia, sem ao menos ter entrado lá para provar. O humor se alterou drasticamente e Constantina se viu novamente presa em sua selva introspectiva e as heras voltaram a sufocá-la o fôlego que já se ia longe. Não era preciso ninguém para faze-la notar que o tempo jamais retrocederia e que estavam caminhando para um fim árido e salgado e que aos poucos só sobraria a carcaça seca de uma cidade que não aprendeu a lembrar. Ela não se preocupava com isso, não se preocupava com nada, suspirava e suspirou como sempre fez, uma resposta ao seu descaso, quando seu pai entrou pela última vez em seu quarto para avisar que a água do vazo também havia acabado. Constantina estava triste, melancólica e só, nenhuma chuva faria melhorar, nada faria recuperar, ela tinha certeza de que morreria logo e esperou na janela. Esperou pelo momento em que ele apareceria para buscá-la e levá-la para o mar. Esperou e esperou, porém, sem esperança, pois já sabia das esquinas da vida que há anos ele não a procurava, evitava sim e não mais estava ali, tinha se mudado para outras terras mais molhadas e provavelmente a tinha esquecido. Constantina se apoiou no parapeito como sua mãe um dia fizera sobre a mesa, sem se dar conta da mesmice acometida através das épocas e assim ficou, paralisada, de corpo rijo, coração despedaçado e olhos secos, pois se doou a um amor sem retorno, uma vida sem razão e porque não havia mais lágrimas para serem choradas.

Capítulo cinco - entre o ócio e a loucura

2004-08-05T01:43:00.000-03:00

Depois de muito trabalho e adaptação, a casa finalmente estava posta em ordem e funcionava conforme se havia dito que uma casa deveria funcionar. Nada pertencia ali dentro a uma estranheza tão distante da utilidade que não fosse usado, senão todos os dias, pelo menos quatro vezes a cada semana. Com isso a casa se remodelou as praticidades de uma dona que nunca tinha feito nada na vida, que aprendeu com o erro e sem nenhum senso de futuro. Tudo que parecia não ter finalidade, ou que já estivesse velho, ou que desse por si frutos serventes só muito longínquos da realidade atual foi para o lixo sem remorsos. Seu pai até se propôs a ajudar, saiu da concha da inércia que o abraçava e, sentado em uma das cadeiras da sala, apontava para todos aqueles objetos que deveriam ser sucateados ou pela dificuldade de movimentação que causavam ao limpar, ou que atrapalhavam a passagem, ou que juntassem muito pó, apesar do pó ser muito mais para eles a maresia típica do litoral, ou que, ainda sim, fossem propícios à invasão de insetos, aranhas, cobras, lagartos e dragões. Com o fim da eliminação, toda feita por Constantina, que pegava cada um dos móveis e os carregava para o jardim dos fundos, alguns muito pesados que ela teve de arrastar, a casa tinha perdido mais da metade de tudo que tinha. Assim mesmo, não contente com a forma como usou de meios para escolher o que deveria ficar, o pai persuadiu a filha de que ainda havia muita coisa que poderia ser jogada fora, lembranças de um tempo em que aquela que finalmente descansou tomava as rédeas do lar e guardava por carinho ou necessidade fantasiosa tudo que comprava ou ganhava. Lá foi outra vez Constantina, três dias de trabalho em que a noite não veio e a chuva não cessou e a estiagem não aconteceu, pois a cidadezinha inteira, com seus cinqüenta e tantos habitantes, ficaram preocupados com aquela loucura e se plantaram na frente da casa, embaixo da chuva, discutindo, cochichando, observando e esquecendo todo o resto que não fosse o despautério da família dos trinta e oito meses de jejum. Constantina notou, não daria para evitar, através das suas muitas viagens aos fundos, entre os rostos molhados e curiosos dos moradores, aquele que fazia muito que não via e que agora estava diferente do que ela havia guardado na lembrança. Sim, estava mais velho e adulto, assim como ela, mas seu olhar permanecia o mesmo e ela não esqueceria. Por um momento pensou em parar para observá-lo, parar para sorri-lo, parar para enxotá-lo, mas quando esses pensamentos desnorteadores vagueavam em si, seu pai de dentro da casa gritava para ela vir buscar mais móveis que outros estavam na fila. Ela teve que, mais uma vez, esperar para um reencontro verdadeiro. Quando a filha acabou a tarefa de carregar os objetos restantes para o jardim dos fundos e quando ele já não se encontrava, ambos, pai e filha, descobriram que havia pouco, quase nada, dentro que não fosse uma imagem da precariedade com que sempre viveram. Estavam então duas camas para deitar, dois pares de lençóis para cobrir, um forninho para aquecer, uma mesa e duas cadeiras para apoiar e sentar, duas colheres, duas facas e dois garfos para comer, dois copos para beber, duas panelas – uma para o sólido e outra para o líquido, um espelho para olhar, duas escovas para pentear, dois pares de roupas para vestir – incluindo peças e sobrepeças e os dois pés de cada sapato que ficaram, a vassoura para varrer e o quadro que o pai teimou em manter, pois achava muito bonito para pensar, fora aquilo que ou era colado ao chão – como o vaso – ou preso às paredes – como as janelas – ou grudados no teto – como as lâmpadas que Constantina não conseguiu arrancar, e que, depois de muito pensar, achou melhor deixar ali mesmo. Como conseqüência, a casa ficou vazia e eles preferiram usar só três cômodos dos sete que ela comportava, suficientes para viver, fechando os outros, ficando o banheiro, a sala e o quarto de Constantina que ela disse preferir morrer a trancá-lo para sempre. O pai montou sua cama e o forninho na sala e ficou assim mesmo. A filha se sentiu muito infeliz ao descobrir que os móveis jogados nos fundos tapavam a visão da praia e correu logo para retirar tudo de lá. O senhor do forninho, no estado de maior lucidez que pôde reter por toda a vida e que nunca voltou a se repetir impediu-a imediatamente, fitando-a dentro dos olhos como que ordenando um último pedido. ‘Não faça nada, amanhã nada restará a não ser a terra que cobre o corpo de tua mãe.’ Constantina ficou assombrada com a idéia de sua mãe carregar consigo, para debaixo do chão, os móveis que foram excluídos da vida de seus parentes, dessa forma tão crua. De qualquer forma, decidiu optar pela fé e dormiu um sono tão calmo e ingênuo que demorou a recobrar a consciência dois dias depois. Ao se levantar, teve que dar o braço a torcer, nada além do mar ela via de sua janela. O jardim, mais uma vez limpo, apesar de imundo, não escondia resquícios de uma farpa sequer dos objetos que haviam invadido seus limites e sufocado a sua leveza. Entretanto, por mais que seu pai viesse a levar para o túmulo a certeza do retorno inusitado de sua esposa na restituição de pertences pessoais, Constantina veio a descobrir que muitos dos móveis que fizeram parte da mobília de sua casa estranhamente apareceram em outras casas muito bem expostos e usados, causadores de uma felicidade conjunta que demoraria e desaparecer nos rostos dos moradores da cidadezinha das tardes. Essa seria a segunda lembrança que ela não esqueceria jamais e que a faria recordar do período que mais trabalhou em sua vida.